LOVE is...

       В концертном зале собралось не так уж много людей, но для начинающего состава оркестра - это уже что-то. Конечно, в наше время многие спокойно плюют на дресс-код на таких мероприятиях, но где-то между рядами можно отыскать мужчин в строгих костюмах и женщин в вечерних платьях. В основном, все они были уже в возрасте. Юнги сидит неподалёку от сцены и слушает музыку с чуть прикрытыми глазами от удовольствия. Она льётся лёгкой струёй по воздуху, создавая ощущение эйфории. Вот вступила скрипка, переходя постепенно в соло, заставляя Юнги улыбнуться. Все участники оркестра были недавними выпускниками консерватории, молодняком, а играли шикарно. Дух захватывает от плавности и слаженности. Юнги был готов прирасти к креслу и остаться здесь, лишь бы музыка не переставала играть. Ещё буквально минута, и зал взрывается громкими аплодисментами. Юнги не верит, что всё кончилось так быстро. Многие встают в знак благодарности за хороший вечер, а парень так и остаётся на своём месте, будто и вправду прирос к нему. Настолько его жизнь связана с любовью к музыке, что без неё жить, наверное, невозможно. Сколько он себя помнит, рядом была музыка. Грустная, весёлая, нейтральная - разная, но такая необходимая в тот или иной момент.       Юнги стоит на улице, вдыхая ночной воздух. Он ведь совсем другой по сравнению с дневным. В нём ощущается нотка морозной свежести, будто другого воздуха, обновленного. - Долго меня ждёшь? - сзади подбегает парень в костюме-тройке и с футляром из-под скрипки, который обклеен разными наклейками. - Нет, - отрицательно качает головой Юнги. Перед ним запыхавшийся и растрёпанный паренёк по имени Тэхён в растёгнутом пальто. Его кудряшки мило качаются от ветра, а сухие губы облизывает язычок, что придаёт ему образ маленького ребёнка. Но нет, рядом с Юнги тот самый человек, который виртуозно играл соло на скрипке. - Пойдём, - Тэхён чуть ли не в припрыжку бежит на противоположную сторону улицы, забывая про дорогу. Но она пуста. Стрелки часов ушли уже за 12, а значит, поток машин уменьшился втрое. - Ты играл великолепно! - Юнги догоняет Тэхёна и забирает футляр. Тот улыбается своей фирменной квадратной улыбкой и слегка смущается. - Правда? - спрашивает с недоверием, а на самом деле хочет ещё раз это услышать. - Правда. - Нам предлагают заключить с театром неплохой контракт и организовать сезон, - Тэхён начинает идти по бордюру, разведя руки в стороны, чтобы удерживать равновесие. - Это же замечательно, - восклицает Юнги, получая в ответ грустный взгляд. - Но... - Что-то не так? - Юнги, я не хочу играть одно и то же и только так, как надо. Понимаешь, я хочу совершенствоваться, хочу создавать свой особенный стиль, а не считывать ноты. А наш руководитель категорически против, - на губах Тэхёна промелькнула грустная улыбка, но потом он сразу же воодушевленно прибавил. - Не у меня, так у тебя всё сложится! - С чего ты взял? - Юнги по натуре был реалистом, граничащим с пессимизмом. А тут... Композитор. Да таких, как он миллионы. И чего они добиваются? Практически ничего. Может, если повезёт, поставят мюзикл или напишут концерт. И то проживёт ли творение месяц в жестокой конкуренции - не факт. Почему-то залы собирают старые произведения, на которые некоторые ходят не первый и точно не последний раз, а новые... - Ты ведь талантлив, - Тэхён остановился и поднял воротник пальто, перевёл взгляд на Юнги и сразу же поправился, - не смотри на меня так. Я знаю, что ты много трудился, чтобы добиться таких успехов, но именно это и называется талантом.       Юнги почему-то не любит слово "талантлив", особенно в свою сторону. Может, он чересчур критикует себя, а может, просто мало кто знает, что парень с видом пофигиста не спал ночами, чтобы выучить лекции и быть лучшим. - Я это к чему... - Тэхён перекатился с пятки на носок, - у тебя есть свой собственный стиль, свои свободные мысли, которые ты открыто высказываешь. Ты далеко пойдёшь. А у меня есть ноты... Да, я неплохо играю на скрипке, но мне нужны эти закарючки, потому что без них я не выучу, не сыграю.       Тэхён опускает голову. Юнги никогда не знал, что делать, когда человек нуждается в поддержке. Что сказать Тэхёну? "Ты никогда не пробовал играть что-то своё," - грубо и в корне не верно, потому что Тэхён пытался создать что-то своё, но как-то не выходило. "Пробуй," - тоже не очень-то ободрит. Юнги подходит вплотную к Тэхёну и заправляет прядь кудрявых волос ему за ухо. Тэ немного выше, чем парень, но это никогда не смущало, хотя комплексы по поводу роста у того были. Юнги берёт в руки лицо Тэхёна и оглаживает большим пальцем щёку. - Ты великолепно играешь, и если тебе не будут давать соло, то я всех разорву, - Тэхён улыбается, а Юнги целует его нежно. Они редко показывали свои отношения на улице, но сейчас, в эту прохладную ночь, это стало просто необходимым. Тэхён прижимается к парню сильнее, потому что тот никогда не был щедр на нежность. Нужно ловить момент. - Соло, - прошептал Тэхён, задумавшись, - я хочу сыграть соло, написанное тобой. Вообще, хочу, чтобы ты написал для меня концерт.       Юнги сделал полшага назад, а на лице появилось удивление, граничащее с паникой. Он? Написать? Нет, конечно, Юнги не просто так закончил на композитора и уже написал парочку, но... Для Тэхёна - это совсем другое. Потому что сам Тэ удивителен. В нём столько жизни, столько любви и доброты, но и грустит он тоже по-особенному. Тихо. В одиночестве. Но как же написать тот самый, чтобы передать всего Тэхёна. - Так что? - Тэхён смотрит на Юнги внимательно, ждёт, когда тот решится. - Ты знал, что у тебя очень красивое имя? - Юнги вновь подаётся вперед. - Ким Тэхён... Талантливый... Успешный... Мой Тэхён. Звучит, как музыка.       Тэхён улыбается своей квадратной улыбкой. Юнги редко говорит комплименты. А тут... Можно сказать, признание. - Так что? Мне ждать концерт? - Тэхён хитро щурится, продумывая план в голове, как добиться от Юнги согласия. - Жди, - улыбнулся Юнги, - я обязательно напишу. ***       Прошёл месяц, а может чуть больше. Юнги не вёл строгий календарь учёта, сколько дней займёт работа над концертом. Тем более, это дело не одного дня и не одной недели. Парень сидит за столом, чиркая по листу бумаги. Слева от него стоит синтезатор, к которому Юнги поворачивается, чтобы наиграть мелодию. Конечно, это не фортепиано, но тоже сойдёт. В комнате пахнет зеленым чаем и горьким шоколадом. Свет, который пробивается через полузакрытые занавески, играется с водой в прозрачном стакане. Юнги вновь проводит резко по листу бумаги, зачёркивая большую часть концерта. Всё не то. Он хочет написать то, что будет олицетворять Тэхёна. Но пока ничего не выходит: получается либо слишком слащаво, либо слишком печально. Из крайности в крайность.       Тэхён лежал на диване в наушниках и читал какую-то книгу, а Юнги иногда поглядывал на него, стараясь найти то самое. Тэхён заметил этот взгляд, отложил книгу и подошёл к парню. Юнги сразу же сделал вид, что всё нормально, что у него всё получается. Только Тэхён не так прост, всё давно уже заметил. Он обвил шею Юнги своими руками, прижимая к себе ближе. С его губ срывается легкая песня, скорей всего, звучавшая в наушниках. - Smiling when I die, - с одной стороны грустная строчка, не правда? А с другой... Спокойная мелодия. Но Юнги не нравятся эти слова. - Не пой эту песню, - тихо бурчит Юнги, стараясь выкинуть строчку из головы. Она мешает, сбивает с его мыслей. - Почему? - удивляется Тэхён, а потом прибавляет, - я бы улыбался, когда умирал... - Не неси чушь, - Юнги отрывается от работы и прижимается к Тэхёну. - А ты будешь улыбаться, когда я умру? - Тэхён не смотрит на Юнги, он смотрит вдаль, в окно. Сейчас ему не хочется встречаться взглядами. На душе упал камень. - Ты совсем уже? - Юнги выбирается из кольца рук и смотрит на Тэхёна внимательно. - Не неси чушь! - Юнги, - Тэхён набирает в лёгкие побольше воздуха, - у меня рак. ***       Юнги не заметил, как всё пролетело. Признание Тэхёна ударило куда-то поддых, выбивая воздух. Юнги не дышит и не хочет. По Тэхёну даже было сложно понять, что с ним что-то не так. Но внутри всё было по-другому. Жестокая реальность - ничего больше. Нет способов вылечить. Только продлить ненадолго жизнь. Тэхён долго не соглашался, боялся, что за эти дополнительные дни не сможет сделать всё, чего так хотел. Но потом осознал, что любое время дорого. Что даже эти ужасные дни, когда он будет сидеть в кресле дома после химиотерапии, когда его будет жутко морозить, когда все внутренности будут хотеть наружу, когда силы будут на исходе, станут для него самыми дорогими. Юнги всё время был рядом, сидел рядом, держал руку... С ним было не страшно. С ним было хорошо. Юнги продолжал работать над концертом. Он почти закончил, когда попросил Тэхёна сыграть партию на скрипке... А тот не смог... У него не хватало сил даже взять скрипку в руки, что говорить уже об игре. Они не слушались, тряслись и уже были похожи на руки скелета. Много раз Тэхён просил Юнги бросить его, но тот оставался неприклонен. Да, это было безумно больно. Да, порой, Юнги хотелось всё это бросить. Да, он уходил плакать, чтобы Тэхён не видел его слёз. Но Юнги любил Тэхёна и будет любить его... Не важно, что стоит между ними... Пускай, это даже смерть. ***       В концертном зале собралось очень много людей. Нет ни одного пустого места. Все люди нарядные: мужчины в костюмах, женщины - в вечерних платьях. Ещё буквально минута, и зал взрывается громкими аплодисментами. Почти все встают со своих мест и кричат пафосное "браво". Только один человек остаётся сидеть. Пожилая женщина, стоящая рядом, недовольно фыркает и шепчет: - Как некультурно! Даже не соизволит аплодировать.       Но, похоже, человеку не важно её мнение. Он сидит, задумавшись и оперевшись на одну руку. Концерт без названия. Разве может быть такое? Да. Мужчина в очках с толстой черной оправой ждёт, пока все зрители покинут зал, встаёт и идёт за кулисы. - Юнги, - солнечный парень по имени Хосок подбегает к нему, - это был аншлаг! Все спрашивают название концерта!       Прошло уже несколько лет. Концерт, написанный для Тэхёна собирает аншлаги, и каждый раз звучит вопрос "почему же он безымянный". А Юнги это не важно. Не важно, что билеты на его концерты не достать. Ему не нужны улыбки сотен людей, встающих после выступления. Ему нужна одна. Которая была квадратной и самой тёплой. Тэхён так и не успел послушать весь концерт. Ему не хватило какого-то месяца... Тэхён улыбался. Юнги тоже. Только со слезами на глазах. Он исполнил обещания... Но теперь на его лице нет улыбки. - Господин Мин, - к Юнги подбегает молодая девушка, - тут экземпляр диска, как вы просили.       Юнги берёт в руки простой прозрачный кейс с диском. Ни обложки, ни названия. Тэхён бы не оценил. - Дайте маркер, - просит Юнги. Как только маркер оказывается у него в руках, на прозрачной пластмассе появляется надпись "Его имя", роспись Юнги и подпись "для Тэхёна". - Хосок, следующий концерт будет называться так, - Юнги тыкает на надпись. - Вызови мне такси. И поблагодари оркестр. Они неплохо сыграли. - Хорошо, - кивает Хосок и сразу же куда-то исчезает.       Юнги стоит на улице и вдыхает ночной морозный воздух. Осень подкралась незаметно, и мужчина кутается в своё серое пальто. В руках компакт-диск. Юнги не хочет поднимать голову... Потому что увидит баннеры со своим именем, с именами всего оркестра, но без его имени. Машина подъезжает спустя пять минут. Юнги садится на переднее сидение и называет адрес. - Можно вас попросить? - в салоне играет попса, слишком весёлая, слишком жизнерадостная. - Поставьте, пожалуйста, этот диск.       Водитель косится на хмурого мужчину, но исполняет его просьбу. Салон заполняет спокойная музыка. Она странная, граничащая с счастьем и грустью, с болью и облегчением. - Что это? - интересуется водитель, "распробовав" музыку. - "Его имя", - отвечает Юнги и улыбается. Впервые. Потому что его имя здесь, потому что музыка звучит, как его имя, потому что Юнги сохранил его в этом концерте. Потому что Тэхён услышит этот концерт, и другие услышит... Потому что между ними нет преград. Потому что настоящая любовь - это раз и навсегда.