Радиация

Холодный ветер морозил кожу. Где-то гудел паровоз, а по небу тянулись струйки дыма, освещаемые слабыми ночными фонарями, столбы которых были оплетены тугими нитями плюща, раскинувшего свои огромные листья. Влажный, неприятный воздух. Ботинки хлюпали на каждой луже. Пальто практически высохло, сигарета пошла уже третья. Решение дойти пешком было ужасным, собственно, как и все остальные решения Писателя, - он заблудился в темноте района. Света почти нигде не было, только попалось одно единственное кафе. Вывеска слабо светилась в тумане. Кинув окурок, Писатель поправил синий шарф и застегнул верхние пуговицы пальто. Не смотря на это, он все же вскоре продрог. Где этот чертов дом? Пройдя мимо очередного старого строения, мужчина вышел к окраине города. Поезда стало слышно намного лучше. Где-то тут живёт и Чингачгук. Разбитая дорога, грязь и слизь. Откашлявшись, Писатель встал под единственным фонарем. Все так же моросило. И вот, вновь, в темноте стало видно лишь намек на человека - светящаяся сигарета. Конечно, вряд ли бы кто встретил Писателя в такую погоду, еще в такой поздний час, но явно сделал бы для себя выводы о нем. Вообще, если подумать, даже в зависимости от времени, от погоды, о натуре человека люди делают какие-то выводы, толком не зная о нем ничего(полагаясь лишь на окружение, в котором он находится). Здание нашлось само собой. У двери в парадную, если ее таковой можно было назвать, судя по общему строению и состоянию здания, висела мирно покачивающаяся лампа. Зайдя внутрь, в нос ударил запах мокрой шерсти и грязи. Само состояние места было не лучше, чем у Писателя, который только признал в себе усталость. Несмотря на это, в коридоре было так же холодно. Всего пару градусов разница с улицей. Вздохнув, человек впервые решил подобрать слова. Хотя, какой к черту человек. Так, псина, судя по всему, что он так высказался с утра. Пьяный человек страшнее двух умных остряков. Он скажет правду без угрызений совести, а потом будет страдать. Ступеньки предательски скрипели. Путь на третий этаж пролегал между разными на вид квартирами, точнее, дверьми. Кто-то поменял, кто-то оставил старые. У кого-то даже лежал коврик. Номеров практически ни у кого не было. Приходилось считать. На третьем этаже было две квартиры. Из одной шел неяркий свет, скорее откуда-то из комнаты, чем из коридора. Из за дождя Писатель даже не догадался посмотреть, куда выходят окна. Очень устал. Интересно, работает ли звонок? Вряд ли. Поднял руку, та оказалась чуть ли не чугунной. Почему-то, мужчиной овладел страх... Быть не понятым и прогнанным. Хотя, после всего, что было, так тому и стоит быть. Заслужил все это. Осторожно постучав, Писатель немного отошёл, вдруг откроет. Прислушавшись, стал ждать шаги с замиранием сердца, ведь было бы правда больно понять всю свою реальную дикость и одиночность жизни. Принять ее и осознать, что мотивы ее такие же противные, как и характер самого персонажа, хотя какой человек, такая и жизнь. Писатель был ярким показателем и представителем этой фразы. Снова захотелось курить.