Забытое солнце

      «Почему ты так много куришь?» — говорил пристальный взор поджигателя. Эффектный дым? Чепуха, которой промышляют лишь плохие позеры. Может быть, приятный привкус? Тоже мимо — табак с изысканным вкусом и запахом в пустыне на дороге не валяется. Что остается? Привычка?       Вполне возможно. В команде много курильщиков. Однако никто не уничтожал больше пачки в трое суток. Шпион — ежедневно, при любом удобном случае. Неудачно выследил жертву — сигарета. Удачно выследил жертву — тоже. Минутка тишины и отдыха — сигарета! Разгар битвы — сигарета! Остроумный каламбур — сигарета! «Туше, mon cher» — сигарета!       Поджигатель едва заметно коснулся груди шпиона после очередной затяжки. Возможно, он волновался за здоровье человека, гробящего его много лет. Слегка удивленный взгляд отражался в линзах, вперившихся прямо в душу. Он поныне ждет ответ.       — Не хочу бояться тебя.       Противогаз качнулся и склонился на бок. Окуляры все еще ловили каждую эмоцию на щетинистой физиономии.       Жаль, что поджигатель через свои фильтры не уловит этот аромат. Очень жаль. Но, казалось, он понял. Огонек на тлеющем конце папиросы был под его прицелом. Все эти дешевые пачки, их примитивность, грубость помогали не страшиться пламени. Вот он, огонь. Под чутким контролем, в дюйме от лица. И запах тот же. Что в нем такого?       Поджигатели — вражеский, свой — едва сложнее. Вендетта настигнет врага, любовью пропитаются слова союзнику.