Мечты

      Это был дождливый день. Все такой же, ничем не лучше и не хуже, день. Частный детектив Свон вышла на след опасной мафиози Миллс по прозвищу Злая Королева.       Даже шлепание тяжёлых армейских ботинок по лужам не вызывало в Свон никаких чувств. Всё как всегда: черно-белые будни и толпы людей, снующие туда-сюда, подобно крысам.       А в это время Миллс лежала в плюшевом, местами потертом, кресле, закинув ноги в красных лодочках на подлокотник, и с бокалом полусухого красного мечтала:       «Да вот бы мне, как в детстве, босиком и по лужам! Или бублик накаченный, да в шортах на нем рассекать по водной глади! Но все портит эта Свон. Все время бегает за мной. То с цветами и сидром, то с пистолетом и наручниками! Ну давай же, Свон, приходи!»       Миллс встала, поморщилась и начала расставлять фрукты.       «И где мой пластырь ходит?» — остроносые лодочки ощутительно напоминали о любимой мозоли.       Или о мечтах?