В трактире «У дороги»

***

Мрачность этого вечера угнетала Ааррона. Один из местных кораблей попал в шторм, выживших не было. За несколькими столами играли в кости и карты, но вяло, без энтузиазма. Тут к стойке подсел Вал. — Ещё пива нальёшь? — спросил кузнец. — Сейчас! — ответил парень, у него всегда получалось наливать до края кружки, не разливая и образовывать красивую пенную шапочку. «Не пиво, а картинка» — удивлялись посетители. — Кракен их потопил. Жаль ребят, — сказал мужчина. — Разве они здесь водятся? — усмехнулся подавальщик. — Улов сегодня был на диво богат и шторм прошёл неспроста. Все приметы кракена, — уверил паренька Вал. — Может ещё скажете, что они драуграми вернуться? — в шутку спросил Ааррон. — Не шути так, парень. Нечисть — это несмешно. Я сам по молодости не верил. — Пока что? — спросил парень, предчувствуя интересную историю. — Отец мой драугром домой пришёл. Когда мне лет пятнадцать было. Сразу после похорон. Тогда темно было, часа два ночи. Всего один раз в дверь стукнул, — произнёс кузнец, задумчиво рассматривая столешницу. — И это странно? — удивился подавальщик, — Может это был не он, а просто путник? — Забыл, что ты не местный. У нас по три раза после захода солнца стучат, чтобы с мертвяком на перепутали, — пояснил мужчина. Внезапно послышался грохот с улицы и раздался голос хозяина трактира: — Ааррон, Мила, быстро сюда! Тут дворянину плохо! —Ладно, Вал. Пойду я. Опять вещи господ наверх переносить, — усмехнулся Ааррон. —Не грусти, парень. Потом работу получше найдешь, а пока здесь побудешь. Хозяин хоть деньги не зажимает, трактир-то прибыльный. —И то верно, — кивнул парнишка выходя на улицу. Кажется вот-вот начнётся дождь, с сумками стоило поспешить.