Часть 1.
19 августа 2019 г. в 22:10
Миновали три дня с тех пор, как Чейз встретила на набережной Темзы странного незнакомца. И хотя она считала его сумасшедшим, было в кучерявом брюнете что-то такое, что заставляло её улыбнуться, при одном лишь воспоминании.
— Высокоактивный социопат! — звучит в ушах голос не имеющий запаха.
Постепенно, она возвращается в колею. Начинает выходить из дома, правда осторожно, боясь снова столкнуться с тем психом, ведь он живёт где-то рядом. Бернард улетел на конференцию в какой-то швейцарский город и она осталась в Лондоне одна. К счастью, руки дрожат меньше и меньше, хотя чувствительности всё ещё нет, что весьма её огорчает. Хотя есть и то, что радует Лоренс. Наверное, радует. Стивен не пишет ей, не пытается как-либо связаться, а значит, есть надежда на то, что он начал новую жизнь. Без Чейз.
Утром среды Чейз решает, что нужно пойти и позавтракать куда-нибудь. Погода, на редкость, отличная и накинув поверх футболки ветровку, она берёт свой рюкзак и покидает дом 245С по Бейкер-Стрит.
Так, нужно найти какое-нибудь заведение, которое уже работает, — думает она, идя по шумным улицам британской столицы. Однозначно, Лондон ей ближе, чем Нью-Йорк. Тут она дома, тут знает каждую улицу. Да и люди кажутся другими. Более приветливыми что ли, — о, вот то, что нужно! — девушка останавливается около дома 221В по той же улице и смотрит на красную вывеску «Закуски и завтрак от миссис Хадсон» . Заведение уже работает и она проходит в небольшое, но уютное кафе, даже не подозревая, что жилец этого же дома, стоит у окна на втором этаже и наблюдает за ней, а вскоре и сам направляется в заведении.
Взяв себе кофе и блинчики, Чейз садится за один из столиков у окна и рыскает по карманам в поисках смартфона.
— О, вы живы! — бодрый, уже знакомый голос, снова заставляет её вздрогнуть и она едва не роняет телефон на пол, — рад видеть вас.
— Вы, — закатив глаза, фыркает Чейз, посмотрев на незнакомца. Она так и не знает его имени. Он стоит перед столиком с чашкой кофе и тарелкой с сэндвичам.
— Присяду? — интересуется он, и не дождавшись ответа, плюхается на стул, хотя, в заведении полно свободных столов.
— Знаете, кто следит за людьми? — Чейз щурит глаза, и голос её звучит подозрительно.
— Кто же? — уточняет брюнет.
— Психопаты, ну или частные детективы, — выпаливает она и он усмехается.
— И кто же по вашему я? — ему нравится её высказывание. Определённо в ней что-то есть.
— Вы отговорили меня от суицида, — рассуждает Чейз, — значит точно не псих.
Хм, — он начинает входить во вкус, — ну давай, знаю, что ты умнее, чем пытаешься казаться.
— Детектив, значит, — она усмехается и неловкими движениями, режет блинчики.
— Шерлок Холмс, — представляется он. широко улыбнувшись.
— Чейз Лоренс, — отвечает Лоренс.
— И чем же вы занимаетесь? — интересуется собеседник, отпив свой кофе.
— Ну вы же детектив, — она смеётся, — значит, вы и должны сказать, кто я.
Давай, я понаблюдаю, как ты сольёшься, Шерлок, — её эго, как всегда, ликует. После аварии, сарказм из неё так и прёт.
— Вы британка, это очевидно. Акцент, но вы долго искали заведение, которое работает так рано. Значит, давно не были в Лондоне. Не художница, руки у вас чистые и вы не пахнете краской и растворителем. Не музыка, точно. Вам лет тридцать, а значит, уже были бы известной, — Холмс берёт свой смартфон, — вы хирург, — отвечает он, — а если верить медицинскому порталу Англии — нейрохирург. А теперь ваши руки, — ему определенно нравится эта игра, — позволите?
— Простите? — она озадаченно смотрит на брюнета, который протягивает ей свои широкие ладони. Из-под рукава серой рубашки виднеется пластырь.
Никотиновый, — Чейз его сразу узнаёт.
— Я могу на ваши руки посмотреть? — уточняет Шерлок и она соглашается, вытянув ладони вперёд. Он больше десяти минут рассматривает её шрамы так, что это начинает напрягать и даже раздражать, — ДТП. И серьёзное. Тремор — психосоматический. Так считает ваш психолог.
— Ошибка, мистер Холмс, — она рассмеялась, — я не хожу к психологу.
— В любом случае, это психосоматика, — он уверен в этом на миллион процентов и даже больше.
Умник, нашёлся, — она закатывает глаза, — он же не врач, вшивый детектив. Не люблю детективов, особенно частных. Лишь бы в чужом белье покопаться.
— Предполагаю, что вам запретили практиковать.
— Допустим, — Чейз пьёт кофе, — но знаете, мистер Холмс, меня дешёвыми понтами не возьмешь.
— Понтами? — не понимает он, ну или делает вид, что не понимает.
— Рассказали про меня, скажем так, что лежит на поверхности, думаете, что я купилась? — она снова щурит глаза, — я же насквозь вас вижу.
— Действительно? И что же вы расскажите обо мне? — игра берёт новый оборот, а это не может не радовать.
— То что вы, как раз таки, музыкант. Что-то струнное. Пальцы левой руки. На них яркие отметины от струн, видимо вы недавно играли. Так как вы вышли в одной рубашке, несмотря на то, что на улице прохладно, то живёте очевидно в этом доме. Пытаетесь бороться с зависимостью и судя по тому, с каким азартом проходит этот разговор — дела у вас давно нет.
Ого, — он ликует, — а она не промах. Смогла удивить. Возможно, стоит предложить ей поработать вместе.
— Вы же врач, Чейз? — уточняет он, хотя знает ответ на этот вопрос, так как сам его и нашёл.
— Ну.
— Хороший? — детектив наблюдает, как неловко она ест блинчики.
— Была хорошим, — ей грустно говорить об этом в прошедшем времени, но поделать нечего.
— Много трупов видели? Разных увечий?
— Да, а к чему вы клоните? — в её голове закрались подозрения.
— Ещё хотите? — широкая, почти наивная улыбка, глаза блестят.
— Допустим, — ей определённо надо чем-то заниматься, пока проходит курс реабилитации.
— Отлично, я беру вас в помощники.
— Простите? — Чейз не поняла его последней фразы.
— Мне нужен помощник, а вы отлично подходите на его роль, — поясняет детектив, допивая свой кофе.
— Л-ладно, — кивает она, — и в чём вам нужна помощь?
— Встретимся завтра, в госпитале святого Варфоломея, — он подмигивает и покидает заведение.
Сукин сын, — думает Чейз, — но чертовски красивый, сукин сын, — она облизывает губы.