Режим "Супермен"

      Меня зовут Коннор Руж, я на половину Американец. Мой отец был французом, он рано ушёл из семьи, точнее вылетел, в прямом смысле этого слова, ведь моя мать гордая американка с весьма вспыльчивым характером, она выкинула своего мужа из окна, но ничего страшного, мы жили на 2 этаже... из десяти, ему весьма повезло и он уехал на родину, заявив, что никогда не вернётся к этой "Софсие". Как выяснилось позже, это слово означает "Ведьма", думаю, если б это выяснилось сразу, то уехать он бы уже не смог.       Работаю в газете "Weekly", точнее работал. Меня уволили в прошлом месяце, а мою колонку закрыли, но я был даже рад, ведь писать об уходе за цветочками и овощных фестивалях мне не очень то и нравилось, не о такой работе я мечтал. Теперь я безработный, и меня это никак не колышет, конечно, я пытался найти работу, но что-то пошло не так. Сначала пытался устроиться в другие редакции, но мой прошлый босс добавил меня в чёрный список, наверное обиделся. Когда я пошёл требовать другую колонку в газете, слегка подвыпил, и после отказа пообещал засунуть эти цветочки весьма...кхм, далеко. Кстати, уволили меня тоже после этого маленького инцидентика, босс очень мягкий, обидчивый человек... Свинина плешивая.       Поняв, что сейчас журналистика мне не светит, я пытался найти временную работу, но быстро понял, что 36 летний мужчина, стоящий за стойкой и кричащий "Свободная касса", выглядит не очень мужественно и солидно. Сейчас я выхожу на временные подработки такие, как грузчик или мерчендайзер. Мне предлагали пойти работать в ботанический сад из-за моих статей, но растения мне видеть не хотелось тем более каждый день. Семьи у меня нет, поэтому и расходы небольшие, следовательно устраиваться на постоянную работу нет особого смысла. Мать умерла 4 года назад, у неё была почечная недостаточность.       У меня есть друг детства, каждую среду мы встречаемся в кафе, недалеко от парка. Завтра среда. И о чём мне говорить? Может просто не идти? Сбежать. Хочется, конечно, но не могу. Кстати, его зовут Алан, Алан Тич. Он старше меня на год, работает архитектором, у него есть жена и дочь. Алан сдержан, умён и привлекателен, не настолько, как я, разумеется, хотя учитывая как я его нахваливаю, я бы и сам не прочь выйти за него, но нет. Он не достоин такой чести.)))       Сейчас 17`48, вторник. Я иду по парку с покупками из супермаркета, в этом парке в основном ходят мамаши с колясками, и ошиваются подростки, из-за школы за парком. Сегодня ветрено... что бы приготовить , как приду? А я разве умею готовить? Обычный, скучный день, может пойти куда-нибудь? А зачем? Для чего, какую цель я преследую? Ха, как будто это меня волнует. Ничего не хочу, просто пойду в бар и выпью чего-нибудь увеселительного, чтоб такие странные мысли больше не лезли в голову.       18`39, всё тот же вторник. Я в баре через дорогу. Тут шумно. Какой-то придурок напился с двух рюмок и буянит. Ах да, это я... С алкоголем я всегда был не в ладах, ещё и голова трещит следующее на утро, зато появилась отмазка не идти на завтрашнюю встречу с Аланом, талант не пропьёшь, так сказать. Два здоровых козла взяли меня под руки и вывели из бара, разумеется это я позволил им себя вывести, ведь резко захотел домой, да и бар так себе, асфальт при входе жёсткий и персонал охамевший...       Надо перейти дорогу. Меня слегка качает. Погода отвратительная, на улице темно, хоть глаз вырви. Иду вдоль трассы к пешеходному переходу, мимо проезжает много машин , все торопятся домой с работы, а смысл? Всё равно рано или поздно приедешь. О, вот и переход, светофор зелёный, успею перейти. Иду небыстро, но и не медленно, наверное как алкоголик какой-то, ведь меня виляет немного. Сигналят, руки бы им оторвать, голова кружиться от резких звуков, не люблю шум, создаётся ощущение волнения и некомфорта. - По голове себе посигналь!,- крикнул я и повернул голову в сторону того, по всей видимости бессмертного, без инстинкта самосохранения.       Яркий свет фар ослеплял. Я прикрыл глаза рукой. Глухой звук. Странно,что это за звук был? Свет тускнеет, похоже тот бессмертный догадался вырубить фары. Становится как-то прохладно , не удивительно, вечер же, солнце село, а я без куртки. Но рукам тепло... они в чём-то тёплом, приятно обволакивающим их... По моему я упал. Допился, блин, алкаш. С двух рюмок... Я слишком стар для всего этого дерьма.       Стало шумновато. Странно, я, кажется, теряю сознание. Почему надомной куча людей? Я лежу на асфальте, по всей видимости. Меня сбили, что ли? Похоже на то. Боли я сейчас не чувствую из-за шока и алкоголя, думается мне... Это объясняет звук и... руки? Тёплое? Обволакивает? Смотрю на свои руки и до меня доходит... я истекаю в собственной крови... значит, я умираю. Вот так? Как пьянь, сбитая на переходе? Я ведь ничего толком не успел, не оторвался по полной, так сказать. Да и девушки у меня не было никогда. Знал бы, что умру так, был бы настойчивее... В глазах плывёт. Я думал хотя бы умереть достойно, например спасая ребёнка, оттолкнув его от машины, пожертвовав собой, красавица-медсестра бы плакала над моим остывающим телом, а зеваки, собравшиеся на шум, хлопали мне , кричав "Герой"... Хотя, меня уже понесло не в ту степь, но лучше уж умереть героем, чем безработным, ничего не добившимся в жизни 37-летним мужиком... мальчиком, думаю.