не говори громко тише... тише... тише...
***
Руки тряслись. Им будто чего-то не хватало. Он прекрасно понимал, в чём проблема, но решения не видел. Знал, что делать что-то нужно, вот только гордость, взявшаяся словно из ниоткуда, не давала сделать и шага в верном направлении. Или же это просто упрямость, на поводу которой он шёл, не задумываясь о том, что его ждало дальше. Ответов не было. Вопросов куча. Он смотрел на свои кисти и будто ощущал всё то, что чувствовала его вторая половинка. Тот, чьё существование он старательно отрицал. Он не хотел думать о нём, но воспоминания сами всплывали в его голове. Они не давали ему забыть, что этот выбор он сделал сам. И в том, что будет дальше, была лишь его вина.***
Ему всегда холодно. Было ощущение, что он целыми днями сидит в огромном морозильнике, без шанса на свободу. Ладони вечно дрожат, а он ничего не может с этим сделать. Враньё. У него есть шанс, но он не использует его. Боится. Будто чувствует, что человек, который способен ему помочь, не сделает этого. Он уверен в этом на девяносто четыре процента. Слишком хорошо его знает. Он смотрит в зеркало и пытается понять, в какой момент его жизнь покатилась к чертям. Хочется кричать от беспомощности, но он не делает этого. Это бессмысленно. Крик в пустоту ещё никому не помог. Тот, до кого хотелось бы докричаться, его даже не услышит. А поговорить с ним хотелось. Не получится. Слишком далеко.***
грязный монитор подает надежду. сигаретный дым исправит только минуту. ледяная пустота разбитого сердца. не согреться…
***
Он чувствовал пустоту. Прошло всего четыре дня, а вторая стадия уже началась. Слишком быстро. Он устало бродил по квартире, даже не обращая внимания на листочки, которые висели на стенах. Рисунки. Его рисунки. Он бы сорвал их, но силы не хватало. Физической или моральной? Он не знал. Его разрывали на части обе. Он не сопротивлялся. Бессмысленно. Пачка сигарет в его ладони ощущалась чужеродной. Прежде он бы выбросил её, но не сейчас. Вместо этого он открыл пачку и вытащил сигарету. Долго смотрел на неё и думал, стоила ли минутная слабость всей этой боли. Он не знал и не был уверен, что ему это необходимо. Глупо? Возможно. Он зажёг сигарету и сделал первую затяжку. Горло жгло, словно огнём. Он терпел, но недолго. Спустя минуту отбросил сигарету в раковину и зашёлся в кашле. Еще некоторое время он просто сидел на полу и смотрел в пустоту, стараясь забыть о горечи на языке. Бесполезно. Рука сама потянулась к пачке сигарет. Тот же ритуал, только теперь немного легче. Но всё так же пусто.***
Ему неуютно. Ощущение пустоты возникает в его жизни спустя четыре дня. Он знает, к чему всё это ведёт. Ему страшно. Вот только он ничего не делает. Всё также лежит на кровати и смотрит в потолок. Надеется, что ему позвонят и попросят приехать. Гипнотизирует телефон и ждёт. Всё ещё верит. Ведь это единственное, что ему осталось. Вера и надежда. Для полноты картины не хватает лишь любви. Той, которая поможет ему выбраться из этого омута. Наивно верить в лучшее? Да. Бутылка водки не возникает из пустоты. Он покупает её сам, в ближайшем магазине. Не обращает внимания на жалостливый взгляд продавщицы и молча кладёт карточку на терминал. Сигнал подтверждения оплаты даёт понять, что пути назад уже нет. Он бежать от неизбежного и не собирается. Наоборот, он с радостью мчит к нему навстречу. Глупец? Определённо. Первый глоток даётся ему тяжело. Прежде он никогда не пил спиртное. Возможно, нужно было начать с чего попроще, но он не ищет лёгких путей. Кашляет, давится, однако пьёт дальше. Упрямый. Думает, что это поможет избавиться от мыслей и воспоминаний о нём. Идиот. Это только начало. Дальше будет только хуже. Процесс запущен.***
нам нужны касания, миг длинною в жизнь. вопреки всем обещаниям, летящими душам вниз! на касание — молчание. мы выгораем изнутри. нам нужны касания, касания, касания души!
***
Он ненавидел этот мир, с его дурацкими правилами и законами. Бесился из-за того, что его заставляли им следовать. Протестовал и уничтожал не только себя, но и того, кто был предназначен ему судьбой. Не хотел верить, что это реально и происходило с... ними. Он вообще всего этого не хотел. Вот только его никто и не спрашивал. Одиночество всё больше снедало его изнутри. Он хотел снова почувствовать то тепло, что давали ему прикосновения. Этот холод уже дико надоел, но упрямство было сильнее. Ведь если он позвонит первым, то это значит, что он сдался. Предал свои принципы и пошёл на поводу у инстинктов, которые говорили, что ему нужны касания. Даже легкое рукопожатие спасло бы его и даровало тепло. Он так отчаянно хотел этого, но ничего не делал. Отступал назад и тем самым терял последнюю возможность на более благополучный исход. Его поглотил страх. Он злился. Психовал, стучал кулаками по стенам, но это не спасало. Лишь давало понять, что он окончательно свихнулся и падает всё ниже и ниже. Руки чесались, ладошки всё больше леденели. Он никогда не думал, что будет так сильно по кому-то скучать. Его не хватало.***
В сопротивлении не было смысла. Как и в борьбе. Ведь зачем противиться своей природе? Ему так хочется коснуться его, но у него нет возможности. Он готов выть, как волк, от отчаяния и тупой боли, которая сжимает его сердце. Всё ещё любит и готов простить. Впустить его в свою жизнь и никогда не отпускать. Он хочет этого так отчаянно, что не в силах сдержать крик, что рвётся из его груди. Стихает он лишь спустя пару минут, когда в лёгких заканчивается дыхание. Кашляет, смотрит на потолок сквозь слёзы, что бегут по его щекам. Ощущение бесполезности всё ещё с ним. Чуда не происходит. Он вспоминает о том, как хорошо было обниматься с тем, кто предначертан ему судьбой. Тот парень был невероятно тёплым, а его улыбка будто меняла весь мир вокруг них двоих. Эти волшебные ощущения ему никогда не забыть. Он не был уверен, что его половинка помнит всё это. Ведь расстались они не на очень хорошей ноте. Он никогда не забудет те горькие слова и обидные фразы, что были адресованы ему. Они будто въелись ему под кожу и остались там, разъедая его плоть и уничтожая изнутри. Он не злится из-за этого. Просто разочарован человеческой глупостью и последствиями необдуманных поступков. Ему хочется верить, что тот парень жалеет о сказанном. Всё ещё наивный. Как маленький ребёнок, который верит в Деда Мороза.***
я говорю прочь из моей головы. ты там уже всю ночь, ну давай, уходи. я говорю прочь, я говорю стой. ты каждый раз врываешься и делаешь дестрой.
***
Третья стадия стала для него шоком. Он думал, что эти симптомы появляются только под конец. Ошибался, как и всегда. Они пришли к нему на четырнадцатый день. Кошмары. Он почти не спал, потому что во сне постоянно умирал. И каждый раз по-разному. Мозг словно намекал ему на то, что произойдёт с ним, если не усмирить гордыню. Он же доводы рассудка не слушал и просто перестал спать. Постоянно сидел на кофе и потерял ориентир во времени. Он не знал день или ночь на дворе, ведь его измождённый мозг никак не реагировал на то, что происходило вокруг него. На третий день организм сдался и он уснул. Кошмара не было. Он чувствовал воодушевление. Думал, что смог сломать правила и теперь все будет иначе. Снова ошибка. Новая проблема была ещё хуже. Теперь он слышал голоса в своей голове. Точнее, он слышал его голос. И он постоянно повторял лишь одно слово: «Умри, умри, умри». Сначала он игнорировал его и пытался убедить себя в том, что это просто сон. Щипал себя, обливался холодной водой, но голос из его головы не уходил. Он медленно, но верно, сходил с ума. И вина в этом была лишь на нём. «Умри, умри, умри, умри». Этот голос всё никак не исчезал из его головы, продолжая сводить с ума. Он орал, просил его уйти и не мучить больше, но ничего не менялось. Голос продолжал твердить одно лишь слово, без остановки. Он отчаялся и почти сдался. Держал в руках нож и, сквозь слёзы, смотрел на лезвие. В тот момент голос стал громче. Он почти кричал и словно умолял его сделать это. Нож упал на пол. Он не смог. Слабак или храбрец? Время покажет.***
Кошмары приходят в тот момент, когда он находится на грани. Участившиеся нервные срывы усиливает страх за себя и того парня, что наверняка не думает о нём. Он так считает. Вера постепенно умирает, а надежда гаснет. Он больше не ждёт милостей от судьбы, которая явно сейчас смеялась над ним и его попытками не свалится в пучину собственного безумия. Удавалось плохо и с каждым днём становилось только хуже. Сны были всё жёстче и его психика, устав от поражений, дала сбой. На четвёртый день он берёт в руки машинку и сбривает волосы. Ни о чем не жалеет и делает то, что требует его душа. Она хочет хаос и безумие. Её желание исполнится. Он плачет и хихикает, как безумец, пока волосы падают на его плечи, а после на пол. В его глазах боль, а на губах — улыбка, которая испугала бы любого. Ему больно и хочется, чтобы все это закончилось. Но впереди ждёт самое страшное испытание. Он о нём знает и надеется, что его это не коснётся. И снова глупые мечты. Впервые он слышит голос на пятый день. Тихое, еле слышное «Убей» раздаётся в его голове, когда он чистит зубы. Решив, что ему просто померещилось,он мотает головой и идёт на кухню. Голос возвращается спустя минуту и теперь он намного громче. И это его голос. «Убей, убей, убей, убей». Он слышит это слово постоянно, без перерыва на отдых и обед. Плачет, кричит и бьёт посуду. Думает, что это поможет ему прогнать назойливый голос из головы. Не получается, но он не сдаётся. Продолжает борьбу, хоть и понимает, что всё это бессмысленно. Голос из его головы никуда не исчезнет. Они теперь надолго вместе. Или не очень. Он сдаётся. Теряет контроль окончательно. Сил на выживание больше нет и он решает сделать то, о чём просит его голос. Убить себя. Шестнадцатый этаж. Распахнутое настежь окно. Одна жизнь, которая непременно унесёт за собой другую. Он стоит и смотрит на рассвет. Слёзы текут по щекам, голос продолжает твердить «Убей», словно мантру. Он кладёт руки на подоконник. Окно закрывается и он оседает на пол. Его тело сотрясают рыдания и приходит осознание, что это лишь отсрочка. Шанса на спасение уже нет.***
мы не сможем остаться и не сможем простить. в нашем сломанном мире ничего не спасти.
*** Четвёртая стадия стала синонимом бессилия. Он больше не боролся с собой. Просто лежал в ванной и смотрел на потолок. Внутри была лишь пустота и тоска, а в голове голос, от которого он так и не избавился. Он к нему почти привык. В какой-то степени, он даже стал родным. Хотелось услышать его от того парня, но было уже поздно. Процесс слишком далеко зашёл и помочь могло лишь чудо. Он в такие вещи никогда не верил. Просто сдался. Теперь уже окончательно. Есть не хотелось совсем. От любого взгляда на пищу его тошнило. Организм смирился с неизбежным, а мозг всё ещё пытался вразумить его. На фоне безумия, что с каждым днём становилось лишь сильнее, это смотрелось комично. И он смеялся. Сначала тихо, но, с каждой секундой, его смех становился всё громче и громче. Он смеялся, бил кулаками по стенам и плакал. Понимал, что загубил всё сам. Уничтожил не только себя, но и его. Того, кто заслуживал только нежность и любовь, а не всепоглощающее безумие и боль. Он кричал, просил простить, вот только его никто не слышал, ведь с его губ не срывалось ни звука. Потеря голоса не удивила его. Он ждал и понимал, что всё не закончится так просто. Сквозь муки и испытания самого себя он придёт к тому, о чём его не раз предупреждали. Глупый, он надеялся, что это его не коснётся. Смеялся над всеми, кто пытался помочь и проиграл самый важный бой в своей жизни. Точка поставлена. Запятая неуместна? К концу четвертой недели он почти не вылазит из кровати. Его бьёт озноб и дрожат теперь не только руки, но и всё тело. Дрожащими руками он держит телефон и пытается набрать номер, который за это время выучил наизусть. Семь цифр. Звонок. Короткие гудки. Занято. Рассмеялся и чуть не выронил телефон. Опоздал. Или нет? Он напечатал ему сообщение. Одно слово: «Прости». Сообщение отправлено. Телефон выскальзывает из его рук и он теряет сознание.***
Последняя стадия уничтожает последние остатки разума. Он вечно смеётся, не в силах остановиться. Но бывают и моменты просветления, во время которых он просто сидит и смотрит в пустоту. Думает о том, как сложилась бы их жизнь, не будь его половинка настолько упряма и непоколебима. Ведь он просил его, умолял не делать этого. Просил остаться и не рушить всё. Но его мольбы и крики были проигнорированы. Тогда он просто уходит. Кидает вещи в сумку и убегает, даже не обернувшись. Смотреть на него было больно и неприятно. Слушать его слова — невыносимо. Такой жестокости он терпеть не мог. Так было тогда. Сейчас он думает, что, возможно, стоило остаться. Дать ему по морде и разъяснить, что так просто их связь не разорвать. Они связаны невидимой нитью. Лишь касания помогут выжить им в этом мире. Без них их тела будут постепенно умирать. Он это понимал и принимал. Его половинка смеялась в ответ на жалкие попытки убеждения. Он жалеет, что тогда не врезал ему. Жалеет, что вообще познакомился с ним и коснулся этой тёплой ладони, которая подарила ему счастье, хоть и ненадолго. Первое касание — самое важное. Оно запускает процесс и ты становишься зависимым от прикосновений. Они словно наркотик, без которого ты не сможешь жить. Он был рад тому, что нашел часть себя. Тот парень поначалу тоже, а потом в нём будто что-то сломалось. И всё посыпалось, как карточный домик. Отчаяние захлёстывает, а безумие накрывает его полностью. Глупые идеи наполняют его разум и он делает всё, что он ему говорит. Частично, этим самым он исполняет волю голоса, что продолжает твердить ему «Убей, убей, убей». Первый порез его удивляет. Он просто смотрит на кровь, что стекает по его руке и капает на пол. Ему кажется это очень красивым и завораживающим. Тогда он делает ещё один порез. Всё так же смотрит на него и странно улыбается. Связь с миром потеряна. Теперь он живёт в своём собственном. Полном криков, боли и крови. Похож на реальность? Он делает это каждый день. Это становится таким же повседневным ритуалом, как и чистка зубов. Ему нравится. Он получает наслаждение от лёгкой боли, что пронзает его тело при контакте с лезвием канцелярского ножа. Голос в голове звучит всё более радостно. Теперь он уверен, что делает всё верно. Шла четвёртая неделя, когда он осознаёт, что у него пропал голос. Это его печалит, но он забывает об этом в тот самый момент, когда лезвие касается его кожи. Теперь для него нет ничего более важнее. Через пару дней он понимает, что не может встать с кровати. Ему холодно и одеяло не спасает. Кое-как он дотягивается до телефона, который лежит на тумбочке, и набирает номер человека, который положил начало его страданиям. Семь цифр. Звонок. Короткие гудки. Занято. Злится, срывает корочку с засохшей раны и смотрит, как кровь медленно набухает. Красиво. Пальцы почти его не слушаются, но ему, всё же, удаётся набрать сообщение. Три слова: «Я люблю тебя». Он роняет телефон на пол и понимает, что сообщение могло и не отправиться. Собравшись с силами, он пытается поднять телефон, но ему не удаётся. Он просто падает на пол и тут же отключается.***
ты не здесь... мне кажется, продолжения нет... и в моей душе цветы осыпаются, мечты забываются, я знаю, что навсегда уже...