Innuendo

От отеля, в номере которого я брал интервью у музыкантов, я шёл пешком. Машину я оставил прямо там, на парковке, просто потому, что сил садиться за руль просто не было. Мне было тяжело. Пришлось пропустить через себя такой поток откровений, которого я, если честно, никогда в своей жизни ещё не встречал, хотя работаю журналистом чуть меньше двадцати лет. Да, я сам на это подписался и я сам этого хотел, но... но не так же. Хотелось влепить по сильной пощёчине всем четверым – Брайану просто за то, что он мудак, который не может держать себя в руках, Фредди за то, что совершает тупые необдуманные поступки, вместо того, чтобы поговорить, и Джону и Роджеру, до кучи, просто чтобы они поняли наконец, каких людей считают своими самыми близкими друзьями. Я привык к типичным историям от рок-музыкантов – угнал тачку, грохнул шлюху, долбил героин, деньги воровал... Но не к такому. Я продолжал идти, с размаху наступая в лужи, потому что даже не замечал их у себя под ногами. Всё, что я услышал, навсегда останется в том номере отеля. Об этом не узнает никто – ни люди, ни другие журналисты, ни ближайшее окружение музыкантов. Ни сами музыканты. Поэтому, когда ко мне подбежал бледный Роджер, который осторожно поймал меня за локоть, когда я, уже завернутый в плащ, выходил из отеля, и, посмотрев на меня, одними губами спросил "Брайан?", я мог бы кивнуть, но я этого не сделал. Я просто ушёл.