Мы умрем понарошку

  Телефонный звонок рвет тишину на части.    Ну да, конечно, это именно то, что сейчас так требуется Скуалло.    Парень бросает злобный взгляд в сторону электронного будильника, пристроенного на прикроватном столике - без четверти три. Снова поспать нормально не дают, суки. А ведь завтра в универ еще тащиться, с утра то пораньше.    Он быстро встает с кровати. По дороге к телефону он пытается понять, кто же это, все таки, может быть.   Занзас? Нет, вряд ли это он. Несомненно, до поры до времени, звонить посреди ночи Суперби было одним из его немногочисленных хобби, однако, в прошлый раз, последний, кажется, хорошо дал ему понять, куда тот отправится, позвони он еще. Может, опять набухался? Да нет, не он это.    Белл? Этот вариант тоже отпадает. Заносчивый недоумок вряд ли стал бы звонить на домашний. К тому же, они поссорились, вроде как. Хотя черт его поймет, у него же семь пятниц на неделе.   - Я смотрю, кому-то там жить надоело, а?! - Скуалло зол. Очень зол, - Я даю тебе ровно пять секунд на объяснения, после чего... Что, простите? - последние слова произнесены с куда более мягкой, но, все же, далекой от идеала интонацией, - Да, я, - пауза, - Ну, знаком.   Он берет со стола листочек и ручку. Записывает адрес, диктуемый ему, придерживая при этом трубку плечом.   - Подождите, а... Что значит?.. Ладно, все понял. Сейчас буду.    Телефон возвращается на законное место.   - Чертов идиот, - стул отлетает в сторону, не выдержав пинка.