Сраный миксер

Антон споткнулся. Что-то будто дернуло его к земле, и он упал на колени. Перед его лицом оказалось голубое пятно, разглядеть его удалось лишь через секунду, когда головокружение от падения спало. Предметом оказалась подарочная коробка, перевязанная белой лентой. Немного шершавая, легкая, она радовала глаз свежей голубизной. Амитеш стоял перед дверью квартиры и разглядывал неожиданный сюрприз. К дну подарка было что-то прицеплено... Звон ключей раздался в пустой квартире, и гремящая связка приземлилась на табуретку. В глазах Антона отразились ровные буквы, старательно написанные на записке, приклеенной к коробке. — «Старику-отцу от блудного сына, приятного аппетита!», — прочитал парень вслух. Догадка сразу пришла на ум — Монтажёр, — И когда он научился готовить?.. — но пальцы любопытно дергают за атласную ленту, ощущая на подушечках её гладкость. Крышка с тихим стуком упала на ковёр — Антон уронил её с коленей. А в воздух взвился мягкий, словно лучи рассвета, запах. ***flashback*** Золотой свет мягко струился сквозь верхние ветви деревьев, находя себе место на светлой коже лица. Немного прикрыв ресницы от слепивших лучей, парень опустил взгляд вниз, на коробку с печеньем. Бледно-бежевое, рассыпчатое. С необыкновенным вкусом, с запоминающейся формой. Он сам его приготовил, и с ингредиентами пришлось помучаться — консистенция никак не желала быть правильной. Но старания стоили того. ***real time*** Очень знакомый, лёгкий аромат врезался в мозг парня, давя на воспоминания. На секунду, голова сильно закружилась, и он поставил коробку на пол. — Экстрасенс, блин... Груда печенья в виде сердечек лежит в вазочке неопрятной кучкой. Антон не решается его попробовать. Внезапно, на глаза накатывает жар, а щеки начинают лихорадочно гореть. Недовольное выражение вмиг появляется на лице блоггера. — Опять температура подскочила... твою ж мать. Тело Амитеша падает на диван. И первое, что приходит ему в голову — написать Монтажеру. *** «Я помираю(» — отчаянно гласила очередное сообщение на экране. Вообще, Мон собирался вздремнуть, так что глаза не хотели воспринимать яркий свет телефона. Аристократичные пальцы снова касаются поверхности. Всего несколько движений передают столько мыслей... «И кто мне платить будет?», — дерзкий ответ в секунду оказался прочитанным. «Только об одном и заботишься. А как же я?!» Мон тихо усмехнулся. Да, только об этом он и думает... Но нет, сейчас в голове болталась ещё парочка завалявшихся мыслей. Навязчивых, словно репейники уцепившихся за уголок сознания. — Да, нахер все. Тяжесть ботинок привычно тянет стопы вниз. Не упрямство ли, носить их лишь из вредности? — Да и вмазать такая штука может неплохо... Но на вес наплевать. Потому что ноги неумолимо несут к тому повороту. Уже все равно зачем, почему, надо ли... Надо. Вокруг мелькают прохожие - вот зрения ухватило кусок красного пальто, желтый свитер, голубое платье. Асфальт, плитка, газон. Информация уже не добивала до мозга, сумасшедшая идея вытеснила все остальное. Вверх, вниз, налево... Словно споткнувшись о воздух, парень резко остановился. Этаж? Как-то в переписке скользнул. Квартира? По окну можно вычислить - Антон не раз скидывал ему вид на необыкновенные закаты. Пальцы нервно сжимают снятую маску. Отступать поздно, не так ли? *** Преодолевая горячую боль в голове, Антон приоткрыло глаза и опустил ноги на холодный пол. Плечи пробирала короткая дрожь, но так как стук в дверь, поднявший Амитеша с дивана, не прекращался, пришлось пойти к источнику звука. Надеясь устранить раздражитель, парень щелкнул замком двери. Щелчок. *** Секунда, вторая. Маска с эмблемой посередине приземлилась на пол. — Привет, — Сказал Монтажёр Х.