Дневник убийцы

Очередное тело лежит в ванной. Нет, не так. Я должен проявить уважение к мёртвому, умершие чисты и невинны, в новой фазе своего существования они не успели забрызгаться грязью бытия, и не успеют. Может, я и имя ему должен придумать, раз уж подарил ему новую жизнь? Такая ответственность, такая ответственность. Мне неловко и я смущён. Пусть он будет Лео, настоящего имени своей жертвы я не знаю и знать не желаю. Мог бы, но телевизор умелою рукой был выброшен из окна двенадцатого этажа. Не сложнее, чем расчленить и выбросить тело взрослого человека. А знаете, как это просто - расчленить того, кто ещё вчера бормотал себе под нос, шагая ровным шагом на работу? Очень просто, если набить на этом руку. Да и в первый раз не так уж и сложно. Особенно, когда перестаёт тошнить. Кто знал, что с содержимым брюшной полости человека нужно обращаться бережно, иначе рискуешь быть обляпан его отходами? С мёртвыми порой нужно проявлять больше нежности, чем с живыми. А кости, сколько мороки с костями! Вы просто не представляете. Поневоле станешь атлетом со всем этим безобразием. И философом вдобавок. Как можно иначе? Только восхищаться высшей степенью гениальности строения тела и жаловаться на его непрактичность. Они зовут меня из глубины сознания. Я слышу их сладкие голоса, они шепчут и поют, обливаясь слезами. Сладкий мой убийца, где ты сейчас, в какой стране? Я слышу, как падают звёзды, прошу тебя, приди ко мне! Есть ли храм убийцы, где можно навестить наших усопших и молиться богу смерти за упокой их тел, за то, чтобы нож всегда был наточен, а леска под рукой, и представители охраны порядка обходили нас стороной. И в храме было бы полно опиума, который бы витал в воздухе, опьяняя каждым вздохом. Непременно, это мой рай после смерти. Иглами проткни, солнцем опали! Ветром разорви, ветром разорви! Излишние размышления приводят к тотальному диссонансу. Теперь я не знаю, как обязан относиться к своим покойникам. Трудно ценить искромсанное, даже с любовью, месиво. Сравнение не из лучших, но не будете же вы любовно относится к остаткам ужина? Обрезкам ткани, оставшимся после кройки костюма, опилкам и прочему. И что, что это якобы было живым человеком? Для таких случаев придумали философию, которая десять раз докажет и передокажет, можно ли считать моих покойников живыми или нет, и запутает всех так, что никто и не вспомнит предмет спора. А что считаю я? Я сам запутался, пытаясь объяснить белому экрану, что думаю. Люблю свой век, кто догадается выделить белый лист текстового редактора и поменять цвет шрифта, чтобы прочесть написанное? Предварительно взломав пароль, конечно же. Не то, что в прошлых столетиях, взломали стол, прочли потрёпанную тетрадь и всё, суд да дело. Мораль: осторожность превыше всего, а там хоть план расчленения президента пишите, только не забывайте. Смерть у вас за спиной. Вы сами призвали её, впервые вонзив клинок в чьё-то податливое тело, призрев законы своего общества, руша материю, преобразовывая её. И из искусного танцора, сопровождаемого блеском стали вы запросто можете превратиться в жертву. Обязательно помните об этом, бойтесь каждого шороха, нервно стряхивайте пот со лба. А я продолжу просто наслаждаться смертью, чувствуя себя её богом. Или посланником, не стоит нарываться на её гнев. Прошу тебя, умри со мной. Ты будешь мой, ты будешь мой! *Использованы тексты группы Roman Rain, песни "Мой убийца" и "Умри со мной"