Забытое солнце

Без врача тяжело. Особенно в отпуске. Особенно когда ты дежуришь, а остальные разъезжаются кто куда, идут растрясать выжженные пустынным солнцем кости. Шпион обессиленно рухнул на первый подвернувшийся диванчик. Темя собиралось лопнуть, в висках полыхал тридцати девяти градусный огонь. Каменели руки, ноги. Тысячи иголочек пронзали их. Надиктованные получасом ранее лекарства перемешались в тучу бессмысленных звуков. Попытки напрячь извилины и вспомнить хоть одно название — какие там последовательность и употребление! — венчались очередным взрывом в голове. С лица шпиона сползла капелька пота; рубашка прилипла к торсу; галстук душил, вцепившись в шею. — Пайро? — прошамкал больной. — Прошу, mon cheri, принеси мне чертов градусник. Однако, никто не ответил. — S’il vous plaît! — вновь позвал он. — Viens ici! В затылок ударила молния боли, руки затряслись, мягкий доселе диван теперь казался жестче бетонного пола на базе синих. Бил озноб, сильный-сильный. Шпион мерз; тело требовало тепла, но продолжало гореть изнутри. Только тишина замкнулась пустой сферой вокруг головы, даже собственные французские мольбы были не слышны. Поджигатель же всегда рядом и идет по пятам своего друга, желая помочь. Но почему же сейчас, когда ласковый взор «большого брата» был необходим, форт обезлюдел? Захотелось от безысходности взвыть, полезть на стену. Тяготы внезапного одиночества якорем тянули бездыханное тело вниз, все сильнее вжимая его в обивку дивана.