Поварёнок

Я лежал на кровати абсолютно измотанный. Все тело гудело и отдавалось приятным покалыванием. Пальцы на руках вообще не чувствовались, но мне было так хорошо. Будто внутри все пело. Такого тепла я не испытывал никогда. Нежные пальцы коснулись живота и прошлись по груди. Мягко, еле касаясь кожи. - Что? – спросил я. - Ничего. Красивый ты. - Ты же вечно твердишь, что я толстый? Хозяин улыбнулся и обнял меня. - Конечно, ты же мой хоббит… Будильник прозвенел неожиданно. Я соскочил, как ошпаренный, хватая ртом воздух, огляделся. Никого, в комнате только я. Конечно, откуда ему-то тут взяться. Он вообще не хочет на меня смотреть после того случая на приеме неделю назад. Проходит мимо, и мне кажется, что я невидимка. Все общение сводится к рабочим смскам. И все бы ничего, но он мне снится. Каждую ночь. И это сводит меня с ума. Его тело во сне такое красивое, а руки такие ласковые. Но как такое возможно? Он ведь мужчина! И я тоже мужчина… Эти мысли терзали мою душу последнее время все сильнее. Мне казалось, что я схожу с ума. Думаю, это из-за того, что хозяин думает: я приставал к тому мужчине. Вчера мне перевели зарплату на карточку, и сегодня я серьёзно решил поговорить с хозяином. Чего бы мне это не стоило, ведь я больше так не вынесу. Завтракал он долго. Я за это время уже успел прокрутить в голове все варианты нашего разговора, от странного: обнимет и поцелует, до логичного: просто убьёт. И когда хозяин все-таки вышел из столовой, я подошел к нему. - Доброе утро, у меня к вам… - Давай без прелюдий, хоббит. У меня работа. Я невольно сглотнул. Снова этот властный голос и отрешенный взгляд. Да, это совершенно другой человек, нежели в моих снах. В груди снова начал расти страх, но пути назад не было. - Хотел сказать, то что вы видели на приеме… Я к нему не… Это не я… Не смотря на то, что я репетировал эту речь полчаса, из груди не выходило и слово. Я уже пожалел, что решился на этот разговор. - Знаю. Все у тебя? Хозяин смотрел на меня сверху вниз, и в его почти белых глазах не было ни одного проблеска чувств. А чего я, собственно, ждал? Что он убьёт меня из ревности или расплывется в улыбке и кинется на шею? Нет, со мной явно что-то происходит. Причем против моей воли. - Но, вы же говорили… - Это чтобы ты не раскисал, а то снова стал бы тряпочкой… Мне это тогда было нужно меньше всего, как и сейчас, кстати. Так что засунь свой страх куда подальше и просто работай. За это я тебе деньги и плачу. Хозяин слегка толкнул меня плечом и ушел прочь. А я стоял посреди коридора и понимал: лучше мне после этого разговора не стало. Только к вечеру я понял, что мне стало хуже. Теперь все мысли были только о нем. Мне скорее хотелось лечь спать, чтобы увидеть его во всей красе. Поцеловать и приласкать. Душу терзало его безразличие. Но умом я понимал, что все сложилось, как нельзя лучше. Я работаю, увольнять меня никто не собирается. Но что-то внутри выло и требовало тепла. Тепла его тела. И с этим уже ничего нельзя было поделать. Дни тянулись долго. Секунду за секундой я чувствовал, как время проходит сквозь меня. И изо дня в день дыра в моем сердце все росла. Но я мужественно держался. Теперь я начал выпивать больше, чем обычно, и снова начал курить. Днём приходилось убегать за территорию, чтобы покурить спокойно. Но никто меня в этом пока не уличил. Я всё же купил себе ноутбук и теперь все свободное время убивал на него. В общем, влачил свое жалкое существование. Вот уже три недели прошло с большого приема. И в общем-то я смирился с ночными прекрасными снами и холодными, полными тоски реалиями. Сегодня опять намечался прием. И по этому поводу я снова командовал на кухне. - Что ты делаешь? У тебя сейчас лук на пол посыплется. Что на руках? Ты их мыл сегодня? Быстро! Иначе к чертовой бабушке тебя… Что это? Ты что делаешь? По голове себе постучи, идиотина! Короче, справлялся, как мог, и уже к середине вечера был полностью вымотан. Голова почти не соображала – все на инстинктах. Один из поваров пролил масло, и тут же в эту лужу наступил официант и упал, сбив собой еще одного парня на раздаче. Один получил фингал под глазом, второй повредил руку – работать им сегодня не получится. Я глубоко вздохнул, без лишних вопросов переоделся и повязал себе фартук. А что делать? Да, я еще никогда не работал официантом, и даже не представлял как это сложно. Еще и хозяин постоянно пожирал меня ненавистным взглядом. Но справлялся я неплохо. По крайней мере, ничего не уронил и никого не сбил. Когда вечер уже близился к концу, в дом вошла группа людей. Все в черном. Один из них выстрелил в воздух и закричал: - Тихо! Они направили пистолеты на людей и начали что-то говорить. Все легли на пол, я тоже. Но хозяин не лег. Он стоял, гордо вздернув голову. - Вы ворвались в мой дом. И вы не уйдете отсюда живыми. Я смотрел на него, и внутри все переворачивалось: ну, хватит выпендриваться! Потом что-то происходило, люди в черном разговаривали с хозяином, потом приехала полиция. Никогда не думал, что такое возможно, думал, это вымысел фантастов. Но смерть прошла так близко. Сначала эти люди убили троих полицейских, потом начали расстреливать гостей. И женщина, что лежала голова к голове со мной, получила свинцового друга в висок. Это было так страшно, что словами не описать. Меня всего колотило, я почти ничего не понимал. Но когда завязалась драка, все словно рукой сняло. Ведь дрался хозяин. Он набросился на одного и свернул ему шею одним движением. Второму же подставил пистолет к голове и что-то сказал. Один из людей в черном стоял прямо возле меня. Он твердо сжимал пистолет, и я чувствовал – попадет. Одним движением я схватил его за ноги и резко дернул, мужчина потерял равновесие и упал, я быстро схватил пистолет. И тут послышалось три выстрела. Я тут же посмотрел на хозяина, но он остался в той же позе. Не попали – отлично. Я схватил пистолет и только тут до меня дошло. Стреляли в меня, а не в него. Но боли я не чувствовал. Схватив пистолет, я выстрелил. Не попал, но по крайней мере все стрелки попрятались. Дальше все как в тумане. Поднялись еще несколько человек с пола и обезоружили убитых. Пара выстрелов, и еще один человек в черном упал из-за огромной вазы. Еще три, и силуэт за дверью. Я смотрю на хозяина, который целится в прицел. Еще две – патроны кончаются. Я кидаю ему свой пистолет. Каким-то чудом он падает возле ног хозяина и тот, свернув голову живому щиту, его подбирает. Три – минус шесть. Еще два патрона – минус семь. Хозяин бегал по залу. Как он так умудряется, это ведь вооружённое нападение! А он так спокоен, он что, робот? Убили еще кого-то – не разобрать. Когда раздался крик: "Все на выход!" - народ повалил. Знаете, самое нелепое - выжить в перестрелке и умереть от того, что тебя затоптали. Но я это умею. Не справившись с ватными ногами, я падаю, ударяюсь головой об пол. Сверху на меня наступают… Прощай жизнь, я любил тебя. И в следующую секунду я уже в объятьях любимого. Он нежно держит меня на руках. - Как ты, Лёня?.. - Хорошо. Ты со мной, значит все хорошо. Он улыбается. Опускает меня на кровать, садится рядом. - Ты так прекрасен… Я люблю тебя Гриша. Люблю… Прости, прости меня… Он улыбается. - Ты уже не трусишка, да? - Да. Ты сделал меня сильным. Только вот я все равно умер… Я не успеваю договорить, проваливаюсь во тьму.