Цикл "Вуаль Памяти". Жизнь в зеленом цвете.

Я всегда ненавидела незнание. Может лучше сказать неведение? Ты однажды отняла у меня всех. Помнишь? Помнишь, мои слезы? Слезы, которые я в первый и в последний раз позволила себе отпустить? О, да. Ты помнишь. Ты ведаешь всё и о всех. Не мне судить о честности. Ты отняла тогда… и подарила мне взамен свободу. Ты подарила мне их. Каждого. Парадокс. Только потеряв мы осознаем важность потерянного. Или отнятого Тобой? Ты давала мне Выбор. Как положено. И я приняла его, сделав этот самый выбор. Как можно назвать Выбор Выбором, если Ты знала, что я выберу? Впрочем, не мне судить о том, чего я не знаю… Этот отвратительный зеленый цвет… Ты расшила мой мир им, отринув белые нитки. Ты убила, выжала из меня всё, чтобы сшить новый образ, форму, оставив меня как-будто прежней. Иллюзия. Как рано я поняла что есть иллюзия? Слишком рано. Или по-Твоему нет? Твоя логика неповторима и непреложна. Это делает Тебе честь. В том Твоя сила. В том слабость всех нас, смертных. Всё что было в моей жизни — было прекрасно. И боль, и любовь, и страх, и желание, и даже смерть. Увы, не моя. Я ни о чем не сожалею боле. Я вдруг поняла, что счастлива. Ты подарила мне всё это лишь отняв. На это ли Ты рассчитывала? Клин клином — одна из Твоих методик. Она работает на таких, как я. Тех, кто имеет слабость там, где черпает силу. И когда Ты лишаешь их силы, Ты лишаешь их и слабости — это Твоя закалка, Твой урок, Твоя проверка. Ты уродуешь души развлекаясь. У Тебя извращенная жажда развлечений. Извращенная по отношению к чему, спросишь Ты. По отношению к тем выводам, что я черпнула из Твоих же уроков. Тварь — моё имя. Это же и Твоя печать. Ты сумасшедший Демиург, с ювелирной точностью препарирующий души. Ты Мастер священнее, которого нет, не было и не будет. Ученики ли мы? Не-е-ет. Мы мясо. Мы манекены. Ученик — это Ты.