Сраный миксер

В гулкой тишине раздаётся жужжание. Длинные тонкие пальцы цепко хватают телефон и подносят к лицу. В комнате темно, и свет от экрана режет глаза. Сообщение - абсолютно обычное, такое приходит раз в пару-тройку дней. «Привет, Мон. Кидаю новое видео, цемк». В снова восстановившейся тишине слышится вздох. Шаги по гладкому паркету, к излюбленному месту - рабочему столу. И рутинный монтаж захватывает сознание парня. Его забавляло оставлять какие-то следы в видео Антона. В этот раз задумка была просто обалденной. Идею для этого видео предложил сам Мон, зажегшийся идеей заставки. Она уже давно была готова, и парень вставлял её почти везде. Ухмылка не сходила с его лица. Он устало потёр глаза и снова уставился в экран. Просматривая видео, парень заметил, что каждый раз когда Антон называл кого-то из девушек симпатичной, его зубы непроизвольно сжимаются. — «Ого... очень даже ничего» — произнёс записанный голос. Мон сжал мышку и прикрыл глаза. Искать корень этой ревности ему не хотелось. — «Моя популярность мешает мне. Мешает моей личной жизни!» Парень грустно усмехнулся. «Ну, я всегда здесь...» — подумал он. — Все, вроде закончил... — высокая фигура встаёт с кресла и потягивается. За окном уже давно потемнело. Время спа... хотя стоп, какое спать? Время выпить кофе и снова усесться за компьютер. Мон догадывался чем будет заниматься всю ночь. Взяв чашку с ароматным напитком, он застучал по клавиатуре. Шесть щелчков, и он снова на излюбленном канале. Кликает на последнее видео... и утопает в нем. Гул прокрадывается в уши и медленно вырывает из тревожного сна. Кофе не особо помог, и парень вырубился сидя за столом. В голове чувствовалась пульсация, глаза сильно болели. Он смахивает значок с телефонной трубкой вправо и прислоняет телефон к уху. Хриплый голос: — Да? Кто-то по ту сторону провода начал заваливать парня вопросами. Пытаясь превратить мысли из слипшегося комка в что-то определенное, Мон вылавливал куски фраз из потока слов и составлял общую картину. «Кто это вообще?» — подумал парень. Он недоверчиво взглянул на дисплей и нашёл имя абонента - «Сестра хозяина». Называть людей своими именами было не в стиле Монтажера. — Короче, я надеюсь ты обошёлся без шуток про подмышки, и кстати, ты ведь придёшь сегодня? «Чего-чего-чего?..» — Куда... когда... зачем? Из микрофона послышалось фырканье. — Ты сегодня спал вообще? Я тебе объясняла про нашу маленькую тусовку, которую я устраиваю у нас дома. Постарайся выспаться... Парень прервал её. — Не-не, я не приду. Потому что... а вдруг я инопланетянин, а? Забей в общем, я не соизволю явиться. Мон все ещё не показывался своим работодателям. Ему куда больше нравилось сохранять загадочность, интригу. К тому же, он ждал подходящего момента. — Да блин! Можешь мешок на голову надеть! Ну пожа-а-алуйста-а-а-а. — Не-а. Моя личность будет сокрыта в тени, — с этими словами, Мон издал имитацию зловещего смеха и отключился. — Твою мать, чего я жду?.. Слышатся хруст и отборная ругань. Разбитое яйцо лежит на белом кафеле, расплывись по нему кашицей. Желание научиться что-нибудь готовить появилось внезапно. И исчезло тоже внезапно, однако, уже было поздно. Отряхнув чёрный фартук от муки, парень попытался убрать тот бардак, что развёл в попытках приготовить яблочный пирог. — Срань господня, зачем я за это взялся? Но упрямство взяло своё, и Мон продолжил борьбу с тестом. Венчик шкрябает об железную миску, на фоне играет незатейливая музыка, а Монтажёр яростно взбивает белки. — Завтра я иду покупать миксер... а, хрен с ним. Прямо сейчас иду. Оставив венчик в покое, парень схватил со стола маску и темные очки. Маска была его же дизайна - чёрная, с собственной эмблемой посередине. Проведя по напечатанной «М» пальцем, Мон надел маску на лицо. Очки нужны были вовсе не для сокрытия личности, а потому, что глаза парня весьма неприветливо реагировали на солнечный свет, (который он видел нечасто). Капюшон толстовки опускается на голову, стопы погружаются в тяжелые «Гриндерсы». Звенят ключи и хлопает дверь. «Остался один вопрос. Где я собираюсь покупать миксер?..» Очки не сильно приглушали яростные лучи солнца. На улице было достаточно жарко, но толстовку и маску Мон снимать не стал. Взъерошив ярко-красные волосы, он продолжил быстро шагать, попутно забивая в навигатор ближайший магазин бытовой техники. Внезапно, он остановился посреди тротуара. «Какого хрена я пошёл за миксером, а?» — подумал он. Оправданно - такое было совсем не про него. Он вообще не особо любил выходить на улицу, а тут добровольно пошёл в магазин. Он чуть было не повернул назад, но в памяти всплыла одна фраза... «Сраный миксер» — подумал парень. Мон продолжил идти вперёд.