Звонок от "Мамы".

«Мам, папа не появляется дома уже третий день. Денег у меня больше нет, да и отец их не приносит, тратя на своих шлюх. Завтра пойду на подработку. Надо же хоть как-то себя прокармливать. Пожелай мне удачи. Люблю тебя». Написав это сообщение, я рухнул на диван, уткнувшись лицом в подушку. Потом я перевернулся на бок и уставился взглядом на рядом лежащий телефон. Пятнадцать минут гипнотизирования экрана телефона не дали свои плоды, и я, разочарованный, побрел стирать вещи. Проходя мимо небольшого углового столика, я остановился и взял стоящую на нем траурную рамку. С фотографии на меня смотрела красивая женщина: с русыми кудрявыми волосами и с глазами цвета неба. Фото было сделано, когда ей было всего двадцать шесть лет. Эта женщина всегда была веселым и общительным человеком. На работе - серьезным и умным. Дома – хранительницей очага и любящей матерью. У нее был прекрасный характер, который нельзя найти в наше время у девушки. Она умерла девять месяцев назад. В тот день женщина переходила дорогу на зеленый свет, и какой-то пьяный водитель сбил ее. Три дня она пролежала в коме. На четвертый - скончалась. Банальная и глупая смерть. Отец ушел в запой и редко ходил на работу, из-за чего его зарплату снизили. Я стал подрабатывать на мелких работах, например, выгул собак, развешивание объявлений, разнос газет и так далее. Но того, что я зарабатывал, надолго не хватало, тем более отец нашел себе какую-то пассию и забрасывает ее приличной стоимости подарками. Надо бы найти себе полноценную работу, но я все еще учусь в школе. Постирав белье и развешав его на балконе, я достал сигарету и выкурил ее. Одна затяжка, другая, третья… Мама, что бы ты сказала, если узнала бы, что я курю? Ты бы, наверное, была в шоке… Пожалуй, стоит прояснить ситуацию. Меня зовут Дима, мне пятнадцать лет. Учусь я в средней общеобразовательной школе, в девятом классе. Живу с отцом в двухкомнатной квартире, окна которой выходят на городской парк. Та женщина, которая умерла – это моя мама. Вы, наверное, в недоумении. Как я могу писать сообщения мертвому человеку? А вот так, спокойно. В день похорон мамы я положил в гроб ее мобильник, чтобы писать ей сообщениями о том, как мы живем с папой. На протяжении девяти месяцев я каждый день пишу ей сообщения о том, как провел день. Некоторые подумают, что я псих, но это не так. Я очень любил маму и до сих пор люблю. Чтобы как-то возместить ее утрату, я писал ей о своих проблемах, которые меня гложут, о том, что папа долго не появляется и тому подобное. Ни разу не было с ее номера ни звонка, ни сообщения. Но в один, такой же однотипный день, я стоял на балконе и курил сигарету, с интересом наблюдая за маленькими детьми, что играли в парке. Уже почти докуривая сигарету, я услышал знакомую музыку. Выкинув бычок, я помчался в комнату на звуки моей любимой песни группы Нервы. Найдя телефон под ворохом одежды, я посмотрел на дисплей и увидел на нем надпись: «Мамочка». «Но этого не может быть», - подумал я и трясущимися руками поднес трубку к уху, произнося тихое и невнятное «Алло».