Здравствуй, Смерть
8 ноября 2019 г. в 16:13
Посреди белой Могильной палаты стоял мальчик лет семи. Он был в длинной голубоватой ночной рубашке и домашних тапочках. Лицо и руки его были очень бледным. Да и сам он был тощим. Выбивались из его болезненного вида только огненные волосы, ещё более выделяющиеся на фоне белых стен и не менее белого его самого.
Кажется, я видел его раньше. Но кто он? Детей в Доме нет, ведь его скоро снесут. А из старших никто, конечно, не мог так выглядеть. Пытаюсь понять, на кого он так безумно похож. Меня цепляют его глаза. У кого-то я такие уже видел! Таки необычные глаза! У кого такие же?
У меня! Блин, дошло!!!
— Хей, Смерть? Смерть, ты что ли?! Нет! Тебя ж нет, тебя же больше нет! Это я терпеть тут! А ты?
Мальчик смотрит на меня (а точнее, это я смотрю на себя). До меня постепенно доходит, что я в Могильнике, а тут может происходить все, что угодно. За это я и люблю это место.
Встаю, что б помочь Смерти дойти до кровати. Он смотрит на меня косо и спокойно идёт и садится сам. Не помню, чтобы я в его возрасте был таким же самостоятельным. Может, потому что за мной Рыжая по всюду бегала.
-Скучал? -спрашивает гость.
-А? -переспрашиваю, не понимая вопроса. Не, ну это уже шизофрения какая-то.
-По мне скучал?
Скучал ли я по себе? Странно звучит. Задумываюсь.
-Да, -отвечаю немного погодя, по такому себе скучал.
Ещё пару минут мы смотрим друг на друга. Я улыбаюсь. Я рад встречи.А потом мы обнимаемся. Не крепко, ведь у меня продолжают болеть вчерашние раны, а до него, знаю по себе (ха), лучше вообще не дотрагиваться, а то можно и не откачать.
-Добро пожаловать в Могильник, -говорю маленький я.-Давно тебя тут ждал. Многое надо обсудить, а выйти отсюда не могу: страшно.
Странно, я чего-то боюсь? Я думал, я в любом возрасте на такое не способен!
-Ну, -подбадриваю его.
-Знаешь, а ты изменился!
Да ты че! Сколько лет прошло то! Ну так я просто думаю, а говорю:
-Вырос, да.
— Вырос то вырос. А ты себя то видел?
Не видел, и к счастью. Сейчас я, наверно, весь в кровавых потеках, до жути растрёпанный и грязный.
Смерть будто читает мои мысли.
-Не сейчас, а в принципе. Стиль у тебя странный. Я такое не ношу!
Ах да, друг мой, ты, насколько я помню, носишь одну и ту же ночную рубашку. Вот это стиль!
— А татуировки? Зачем себя портишь? А жалеть не будешь?
Никогда не мог подумать, что семилетний я буду отчитывать взрослого и вполне успешного себя.
-Слушай, Смерть. Если ты меня тут ждал только чтобы хорошенько отчитать, то очень зря ты собрался это сделать. Я вырос такой. И я себе нравлюсь! Красавчик ведь, а?
Судя по тому, как он на меня смотрит, сейчас я не сильно похож на красавчика. Да и просто на уважающего себя человека.
Но вижу, что он мне верит.
-Смерть, а давай не обо мне болтать, а? Мне и так себя хватает, честно!
-А о чем?
-А о тебе, например!
-А чего ты обо мне забыл? -удивляется мой собеседник.
А и правда, как можно болтать о себе с собой?
-Слушай, -начинаю маленький я, — вот что посоветовать хочу. Брось наконец свои очки! Глаза ведь у нас с тобой безумно красивые, а ты их прячешь.
Я улыбаюсь и вспоминаю, что очки я хоть и не бросил, но забыл. Попал так попал.
Смерть смотрит на меня, внимательно разглядывая. Такой простой. Искренний. Настоящий. Да и я так же, но чуть более яркий, чуть более живой, чуть более… Рыжий! Обнимаю «себя». Люблю я его все-таки, очень люблю и скучаю.
-Ладно, -говорит Смерть- скоро утро, сюда потянутся Пауки, а в лучше случае ещё и твои друзья. Мне пора.
Мы ещё раз обнимаемся.
-Прощай, Смерть.!
-Ха, надумал от меня так просто отделаться? Не выйдет. Приснюсь тебе ещё завтра. И не только завтра!
Вздыхаю с облегчением. Буду ждать тебя, дружище! И вдруг, стоп! Приснюсь? Значит, я пришёл к себе во сне, а зная мою особенность…надо уточнить!
-Слушай, а я не умру?
-Умрешь! Будет тебе лет 80, обязательно умрешь.
-А сейчас?
-А тебе, что? 80? -смеётся он.
И я смеюсь, в Могильники шутки про смерть всегда заходят, как бы странно это не было.
Я закрываю глаза, потом открываю и понимаю, что снова в палате один.