Когда...

*** — Пресвятая Кукуруза, еще не ставшая попкорном, я, кажется, убил Человека-паука! Именно это Питер услышал над своей головой, пока пытался прийти в себя. Ему нехило прописали с ноги по голове, и теперь его мутило. Но паучье чутье помалкивало, так что он не беспокоился за свою жизнь. Хотя... с этим почитателем святой Кукурузы что-то не ладно, раз чутье молчало и позволило схлопотать по башке. — Что делать? Желтый? Белый? Как оказывают первую помощь? Я не собираюсь сношать его труп, уроды! Я хочу его откачать! Не, если он сдох с концами, то всегда есть вариант наведаться к Смерти и попросить старушку помочь нам по старой памяти. Наверняка у нее найдется списочек из ребят, которым давно пора было оказаться на том свете. Как говорится, рука руку моет. Питер слушал весь этот бред и не понимал ровным счетом... ничего. Может, его приложило сильнее, чем ему показалось изначально? И поэтому он теперь не может адекватно воспринимать чужую речь? — Нет, Белый, я не собираюсь признаваться ему в любви, пока он в отключке! Тем более это... ну... не совсем любовь... Я его фанат. И иногда на него дрочу. Ладно, дрочу часто. Ой, да пошли вы! Что ж пришло время очнуться, пока этот парень, кем бы он ни был, не наговорил чего-нибудь совсем уж выходящего за рамки. Хотя Питеру было неловко слышать истории о дрочке на образ Человека-паука, но у него все еще оставалась надежда, что ему послышалось. — Живой! — раздался над его головой самый настоящий вопль. — Прошу, потише! А то голова сейчас лопнет, — взмолился Питер. — Без проблем, Паукан! Как ты себя чувствуешь? Сколько пальцев я показываю? Питер открыл глаза и посмотрел на руку этого чувака. — Четыре, — ответил он. — Шикарно! Чудесно! Ты видишь. Правда не совсем... а что делать, если количество пальцев не совпадает с реальным? В кино все обычно говорят про два пальца и док их отпускает посветив фонариком в глаза... Точно! Тебя нужно доставить в больницу! — Не стоит, я сам справлюсь, — тут же отказался Питер. — Не-не-не, старик, так не пойдет. Тебе плохо, у тебя с пальцами перебор, я обязан о тебе позаботиться. Тем более... не знаю, помнишь ли ты, но это я тебя приложил. Обещаю, когда ты поправишься, то я позволю съездить мне в бубен в ответ. — Что? — Ну... я подставлю правую щеку. Или левую? Какую там в Библии положено подставить, чтобы тебе вмазали в ответ? — Вообще-то там совершенно другая интерпретация... — пробормотал Питер. — Как тебя зовут? — Уэйд, — представился собеседник, что здорово смутило Питера. Даже с возможным сотрясением (или что у него там было) он не собирался называть свое настоящее имя, а этот парень вот так сдал себя с потрохами. — Я имел в виду супергеройское прозвище, — уточнил он. — О! Я не... хотя, знаешь? Учитывая, что ты вышел из строя... Я Уэйд Уилсон по прозвищу Дэдпул. И я буду дежурить в Куинсе, пока ты не поправишься. — Что? — У тебя беды с башкой, и надирать жопы плохим парням ты не сможешь некоторое время. Я тут покараулю несколько дней, пока ты не появишься. А там сдам пост, подставлю рожу для битья, а дальше видно будет. — Эм... ладно, — пробормотал Питер, а потом вдруг осознал, о чем толковал этот Уэйд. — Стоп, что?! Ты правда будешь дежурить? — Ага, могу поклясться на мизинчиках! Все ради тебя, Паукан! — Я... спасибо. Это бы меня здорово выручило. — Тогда забились. Ты главное выздоравливай. — Постараюсь. В тот день Питер предпочел переодеться в обычную одежду и доехать до клиники, в которой тетя Мэй работала медсестрой. Следующие пару дней он действительно отлеживался дома, но при этом безвылазно торчал в твиттере, где простые жители Нью-Йорка сообщали о новом супергерое, что вызывало у него улыбку. А еще странные мысли... Уэйд его фанат. Он на него дрочит. А еще у него такое тело! Высокий, сильный, мускулистый... Черт, кажется, у Питера непозволительно долго никого не было, раз он возбудился от одних мыслей об этом парне. С другой стороны... а что мешало ему присмотреться к своему спасителю? Тот был странноватым, но интригующим. А как все сложится дальше — покажет время.