Не подходи

Тони

       Я похож на психа.        Сейчас более всего.        Хотя почему похож?        Даже Джарвис осторожно подбирает слова, стараясь не задеть больное.        Напрасная попытка.        Я бестолково мечусь по дому, как загнанный зверь.        Все не то и не так.        Меня разрывает изнутри тоска.        Я…        Я не умею жить один.        Жить, зная, что тебя нет и не будет рядом.        Я все мотаюсь в офис Фьюри, как чокнутый.        В надежде увидеть тебя.        Глупо, знаю.        Но отказаться от единственного шанса поймать твой взгляд, пусть даже и мельком, я не смогу.        Мне плохо, Стив.        Невыносимо худо.        Особенно по ночам.        И к тому же меня добивает этот чертов сон.        Он снится мне все время.        Он нелепый, неправильный.        Не стыкующийся ни с чем.        И буквально режущий меня напополам…        Ты весь в черном.        С головы до ног.        Черное пальто до пят.        Черные ботинки.        Черные очки.        Черный глухой ворот водолазки, составляющий единое целое с идеальными, без единой складки, черными джинсами.        Ты стоишь у входных дверей в вагон метро, глядя в пол.        И не видишь меня.        Точнее, ты никого и ничего не видишь.        Ты сам на себя непохож, холодный, отстраненный.        Словно чужой.        Я, безнадежно припав к такому знакомому лицу, все ищу в темном лорде тебя.        И... никак не нахожу.        Ты погружен в себя и словно не здесь.        Ты не хочешь никаких контактов, предусмотрительно встав обособленно.        Я, еще мучительно изводя себя догадками, почти сомневаюсь, но…        Только ты внезапно чуть поднимаешь усталую голову, и поправляешь очки, нечаянно сползшие вниз.        И я зажимаю себе рот рукой, чтобы не закричать.        Потому что это ты.        Ты, Стив.        Потому что в твоих глазах стынет, осыпаясь мраморной крошкой, такая немыслимая печаль.        Ты на секунду закусываешь нижнюю губу таким бесконечно родным мне жестом, что не передать словами.        И потому что на твоей руке нет кольца.        Моего кольца.        Нет, Стив.        Не надо, прошу.        Я так хочу и страшусь увидеть твои глаза снова.        Нет, только не это.        Но все против меня.        Поскольку ты не даешь мне и шанса на вдох.        Судорожно гладя мое кольцо, висящее на шее.        Боже…        У меня нет сил прошептать это.        Стив...        «У племени араччи есть странный обычай. Знаешь, Тони, они не носят кольцо на пальце. Они носят его на шее. В знак памяти и скорби. Думаю, так правильнее. Ближе к сердцу…»        Боже, помоги нам.        Стив, прости меня.        Я умер…?