Забытое солнце

      Какой-то дятел долбил дверь в комнату шпиона. Просто так он не уйдет, а на угрозы не хватало сил. Шпион глянул на часы — половина третьего ночи. Да, самое лучшее время, чтобы нарушать его блаженный покой!       Не происходи это регулярно, полуночник уже бы прибывал в ярости. В дверь продолжали стучать, активнее, но боязливо — остальные сейчас мирно посапывали в своих комнатушках.       — Да-да, входи, — протянул он, не оборачиваясь. Засов скрипнул, открылся. По ковру зашуршали чьи-то ноги и приблизились к креслу. Сидящий в нем даже не дернулся, продолжал листать журнал. — Ты сегодня рановато. Совсем не спится, да?       В ответ только скрежет раздвигающихся занавесок, скрывавших постель шпиона. Некто плюхнулся на недавно взбитые подушки. Пружины матраца пару раз клацнули.       — Если ты просто хочешь забрать мою кровать, можем завтра перетащить ее к тебе, — безынтересно бросил шпион. Он встал, положил тоненькую газетенку на кофейный столик, обошел кресло и склонился над стопкой книжек. — Надеюсь, ты не забыл Эжена Делакруа?       Из-под одеяла выглянула сжимающая плюшевого единорога рука. Первый же сборник вальсов Шопена так и грозился разлететься пылью от старости. Пожелтевшая — как и все прочие листы — обложка, расписанная каллиграфически выведенными буквами, гласила «Trois valses pour le piano par F. Chopin». Для начала неплохо.       Тишина прервалась несколькими невзначай нажатыми клавишами.       — Спокойной ночи, поджигатель.