Ты выйдешь за меня заживо?

Как могло произойти такое, что за последние несколько дней жизнь обычного студента перевернулась с ног на голову? Никаких казусов ещё неделю назад: только он, его немногочисленные друзья, универ и подработка. Никакого Джерарда, преследований и прочей магической херни. Один из многих, такой же, как остальные — Фрэнк Энтони Томас Айеро, приехавший учиться из провинции без гроша в кармане. Сотни раз он пытался выстроить причинно-следственную связь и ответить на все возникавшие безумные вопросы, которые даже задавать самому себе было неловко. Всю ночь от такого потока мыслей у него проболела голова. Когда он всё же заснул под утро, приняв горькую травяную таблетку успокоительного, все вылилось в путанную короткометражку из последних событий, произошедших с ними. Нет, парень изо всех сил старался разделять понятия «Фрэнк Айеро» и «Джерард», но каждый раз этот чёрт сам настойчиво влезал куда только не просят и спасал, когда не просят, и вообще, всё, что он делал, было без спроса. А ещё очевидно, что Джерарду нравился Фрэнк. По крайней мере, не заметить это было невозможно. Одни только томные взмахи тёмных ресниц и смущённый румянец дико раздражали парня. И почему вообще Джерард решил, что он может так нагло вторгаться в личное пространство предмета своего обожания и, о боже, пытаться поцеловать его? Фрэнк подумал об этом ещё раз и покривился. Всё это сводило с ума и казалось галлюцинацией, так что парень медленно поднялся с кресла, не давая головной боли завладеть им ещё больше, и, шаркая по скрипящему полу, пошёл в ванную. Прохладные капли неплохо освежили его. Фрэнк упёрся руками в раковину, ссутулив плечи, и поднял голову к зеркалу. Взгляд раздражённых после проточной воды глаз упал на разбитый краешек, трещины которого расходились паутинкой по уголку стекла и искажали контур отражавшегося в них плеча Фрэнка. Но он не был суеверным, так что смотрелся в зеркало без опаски, хоть и подмечал плохую примету, усмехаясь своему бесстрашию перед поверьем. Попытка войти в привычный ритм: заваривает кофе на слабоосвещённой кухне. Правда сегодня он получается не таким, как обычно: жидкий, излишне горький на вкус, мышиного цвета и с противной пенкой от не докипевшей в металлическом чайнике воды. Да, сегодня он поленился и не стал доставать турку, превратив ежедневный священный ритуал в утреннюю рутину. С трудом выпивает половину напитка, оставляя на дне осадок из тёмных не растворившихся частичек и продолжает сидеть, подперев голову правой рукой, прожигая пустым взглядом расходящиеся у самого пола полотна обоев, кое-где покрытых плесенью от постоянной сырости старых деревянных рам окна. Вторая попытка войти в привычный ритм: хочет продолжить работу над курсовой и отправиться в библиотеку. Погода мерзкая. Решает поехать на автобусе. Хоть его дом и университет разделяют всего две остановки, Фрэнк считает это самым безопасным способом передвижения сейчас. Парень не сказал бы, что чувствует себя в опасности, скорее он просто хочет забыть всё, что с ним произошло. Не так много времени он потратит, петляя по городу и наблюдая с заднего сидения крыши застрявших вместе с ним в пробке машин, едущих внизу. С характерным тарахтением автобус двигается с места, возвращая Фрэнка шумом мотора в реальный мир. Хотя его мысли — тоже своеобразная реальность, в которую только не хочется верить. Спустя ещё несколько минут езды автобус резко останавливается, отчего Фрэнк даже подаётся вперёд, упираясь ладонью в бордовое кожаное сиденье. Спускается по прорезиненным ступенькам и, хлюпая, шагает в тканевых кедах по мокрому асфальту. Тут недалеко — метров двести ещё хлюпать. Фрэнк дошёл наконец до здания, поднялся по ступенькам, смахивая капли с прохладных металлических перил, и, чуть свернув налево, оказался прямо у входа в библиотеку. Дёрнул за ручку — не открывается. Ещё раз — опять не даётся. Странное дежавю возникло в голове у Фрэнка. Неужто Джерард держит дверь с той стороны, не давая студенту войти внутрь, спасая от очередной опасности? Кажется, это уже паранойя… Парень с усилием потянул ручку ещё раз, однако ничего не поменялось. Он с недовольством скрестил руки и обвёл глазами чёртову дверь. Взгляд его упал на кривенькую, приклеенную наскоро бумажку: «Закрыто». Фрэнк нахмурил брови и ещё раз посмотрел перед собой. Чёрт! Нагонишь на себя жутких мыслей, а окажется — обычное глупое совпадение. «Сегодня воскресенье, идиотское воскресенье, дурак!» — подумал он про себя и ударил по лбу. Нагонишь на себя жутких мыслей, а окажется — обычное глупое совпадение. Парень резким движением достал из кармана пачку и зажигалку, сунул в рот сигарету, чиркнул пальцем по колёсику и аккуратно поднёс, боясь, как бы ветер не сдул огонёк. Потух. «Чёртова капля!» — Фрэнк, наморщившись, поднял голову наверх, и ему на нос стукнула ещё одна, только крупнее. Попробовал чиркнуть снова — не зажигается. Парень старался дышать настолько размеренно, как мог, но ничего не выходило сегодня! Он раздражался скорее не из-за своих неудач, а из-за того, кто за ними стоит. Джерард залез в голову Фрэнка и не собирался вылезать оттуда, несмотря на отчаянные попытки парня избавиться от него. Он пытался нормально начать день, пытался следовать привычному режиму, но забылся настолько, что уже не помнил даже, какой сегодня день недели. Он не хотел ни с кем говорить или просить совета, он сам должен был избавиться от Джерарда и решил, что не подпустит его близко к себе, а иначе сойдёт с ума. Он хотел убить? Нет, просто решил посидеть дома несколько дней, успокоиться и вернуться к старому ритму.

***

Разбитый и огорчённый, Фрэнк вернулся в квартиру. Настроение настолько испортилось, что он даже дошёл пешком, твёрдо решив, что, если Джерард вдруг опять появится у него на пути, он не пожалеет его и просто зарядит по носу. И пусть он мило улыбнётся ему перед этим, а после удара пусть хоть расплачется и сколько угодно раз взмахнёт ресницами. Фрэнк пройдёт мимо. Наплевать! Хотя… всё-таки, бить было бы слишком уж жестоко, тем более Джерард и правда спасал ему жизнь, тем более он такой симпатичный, и грустно потом будет смотреть на его покалеченное лицо. «А вообще-то, почему я его оправдываю? Ну спас, и что дальше? Он подлизывался! И не симпатичный он вовсе, я бы даже сказал, смазливый…» — продолжил внутренний монолог Фрэнк, уже зайдя в комнату. Он откинул одежду куда-то в сторону и завалился в кресло. Включил телевизор, начал тупо перелистывать каналы, не хватает только банки пива и газеты под рыбу. Наткнувшись на какую-то из программ, Фрэнк невольно остановился. Ох, дурацкое вампирское кино: тёмный лес, напуганная девушка и странный парень, пожирающий её одним только взглядом. «Да сожри ты её уже!» — вырвалось у Фрэнка. Он продолжил смотреть и через пару минут к нему пришло озарение. Парень соскочил с кресла, отыскал свой рюкзак где-то в углу и нашарил там почти полностью исписанную тетрадь. Открыл, пролистал до конца и начал читать записи, сделанные тогда в библиотеке, в тот самый день, когда Джерард впервые показался ему. «Скрытны и крайне редко выбираются из убежища, боятся солнца и предпочитают носить балахоны и плащи. Имеют бледную кожу, чёрные волосы и небольшие, но острые рога. Питаются человеческой кровью.» Точно! Хоть Фрэнк с трудом верил в свои догадки, почти все пункты полностью соответствовали реальности, кроме рогов. Наверняка Фрэнк их не заметил из-за густой шевелюры Джерарда. «Получается, он вампир, а я — сраная Белла?!» Парню стало ещё хуже. Конечно же, он изначально знал, что Джерард не так прост, но сейчас, сделав такие выводы, Фрэнк просто не мог оставить его. Ведь почему тогда тот не убил его сразу, если хотел, а наоборот, заботился и помогал? Это и предстояло выяснить. Воспрянув от новой навязчивой идеи, Фрэнк принялся вспоминать все подробности их встреч, каждый раз доказывая свою правоту. И теперь им уже овладевало желание узнать, кем являлся Джерард, точнее, он, как грёбаный сыщик, жаждал услышать от него подтверждение своих мыслей и объяснения. И всё же, ему предстояло ещё много о чём узнать.