Да чудес не бывает

Pov. Коул Я всегда любил писать стихи, но в последнее время этого самого времени и не хватает… Почему-то именно сегодня на парах я вспомнил про своё умение красиво писать. Скорее бы конец этого мучения. Приду домой, найду стихи и буду творить и творить. Вдохновение накатило волной. До звонка 5 минут… Надо вытерпеть, обязательно надо. Спасательный звонок никак не хотел звенеть, а я уже хотел повеситься на галстуке. Где ты, тварь? Как только я начал проклинать звонок за опоздание, он прозвенел. Мои мольбы были услышаны. Домой! Конец pov. Коул Брюнет быстро скинул все учебники в портфель и побежал в своё личное убежище, что обычные люди называют домом. Настроение было, скажем так, не из лучших. Хмурая мина вместо лица парня отпугивала проходящих, что те аж за метр обходили Баккета. Впереди по улице стоял маленький фургончик с мороженым, вокруг которого стояла толпа девушек и детей. Дети за мороженым, а девушки за тем, кто его продаёт. Коул фыркнул и, опустив глаза на асфальт, решил пройти незаметно, но сегодня явно не его день. - Хей, парень! У тебя угрюмый видок. Съешь от меня клубничное мороженое, настроение взлетит до небес,-голос мороженщика улыбался так же, как и его хозяин. - Чудес не бывает… Брюнет махнул рукой на предложение парня в кругу поклонниц и ушёл своей дорогой, пялясь в асфальт. Деревья парка плыли, словно корабли. Погода была неплохой, но ветер уносил искры листьев. Пахло осенью. Коул любил это время года, потому что для него он был самым спокойным. Трава желтела и не резала глаза своим насыщенным зелёным цветом. Солнце не пекло, не ослепляло, не нагревало воздух до невозможности, что аж дышать трудно становится. Уже вечерело, а Баккет только сел за стол, что написать хоть одну строчку. Последний лист. Увы, не с дерева. И даже не с календаря. Тусклая свеча посередине терема Погасла. Закончена поэма писаря. Ручка сама писала строчки, что запоминались с первого прочтения. Может, это не великая поэма, но парень пишет всей душой. Писал он долго, забывая часов ход. Писал он сутками, неделями. Писал он нежно, трепетно смотря на небосвод. Писал до пения весеннего. За окном забарабанил дождь и подталкивал вдохновение в руки к брюнету. И дописал заветный стих он свой. Последний лист. Последний вдох. Последний сердца стук, вплоть до запятой, Застав весь мир сием творением врасплох. Поставив точку, Коул потянулся и подошёл к окну, разглядывая дождливую улицу. Тишина обволакивала город и держала в куполе все звуки, что шумели и нарушали покой ночи. Машины сновали, как сонные мухи. Люди бежали под козырьки остановок. Фонари горели звёздами в каменных джунглях. И только Коул сидел на кухне и писал стихи...