Немного любви

Залитая солнечным светом дорога. Ветер, бьется в стекла. Я один на заднем сидении. Ты впереди. У меня гитара. Твои волосы горят огнем на свежем, чистом полотне дня. Я давно так не любил жизнь, давно ничему не удивлялся. Я так привык к постоянной суматохе выцветших дней, что сейчас меня просто ослепляли краски этого мира. Там. Там осталось все. Бесконечная рутина, мертвые дедлайны и недопитый холодный кофе в расколотой кружке. Там остались навязанные мечты и цели, бесполезные поиски смысла. Здесь был ты. И твои золотистые волосы, что развевались на ветру, который бешеным вихрем залетал в открытые окна. Там осталось все. А здесь со мной была гитара. И мои воспоминания. О том жарком лете, о тебе. Мысли путаются в голове, путаются на ветру твои волосы. Мотор старого пикапа ровно гудит. В багажнике трясутся ящики с посылками, которые мы должны везти. Почему должны? Почему именно сейчас? – лениво задается вопросами мое сознание. Не представляю, откуда вдруг начали всплывать все эти мысли. Я ведь так давно перестал задумываться о том, что происходит вокруг. Лениво перебирая струны, я думаю о том, как же все-таки так вышло. Не видеть человека четыре года, но помнить каждый оттенок чувств к нему. Ты оборачиваешься и сдержанно мне улыбаешься. Как будто проверяя, здесь ли я еще. Я уже давно настолько не был здесь и сейчас. -Хочешь, может… Может, сыграть? Ты киваешь с все той же сдержанной улыбкой и снова отворачиваешься. Я начинаю играть какую-то беззаботную дорожную мелодию, но мне начинает казаться, что она здесь из другого времени. И воспоминания снова встают перед глазами. И музыка несется по дороге.