Нелюбимый муж и любимая жена

Разочарованно художник сидел возле окна, Держал он в руках старую кисть, С ней он мог говорить без слов, С ней он разделил скуку и старую боль, Сегодня от него ушла жена: Плюнув в лицо, Она ему сказала: "Мне не нужен такой, как ты, простак, И зачем я только на тебя жизнь потратила?". Закрывала она дверь за собой не впервые, Но каждый раз возвращалась к нему. "Прости меня, мой любимый, Я больше не уйду от тебя!". Но её слова – Ложь, Жгучее чувство в душе вызывала, Сплетала она боль и сердце его, Завязывая нежным бантиком, А на лице улыбка широкая, И её так хотелось стереть, Но художник любил свою жену, Не мог он её мысли прочесть. Нет, мужчина был не беден, Картины продавал повсюду, Приглашали его на банкеты, Приглашали его повсюду. Художник всегда любил свою жену, Свою прекрасную Елизавету, Но она не любила его, Её привлекали лишь деньги, И из-за таких ужасным дам, Унижают культурных, Будь то мадемуазель, Иль мадам, Всех гребут под одну гребёнку. И вот, Сегодня, Елизавета вновь ушла, Забрав все свои вещи, Такой лёгкой, Бездумной походкой, Она в последний раз закрыла дверь. Мужчина вынуждал себя сидеть до ночи, Всё смотря в широкое окно, "Милая, ну где же ты?" – Вот о чём он вечно думал, А она и не вспоминала о нём, Пока уж вовсе не стало плохо. Тихо раздались удары о дверь, На радостях наш художник полетел, Будто у музы он крылья забрал, Тихо и непринуждённо открыл мужчина дверь, Там красовалась его любимая жена, Вся промокшая от осеннего дождя, Что старательно выдавливала из себя улыбку. "Вот я и дома, милый, прости меня!" – После чего погряз художник в её объятиях, Он не мог против неё сопротивляться, Поэтому нежно обнял её в ответ, Но что-то резко изменилось в нём, Будто он что-то вспомнил после долгой амнезии, Он оттолкнул её неожиданно, Произнося столь страшные слова: "Уходи, ты больше не любовь моя!" И ничего женщина не успела сделать, Как перед ней закрылась дубовая дверь, А художник сел возле окна и продолжил грустить.