Читатель этого не видит

      Натан перелистнул страницу. Mon Dieu, что за скука! Он закинул ногу на ногу, попутно задев крышку гроба над собой, и постарался сосредоточиться: будет полезно узнать, откуда пошли легенды. Итак, Австрия. Томная девица. Безголовые охотники. Нелепые домыслы.       Натан пытался спастись чтением, но текст оказался таким утомительным, что органы чувств, обострённые раздражением, посылали слишком яркие мешающие сигналы. Вот сильный запах духов сестры, нотки гибискуса. Вот узкие модные джинсы, неуютно обтягивающие колени. А вот и мерзкий шум наверху, прямо у склепа: новая владелица пыталась навести порядок в замке. Сквозь дорогой парфюм слышалось «амбре» чистящих средств. Натан напряг слух: какофония звуков из чужих наушников, внебрачная дочь гитары и скрежета ногтей по стеклу, безжалостно впилась в мозг. Расслабиться. Читать. Сбежать в роман.       Он перехватил книгу поудобнее, переворачивая лист, но внезапный оглушающий лязг старого, давно забытого потайного хода и вопль заставили его руку непроизвольно дёрнуться. На указательном пальце появился глубокий порез, безболезненный, едва наполнившийся красным. Натан не привык тратить ценные ресурсы и поднес рану к губам. Собственная кровь казалась безжизненной и горькой, как мёртвая вода из сказки. Снаружи что-то зазвенело по камню, будто уронили юлу, скрежет старых блоков повторился в обратной последовательности: вход в склеп закрылся.       — Эй, есть тут кто? — неуверенно раздалось прямо у гроба.       Натан без сожаления отложил роман: пора знакомиться.