демон.

      Антон Шастун — обычный парень двадцати трех лет, перебравшийся в Питер несколько лет назад из Воронежа. От всех остальных людей его отличали разве что многочисленные браслеты и кольца на руках, которые приятно позвякивали при каждом легком движении, и высокий рост, сразу бросающийся в глаза и заставляющий его друзей каждый раз шутить «А как там погодка наверху? Не сильно дует?». Кстати, друзей у него было не так много, зато они были проверенные огнем, водой и временем, поэтому наш герой был в них уверен. Он любит футбол, иногда выпивать после работы в каком-нибудь баре или клубе, но совершенно не любит секс на одну ночь, поэтому и приходит в такие заведения исключительно чтобы расслабиться после тяжелого рабочего дня за стаканом с чем-то высокоградусным.       Он — обычный, непримечательный. Рабочий в одной из многочисленных питерских фирм, сидящий в своем офисе ночи напролет и пытающийся не вылететь со своей должности, потому что жить и есть на что-то нужно было.       И сегодняшним таким же обычным утром он встал слишком рано, потому что совсем не спалось, да и кошмары, в которых происходили убийства неизвестных ему людей, не давали покоя. Поэтому Антон, после двадцатиминутного лежания с котом в кровати, который явно не хотел отпускать своего хозяина куда-то, направился на кухню, решая заварить себе крепкий кофе, чтобы взбодриться, ведь три часа сна — это совсем уже не нормально и заснуть можно было буквально на ходу, если немного не «подзарядится». Только после еще тридцати минут бесполезно проведенных на диване, в попытке найти какой-нибудь хоть немного сносный канал и затяжного курения трех сигарет за раз, парень решил прогуляться по свежему, утреннему воздуху, ведь до работы оставалось еще два часа, да и народу на улицах в такое время мало встретишь, что было очень на руку, ведь видеть кого-то в таком состоянии и настроение не хотелось от слова «совсем».       Утренний Петербург действительно завораживал, заставлял оглядываться по сторонам, разглядывая здания, еле колышущиеся деревья от ветра и изредка пробегающих под ногами кошек. Шастун этот город любил, даже больше, чем Воронеж. Питер был живой, постоянно куда-то двигающийся, загадочный, казалось, что он срывал в себе множество тайн, неизведанных переулков и точно где-то стоял тот самый дуб с золотой цепью, на котором дежурил ученый кот. И нет, он вовсе был не у лукоморья, а явно здесь, в этом сказочном городе.       Антон даже и заметить не успел, как за размышлениями о Питере и его потрясающей, завораживающей атмосфере, забрел в какой-то двор, в котором никогда и не был. Дома здесь были темно-желтого, больше уже переходящий в грязно-желтый, цвет, окна были занавешены везде, что даже настораживало.       «Куда я попал вообще?» — спрашивает сам у себя шатен, оглядываясь по сторонам и снимая наушники, хмурясь, пытаясь опередить свое местоположение. И 3G на телефоне почему-то перестал грузится, как назло, поэтому даже свое местоположение посмотреть было нельзя, — «Ну хоть на работу еще через полтора часа», — подумал он и, убрав бесполезный гаджет в карман, продолжая путь вперед, все еще оглядываясь по сторонам.       Но долго идти ему не пришлось. Через несколько метров, за углом одного из домов, Антон заметил силуэт: черная накидка с капюшоном, красные рога, черный, выглаженный костюм, темные волосы…       От него веяло каким-то холодом настолько, что парень даже слегка поежился, будто почувствовал холодный, зимний ветер, находясь на улице в минус тридцать в одной футболке. Мужчина манил к себе своей загадочностью, но в то же время отталкивал, потому что казалось, будто он опасен и с ним лучше не связываться.       Парень не успевает что-то сказать или спросить: темноволосый, загадочный незнакомец повернулся на него, будто почувствовав чье-то присутствие. И только сейчас возможно было заметить кровь на его идеально белой когда-то рубашке и руки, что тот пытался тщательно вытереть от ало-красной крови какой-то белоснежной тряпкой.       — Что это, блять, такое? — вскрикивает Шаст, ошарашенно округляя глаза, а дыхание спирает моментально. Хочется пятится назад, орать, убежать, в конце концов, потому что перед ним явно не обычный человек, случайно испачкавшийся чужой кровью в безлюдном переулке.        — Кто ты и… — только договорить он не может. Потому что незнакомец, зло блеснув глазами, подходит к нему, опасно облизывая губы и улыбаясь, оголяя острые клыки.