Часть 1
14 сентября 2019 г. в 13:42
В столовку Брэд спустился ближе к концу перерыва, когда все самое вкусное уже разобрали. Он как раз тупил перед витриной, пытаясь выбрать между слипшимся пюре и остатками овощей, когда неожиданно кто-то похлопал его по плечу. Брэд обернулся, а потом развернулся в другую сторону, где и стоял Гонтье, довольно лыбящийся со своей тупой шутки.
Брэд закатил глаза:
— Охуенно смешно.
— Ага, — кивнул Адам. — Че как, давай свалим с последних уроков.
— Если снова шароебиться по забросам, то нет, ни за что, — категорично заявил Брэд.
— Не, лучше — мои предки свалили и вернутся в лучшем случае за полночь. Свободная хата — ты знаешь, что это значит.
— Твои предки — лучшие люди в мире, погнали, — без дополнительных вопросов Брэд кинул поднос на место, подхватил свою сумку и пошел вслед за довольно ухмыляющимся Гонтье.
Была у них уже успевшая стать легендарной заначка бухла — целая упаковка пива, якобы привезенная аж из Европы специально для Адама кем-то из его друзей-студентов, но не было случая ее употребить.
Не торопясь, чтобы не привлекать к себе лишнего внимания, пошли через коридоры на выход. Остановились перекинуться парой фраз с группой знакомых выпускников по дороге, вежливо поздоровались со спешащей мимо училкой математики. Формально меры предосторожности были соблюдены, но на самом деле это было довольно бессмысленно: Гонтье тащил свой скейт, они оба — с сумками и как не старайся, огромные надписи на лбах «мы съебываемся бухать» не скрыть.
— А Санса ты звал?
— Я звал, но, ну, ты знаешь, он предпочитает задротить, а не тусоваться, — невнятно отозвался Адам, останавливаясь перед выходом в холл и небрежно опираясь на косяк двери. Брэд прислонился к стене с другой стороны, согласно привычной схеме проверяя, не пасет ли кто-нибудь норовящих слинять учеников. Вроде никого — обменялись с Адамом кивками и неспешно пошли на выход.
— Так меня ты позвал, потому что тебя Сандерсон продинамил?
— О, завались.
— Неа. Это ж охуительно смешно: ты зовешь его на свиданки, а он упорно сливается, прям мыльная опера в реальной жизни.
— Я не звал его на свиданки.
— А стоило бы.
— Реально, завались, я еще отвратительно трезвый, чтобы это обсуждать.
— Окей, — дошли до велопарковки, и Брэд занялся замком своего велика. — Заскочим по дороге за какой жрачкой? Я так ничего не поел из-за тебя.
— Э-э-э, ну, если хочешь, — пожал плечами Гонтье, пиная свой скейт одной ногой.
Брэд выкатил велик со стоянки, сел и поехал в привычном неспешном темпе, позволяя Адаму быстро нагнать его на своем скейте и катиться рядом.
— Так вот, тот заброс охренительно крутой.
— Даже не начинай.
— А вы, зануды, не понимаете этого.
— Адз, ты там чуть шею не свернул.
— Зануда.
— Адз, местные нарки пытались нас зарезать и гнались за нами три квартала.
— Зану-у-уда, — глумливо пропел Адам; Брэд, рискуя свалиться с велика, перехватил руль одной рукой, а второй попытался пнуть его, но не дотянулся. – Еще скажи, что это было не круто.
— Довольно круто, окей, — нехотя признал Брэд, — но блять, больше никогда в жизни никуда с тобой не пойду.
— Ты прямо сейчас идешь со мной бухать, долбоеб.
— Тут главное — не с тобой, а бухать!
— О, вот ты засранец, охренеть. Бухло тебе, значит, важнее, чем я?
— Кто бы говорил, Адз. Кто бы говорил.
— Чувак, — крайне проникновенным тоном сказал Адам. Они как раз тормознули перед светофором. Гонтье одной рукой перехватил край скейта, а вторую положил Брэду на плечо. — Чувак, для меня нет ничего важнее тебя в этом мире, знаешь.
— Даже бухло? — изо всех сил пытаясь сохранить лицо серьезным, спросил Брэд.
— Ты — мое бухло, братан, — невероятно патетичным тоном сказал Адам.
Еще немного они старательно таращились друг на друга с максимально серьезными лицами — а потом не выдержали и заржали на всю улицу, как последние дебилы.
— Пиздец, чувак, как-то это по-гейски.
— О-о-о, прекрати, ты бы видел свое лицо.
— Нет, это ты, — черт, сейчас не успеем, быстрей давай!
Пересекли дорогу прямо перед недовольно сигналящими тачками и свернули к закусочной. Адам предложил подождать снаружи: покараулить, чтобы никто случайно не выцарапал слово «хуй» на велике Уолста, как это однажды случилось.
Внутри Брэд с сомнением посмотрел на меню, пересчитал свои финансы и решительно заказал два бургера и двойную порцию картошки.
Гонтье курил, усевшись на багажник, одной рукой отстукивая ритм на сиденье, ногами опираясь на свой скейт.
— Ну что, спас мой велик от хуев? — крикнул ему Брэд. Адам от неожиданности дернулся, чуть не навернувшись и отпихнув скейт куда-то в сторону. Брэд бессовестно заржал.
— О, да иди ты нахрен, чувак, — пробурчал Адам, выкидывая сигарету и подбирая скейт. — Твой хуевый велик ничего не спасет.
— Хуевый потому, что он уже весь в хуях?
— Именно.
— Так кто в этом виноват, а? Единственный человек во всем городе, которому показалось смешным выцарапать «хуй» на этом велике, — это ты.
— Зато теперь его, типа, просто опознать, если сопрут, — у него есть «хуй» под рамой! Цени мою заботу!
— Ага, охуенно, вот только моих родаков такое объяснение не слишком устраивает, — более резко, чем хотел, отозвался Брэд.
— Слушай, если у тебя были с этим какие-то проблемы, ну, ты знаешь, типа… — после небольшой паузы неловко сказал Адам.
— Да забей.
— Я не хотел, типа, прокатить тебя на хуе или вроде того.
— Говорю же, забей, все норм.
— Ну, знаешь, я же говорил, я тогда перепутал, типа, твой велик и велик Санса.
— Да все уже, заебал, проехали, — Брэд хмыкнул. — Санса, значит, ты не прочь прокатить на хуе, а?
— Э-э-э-э-э, ну…
— О, господи, нет, не отвечай на этот вопрос, иисус. Это была шутка, а не серьезное утверждение.
— Ты смотри, а то я ж отвечу серьезно, — напряженно засмеялся Адам.
Остаток пути до его дома обсуждали всякую херню типа поехавшего на старости лет бывшего учителя естествознания, старика Гловера: ходили слухи, что старик ловит нарушителей территории своего участка с дробовиком наперевес и стреляет во всех, кто пытается к нему приблизится.
— Максимально тупо — лезть к нему.
— О да, пиздец тупо, — пожал плечами Адам.
— Серьезно? То есть, можно не ждать от тебя охуительных планов по проникновению в дом поехавшего старика?
— Да нахуй это надо.
— Че, зассал?
— Не.
— Засса-а-ал.
— Пиздец, мелкий, это вообще-то, знаешь, проникновение на частную территорию и все такое, я не настолько ебнутый.
— Ага, конечно.
— Вот от тебя не ожидал, что захочешь, с каких это пор ты по старикам?
— Да не хочу я, мне пофиг. Это ничем не лучше твоих нарков-сатанистов, если что. Слушай… А если напустить старика Гловера с дробовиком на этих с заброса, как думаешь, кто победит?
— Блять, — Адам заржал так сильно, что чуть не навернулся со скейта. — И после вот этого всего МЕНЯ все считают самым ебанутым в компании.
— Старик Гловер, который палит из своего дробовика по наркам-сатанистам, — это охуенно, вообще-то.
— Да я ж не спорю, чувак.
Дома у Гонтье привычно кидают велик и скейт под крыльцом и двигают сразу в комнату Адама. Пока Адам с хитрым ебалом идет извлекать из секретного места заначку, Брэд зависает около его коллекции кассет и дисков с музыкой, перебирает их. Все, конечно, давно переслушано и переписано себе. Кое-что он сам дарил Адаму или заставлял послушать, чуть ли не насильно всучивая кассету с уговорами в стиле «да ты послушай, какая там техника», а тот отмахивался — «нахуя мне твой сраный глэм», а потом они три дня срались из-за того, что Гонтье посмел назвать «Stooges» глэмом. Или еще столько же срались из-за вот этих андеграундных чуваков, экспериментирующих с гранжем… Все переслушано, конечно, но, может, у него успело появиться что-то новое. Может, Санс подогнал кассету с сопливыми балладами или типа того. Брэд хмыкает своей шутке — надо бы не забыть потом подъебать так Адама.
— Ну что, тусуем? — Адам распахивает дверь с ноги, поскольку руки заняты связкой пива.
— Тусуем! — отозвался Брэд, складывая кассеты обратно.
— Хочешь что-нибудь послушать? — предложил Адам, упал на кровать и взялся за упаковку, пытаясь вскрыть ее.
— Не, не хочется, если честно. У тебя же ничего, что можно было бы слушать фоном.
— Надо бы записать тейп для расслабленной тусовки с друзьями-задротами, точно. Ты, кстати, так и не вернул мне диск с альбомом Металлики, который я давал тебе переписать.
— Черт, блин, я забыл совсем, извини. Малой забрал мой магнитофон, а он как раз внутри был, наверно.
— Какого хуя, разве младенцам, типа, можно играться с техникой и все такое?
— Ему тринадцать, Адз!
— Да, я ж и говорю: младенец. Ну ладно, надеюсь, он типа не станет сатанистом, послушав альбом Металлики.
— Он скорее станет сатанистом, потому что я хреновый старший брат, — пробурчал Брэд.
— Да ты охуенный старший брат, чего ты. Какой еще другой, ну, ты знаешь, будет, типа, одалживать своему малому свой кассетник и подкидывать классное музло? А большего разве требуется, чтобы быть классным старшим братом?
— Ну, знаешь, там, ответственность и все такое.
— Хуетственность. Это же не твой ребенок, в конце концов.
— Ну… да, типа того.
— Ладно, давай уже бухать.
— Господи, наконец-то! — Брэд плюхнулся рядом с ним на кровать, потянулся за своей сумкой, чтобы достать оттуда промасленный пакет из закусочной. Адам, все это время пытающийся расковырять полиэтиленовую упаковку (вставать за ножницами или ножиком для дураков, естественно), подцепил ее зубами и наконец смог вскрыть, вытянул одну банку и протянул ее Брэду. Тот с видом знатока стал изучать банку.
— Нихуя не понятно, а на нормальном английском тут есть что-нибудь?
— Это ж европейское пиво, что ты хочешь, — Адам вытянул банку себе и вскрыл ее. — Ну, будем.
— Будем, — Брэд стукнулся с ним краем своей банки, открыл ее и спешно сербнул выступившую пену. Сделал полноценный глоток и замер, анализируя впечатления. Пиво оказалось темным и более горьким, чем он привык, но очень даже ничего, хоть крепость сходу не ощущалась.
— Ну и говно это ваше пиво, — заявил Гонтье, успевший высосать уже чуть ли не половину.
— Да нормальное.
— Говно. Получше той мочи, что у нас разливают, но все равно. Оно ж и не крепкое совсем, какого хрена? Мне обещали, что оно пиздец крепкое.
— Чувак, это ж тебе не водка, чтобы сразу в голову давать.
— Я ж говорю — говно.
— Ой, заебал, не нравится — отдавай мне, выпью все.
— Не-е-е, иди нахрен, это мое дерьмовое пиво!
— Окей, — Брэд отпил еще пива и полез в пакет. — О, нет. Я взял больше картошки, чем физически могу съесть. И бургер с курицей, а я же не ем курицу.
— С каких это пор? — фыркнул Адам.
— Никогда не ел, ты что, не знаешь, что ли? — самым честным голосом отозвался Брэд, кидая бургер с курицей ему на колени.
Адам снова фыркнул, встал и прошел до шкафа, достал оттуда небольшой поднос и кинул на кровать:
— Давай сюда картошку. И, типа, не смей после того, как выкидываешь такую херню со сверхзаботой, говорить, что из тебя хреновый старший брат.
— Ой, да завали, — несколько смущенно отозвался Брэд.
— Ладно, — немного погодя говорит Адам, — так как тебе тот альбом? Ты его хоть успел послушать?
— Нет, я ж его только переписывал. Но мне же не особо нравится Металлика.
— Ага, типа звучит «попсово» и «энергетика» у них мягкая, я помню. Великий музыкальный эксперт Брэдли Уолст как обычно безупречен в своих оценках.
— Ну серьезно, они не звучат так жестко, как могли бы, им не хватает… не знаю. Более четкой ритмичности что ли.
Адам заржал.
— Ты уже набухался, что ли, «ритмичности»! Хочешь более четкой ритмичности, иди рэп свой слушай.
— Я не слушаю рэп, схера ли он мой? — возмутился Брэд.
— Вот соберу группу, — проговорил Адам, — и буду запрещать тебе раскрывать рот на интервью, чтобы ты не порол хуйню и не позорил меня рассуждениями о попсовостях, энергетиках, ритмичностях и прочей хуете.
— Да пошел ты в жопу, — Брэд пнул его в колено. — У тебя вообще никто не станет брать интервью, чтобы не публиковать тексты из сплошных «э-э-э, ну, вы знаете, типа, э-э-э». Мистер Гонтье, сначала эти члены, что вы постоянно жуете, достаньте изо рта, а потом общайтесь с прессой, вот что тебе скажут.
— Да бля, наши политики же как-то выступают по телику с полным ртом хуев, и ничего, все их как-то понимают.
— Если ты собираешься выступать по телику с полным ртом хуев, я не пойду играть в твою группу.
— Я довольно хорош в этом, детка, ты подумай, — похабно подмигнул Адам.
— О, не-е-ет, фууу, ты что, педик что ли.
— Я про свою группу, идиот. Я довольно хорош в играх с группами… ай, отъебись.
Брэд довольно посмеялся и допил свою банку пива.
— А как тебе тот альбом?
— Довольно хорош, — Адам в этот момент набил полный рот картошки и говорил ужасно невнятно, — но не то чтобы прям мне зашел, ты прав, не хватает им чего-то.
— Чего блин, — Брэд снова заржал и толкнул его в плечо, — прожуй ты сначала, нихуя не понял!
— Ничего, надеюсь, твой малой не сломает мне диск! — Адам в ответ тоже толкнул его, демонстративно повысив голос. — А то на двух Уолстов меньше будет на этом свете!
— Мой малой… Ой бля-я-ять, — Брэд стукнул себя ладонью по лбу.
— Что?
— Я забыл.
— Что?!
— Я забыл, что обещал ему забрать его из школы!
— Тьфу, блять, серьезно? Я уже думал, что-то случилось. Что, блин, значит «забрать»? У тебя ж нету тачки, вы бы тупо вместе катились на великах. Сам доедет, типа, он же уже не младенец, ага.
— Ну да, но нехорошо это, — Брэд хмуро уставился на новую банку пива, которую крутил в руках. — Может, позвонить ему...
— Куда ты ему позвонишь, в школку что ли? Ну, то есть, «извините, я прогуливаю тупые уроки и надираюсь вместо них дерьмовым пивом, типа, передайте моему брату, чтобы не ждал меня»?
— Хах, точно, херня какая-то, — Брэд вскрыл банку, отпил пива, и его озарило: — Подожди, у Санса же есть мобильный телефон!
— Что? — разом помрачнел Адам.
— Я напишу ему, точняк.
Брэд полез за мобилкой, с некоторым трудом сосредоточился и набрал «чел, найди моего малого и передай, чтоб не ждал меня буду должен СПС», отправил, убрал телефон и, довольный собой, отпил еще пива. И только потом заметил, что Гонтье все это время смотрел на него странным взглядом.
— Что?
— То есть, ты просто, типа, вот так взял и написал ему?
— Ну да, для этого и придумали сотовую связь, верно? — неуверенно пошутил Брэд.
— Взял и написал Сандерсону, — как будто у него не получалось уложить это в голове, повторил Адам.
— Да, в чем проблема-то? — телефон в его кармане завибрировал. — Вот, он уже ответил мне.
— Что, что там? Что ты ему написал? — Адам внезапно резко потянулся за телефоном. Брэд дернулся от неожиданности, пролил пиво на покрывало и себе на руку.
— Бля, чувак, ты ебанутый, смотри, что…
— Да похуй, что ты написал Сандерсону?
— Господь Иисус, Адз, — Брэд отряхнул руку, потыкал в кнопки телефона. — Вот, смотри, попросил предупредить малого, а он ответил «ОК».
Адам не выглядел успокоенным, пока изучал текст на экранчике, потом сказал:
— А.
— Что, блин, с тобой не так? — Брэд убрал телефон и продолжил смотреть на него вопросительно, но Адам только дернул плечом, явно не собираясь это обсуждать, и достал новую банку. Брэд несильно толкнул его в плечо: — Адз, что это, блин, было? Вы разосрались или что?
— Нет, мы не срались, ну типа, нет, — невнятно (невнятнее, чем обычно) ответил Адам. — Я подумал, ну, что вы что-то про меня написали.
— Бля, чувак, сделай что-нибудь со своей паранойей, — Брэд еще раз хлопнул его по плечу. — Вы точно не срались?
— Да не, — изучая крышку своей банки, сказал Адам, — он ненавидит меня, а так все заебись, ты знаешь.
— Вот это новости. С чего ты взял?
— Нам обязательно именно это обсуждать, а? — Адам наконец посмотрел на него и оскалился: — Давай я тебе лучше расскажу, как мне на выходных славно отсосал Алан из хоккейной команды.
— Еба-а-а-ать, что?! Алан??
— Ага. Мы пересеклись на студенческой вечеринке, помнишь, я звал тебя, а ты слился, прикрывшись, типа, семейной херней и все такое. И, ну, ты знаешь, пересеклись, поболтали и прочее.
— Да подожди, Алан? Это тот, который из выпускного класса, или тот второй?
— А в нашей хоккейной команде много Аланов что ли? Откуда я знаю.
— Ну ты жжешь, Адз. Не знаю, сколько у них там Аланов, но они ж все там воинствующие гомофобы.
Как и он сам когда-то, хотя воинствующим Брэд никогда не был. Ну, когда на очередной тусовке находишь своего лучшего друга, сосущегося с каким-то парнем и лапающим его за всякое, это здорово помогает пересмотреть свои взгляды на жизнь.
— Ну, не все, как оказалось, — посмеялся Гонтье. — Так что, рассказать тебе, как он заглотил мой член, как будто у него мечта всей жизни осуществилась, а?
— Бляяяя, избавь меня от этих пидорских подробностей и дай мне еще пива, засранец!
— У него пиздец короткие волосы, ты знаешь, не за что даже ухватиться. Но как он блядски стонал, когда его прихватываешь сзади за шею, пока он…
— Господи, блять, НЕТ, не хочу ничего слышать, заткнись, заткнись! — Брэд полез к нему закрывать рот ладонью, Адам бессовестно заржал и попытался перехватить его руки. Какое-то время они возились, боролись и пинались, перебрасываясь шутливыми угрозами и оскорблениями, пока не свалили поднос и чью-то банку с кровати.
— Ой, блять, фух, пустая.
— Ну ты и свинья.
— Сам такой, подай мне уже чертово пиво.
Пока Адам, кинув в него связку с оставшимися в ней банками, неловко свесился с кровати, пытаясь собрать на поднос остатки рассыпавшейся недоеденной картошки, Брэд задумался вот о чем. Адам говорил, что ему просто нравится трахаться, и не важно, с кем. И Уолсту это казалось довольно… крутым, на самом деле. Пока он сам сначала долго ухаживал, кратко встречался, а потом несоизмеримо долго страдал по одной-единственной девчонке, переживая болезненный разрыв, Адам с легкостью клеил кого угодно: черлидерш, заучек из книжного клуба, школьных королев, парней из спротсекций, отличников из выпускного и даже студентов из ближайшего колледжа. Типа, для него это вообще не было проблемой.
— Слушай, чувак, для тебя же не проблема склеить кого угодно, чего тогда ты с Сансом ходишь и сиськи мнешь? — наконец озвучил Брэд давно занимавший его вопрос. Пиво определенно делало свое дело: он не решился бы спросить это напрямик еще долго.
— Да бля, чувак, — Адам с некоторым трудом забрался обратно на кровать. — Это, типа, совсем другое.
— Что другое? Ты не хочешь выебать Нила Сандерсона?
— Нет. То есть, да, то есть, ну, ты понимаешь, что оно как бы не это, э-э-э. Я не хочу его выебать, ну… то есть, я имею в виду, что, в смысле, это не то.
— Ты не хочешь кого-то выебать? Вот это новости.
— Ой, закройся, — помолчал и выдал: — Я понятия не имею, что мне с ним делать. С Нилом. Да. Типа, вообще ноль идей, по какой дорожке к нему подобраться.
— У меня есть идея, если тебя интересует мое мнение, — заявил Брэд, дождался, пока Адам сфокусируется на нем, и припечатал: — По той, на которой ты не будешь с ним ебаться.
— В смысле?!
Брэд попытался что-то сказать, но не удержался и заржал с крайне удивленного лица Гонтье, схватился за его руку.
— Подожди, ну почему это, типа, ты так думаешь? Ты думаешь, он из этих? Натуралов? Но мой гей-радар — хватит ржать, мелкий, я серьезно! — так вот, мой гей-радар осечек не дает, и знаешь, что он делает рядом с Нилом, мать его, Сандерсоном?
— Господь Иисус, ты можешь хоть одну секунду не думать о гействе?
— Нет, ты послушай меня: мой гей-радар рядом с Нилом выдает крайне «интересную» реакцию!
— Я, блять, точно не хочу знать, что это вообще, нахрен, значит. Мне поебать, что ты называешь свой хер «гей-радаром» и как он там реагирует на Санса, я вообще не про это.
Адам буквально полминуты просто смотрел на него, а потом расхохотался так, что сложился надвое.
— Еба-а-а-ать, чувак, пиздец ты ебанутый.
— Это, блин, не я называю хуй пойми что хуй пойми как.
— Хер «гей-радар», пиздец, сука-а, — им обоим понадобилось какое-то время, чтобы проржаться и перевести дух. — Ну так что там у тебя?
— Что?
— Что не так с Сансом, раз он не натурал?
— Я вообще говорил про то, что он охуенный барабанщик, и было бы полным долбоебством проебать его, потому что ты свой тупой «гей-радар» в штанах не можешь удержать.
— А. Точно.
— Помнишь, ты сам задвигал мне свою теорию, что нельзя ебаться с членами своей группы? Guns N’ Roses из-за этого распались вообще-то! — со значением добавил Брэд, но Адам не отреагировал на эту классическую шутку.
— Для начала, у нас и группы никакой нет, — хмуро сказал он. — Типа, да, мы иногда тусуем и иногда играем что-то вместе, но, типа, ты знаешь, никто не воспринимает это всерьез.
— В смысле, блять, никто?!
— И ничто не мешает ему послать это все в любой момент, — упрямо закончил Адам.
— Адз, ты загнался на ровном месте, уж группу он точно не бросит, ты же знаешь, как его прет эта вся движуха.
— И в любом случае, — еще более мрачным тоном добавил Адам, — он меня ненавидит, не хочет видеть, так что о чем вообще может идти речь.
На это Брэд не сразу находит, что сказать, пытаясь сфокусировать мир в своем поле зрения и глядя, как Адам хмуро пьет пиво и, казалось, все глубже погружается в мрачные мысли.
— Адзи, да это же все херня какая-то, — наконец говорит он, придвигается ближе и кладет руку на плечо. — С хера ли ему тебя ненавидеть, вы же нормально общаетесь! Типа, как друзья. С тобой, между прочим, он тусует чаще, чем со мной, подумай, от этого уже вполне можно куда-то двигать, — Адам ничего на это не говорит, Брэд сжимает руку на чужом плече и наклоняется ближе: — Помнишь, типа, мы с Карой тоже довольно долго тусили вместе как друзья и только потом сошлись.
— Да, ну и где теперь твоя Кара? — резко бросил Адам.
Брэд отшатнулся, убрал ладонь.
— Воу, чувак, — только и смог сказать он.
— Извини, я не… а, блять. Извини, — Адам с силой потер лоб тыльной стороной ладони, повернулся к Брэду и изобразил улыбку: — Просто, ну, ты знаешь, он в самом деле очень сильно мне нравится. И типа, ну, я в душе не ебу, как… ну, в смысле… блять, сложно все, пиздец. Я мудак. Он отказался сегодня со мной гульнуть. Ну, и оно все вот…
— Да он же задрот пиздец, каких поискать, конечно, он откажется прогуливать. Это не значит, что он ненавидит тебя или что, — Брэд задумался, наклонился и ткнулся носом в плечо Гонтье. — Если проанализировать, блять, всю историю человечества, то у него только одна причина плохо к тебе относиться.
— Хм, о чем ты? — Адам чуть сместился, щекотно пробежал пальцами вдоль чужих плеч. Брэд дернулся и отстранился.
— Ну, помнишь, ты его доставал сразу после переезда? Дразнил вместе с придурками из компашки Роджерсона.
— Э-э-э, ну да, — неуверенно пожал плечами Гонтье, — это было, типа, пиздецки давно.
— Ага. И разумеется, ты уже успел извиниться перед ним за все то говно, верно?
Адам отвел глаза, его лицо приняло крайне сложное выражение.
— Нет, что ли?
— Ну, как сказать…
— Ебать ты засранец, Адз, как ты можешь, блин, подкатывать к чуваку, который помнит твои прошлые грешки?
— Да какая разница, блин, ему же похуй. Что-то отсутствие моих извинений ничем не жало со мной общаться и играть вместе, знаешь.
— Ну это же разные вещи, чувак, разные эти, как их, — Брэд нахмурился, машинально постукивая по бедру Адама, вспоминая слово, — разные степени близости, точно! Типа, он должен тебе доверять и все такое. Ну вот, например, я знаю, какой ты засранец и мудак, но я тебе доверяю, потому что также знаю про тебя… другие вещи. Но эти другие вещи про тебя еще хрен узнаешь, понимаешь?
— Понимаю, что с пивом мы таки переборщили, — Адам перехватил ладонь Брэда и сильно сжал. — Спасибо.
Брэд снова ткнулся головой в чужое плечо.
— Но ебаться я с тобой все равно не буду, — сказал он.
— Потому что ты ебучий натурал, я помню.
— Ты снова свел все в какое-то пидорство. А еще я ссать хочу пиздец. Мы же закончили с душеспасительными разговорами?
— Бля, чувак, вали давай. Потом спускайся вниз, покурим.