2 мая. 11:30. Утро.
«За окном цветут тюльпаны. Сегодня я снова вспоминал нашу первую встречу. Твой носик так красиво морщился, когда я случайно наступил тебе на ногу. Хм… думаю, это было первый раз, когда я так умилялся девушкой. Ты и правда меня забавляла. Я так нелепо извинился. Прости меня, я должен был, как следует принести свои извинения, но осмелился только на глупую улыбку. Как я мог? Как мог улыбнуться тебе? Сердце бешено колотилось в груди. Тело будто в жар бросило от колкого взгляда в мою сторону, я даже поежился. Помню, ты была в голубом платьице чуть выше колена. Ноги украшали белые лодочки, а белокурые локоны волнами спадали на оголенные плечи. Я смотрел на натянутые как струны ножки после на песочный изгиб твоей талии, а после на маленькое личико и просто не верил своим глазам. «Господи! Такого не бывает. Нет, Она не может быть настоящей!» — подумал я про себя. Мы глядели друг на друга, как зачарованные. Даже не могу вспомнить, как предложил выпить чая в ближнем кафе и до сих пор не знаю, почему ты согласилась. Мне казалось, что ты просто развернешься и уйдешь. Это было бы вполне логично в данной ситуации, но ты осталась. Именно тогда я подхватил твою простуду…» Я снова поставил троеточие там, где должна стоять точка. Я всегда так делал, вспоминая о тебе. Мне так хотелось сохранить ту глупую надежду, что тлела у меня внутри. В руках был толстый переплет страниц в кожаной обложке. Я гладил пальцами узоры на нем, проходя раз за разом по каждому изгибу. Здесь хранятся наши воспоминания. Вся наша жизнь на полотнах белых страниц моего дневника. У меня ничего не осталось от тебя. Какой-то маленькой заколки или резинки, даже фотографии не осталось — все растворилось вместе с нашей мечтой. Все что осталось — это воспоминания, синие строки в моем дневнике. Каждый год я перелистываю его, и каждый раз начинаю заново переписывать нашу историю, в один и тот же день — второе мая. День, когда я потерял радость жить…Запись первая
10 сентября 2019 г. в 20:50