А на острове Буяне...

      Середина мая. На улице, как из ведра, лил дождь. Люди под разноцветными зонтиками сновали по улице. В элитной квартире в центре Москвы, как последняя ванилька, на подоконнике сидел Иван Брагинский и пятый раз за последнюю неделю перечитывал «Войну и Мир», ибо русскую хандру никто не отменял. И он сидел так уже часа 2, потому что делать было абсолютно нечего: на улицу в такой ливень не выйдешь, обширную библиотеку (более 2000 книг) он уже знал наизусть, вишнёвое варенье в закромах родины давно закончилось, а водку у него конфисковали. – Дааа…. Метеорологи опять с прогнозом напутали…. А обещали солнце и жару под 30… – Россия оторвался от книги и кисло посмотрел в окно: ливень продолжался, да ещё и гроза началась. Он покрутил в руках томину Толстого и поставил её обратно на полку. – А ведь было время, когда я умел колдовать круче Артура, а сейчас вряд ли даже переполох вылить* смогу. Он снова уселся на подоконник и хмуро уставился на улицу. Потом как-то задумался и расплылся в улыбке. – Точно! Вспомнить старые мамины** штучки - вот, что мне сейчас нужно! – выражение лица у него стало, как у объевшегося сметаны кота. – Уехать на остров Буян, предварительно предупредив сестёр, а то Наташа устроит тут тарарам; навестить бабушку и отдохнуть от остальных на тихом островке! Ай да Пушкин! Ай да… кхм… ладно. *** – Алё, Оля? Здравствуй. Ты не знаешь, где Наташа? А, она у тебя, отлично. Я, собственно, чего звоню: следующую неделю, а может и две, меня не будет. Я на Буян уезжаю. Зачем, зачем… от идиотов этих спрятаться и старые фокусы вспомнить. Как добраться, если что? У Соловца попросить ступу или пикирующий отбойный молоток и клубок путеводной нити. Куда ниточка покажет, туда и лететь надо. Нет, по-другому никак. Ну, есть ещё вариант пешкодралом 3 месяца топать, не устраивает такой вариант? Ага, всё, до встречи. Иван положил трубку и набрал следующий номер. Поговорил минут 15 и начал собираться. Знал бы Англия, чем всё это закончится - никогда бы не стал насылать на Москву плохую погоду.