Дневник убийцы

Я включил музыку. Его музыку. Не он её написал, но он так её любил. Иногда мне казалось, что её он любит больше всего на свете. Даже больше убийств, и точно больше меня. Я появился недавно, и этим многое можно сказать. Вряд ли прерванное одиночество быстро позволит неожиданному любовнику с корнями врастись в другого человека. На коробке написано: «Альфред Шнитке». Я не знаю, кто это, но его музыка ужасающа. Прекрасные мелодии разрушаются и преобразовываются, словно под налётом времени, бедствий. А может, всему виной разные взгляды на одни и те же вещи. Мне понравилось это слушать. Не уверен, что я понимаю, почему такую музыку слушал он. Когда-нибудь, но я пойму это точно. Моя жизнь начинается с нуля. И сейчас я бессовестно вру. Я буду помнить ежесекундно всё, что было с ним, и двигаться дальше. Надеюсь, я всё правильно вспомнил. Но пусть само окружающее пространство думает иначе. Рукам твоим, таким жестоким, Я поклонялся, как гильотине, Ты в ранг искусства возводил пороки, И рисовал ножами слов картины. Я обязательно найду его, кого по праву могу называть мастером, моим убийцей, учителем, любовником. Он единственный, и я уверен, он продумал всё, прежде чем стрелять в себя. Даже если это что-то невероятное, я верю, он где-то ждёт меня. И мы непременно встретимся. А я ищу его в чужих лицах, В мерцанье экрана и на белых страницах. А я ищу его, и не встречу, Не подойду, не спрошу, не отвечу. Я выкрасил волосы в один цвет, возвращая их естественный вид. Теперь на меня не обратят внимание. Я такой же, как и все. Это неплохо, быть частью чего-то большего. Ведь это не навсегда, все мы сами выбираем, как жить. В любой момент я отойду в сторону. В любой момент, когда увижу его тень. А вообще, я его ненавижу. Как он посмел уйти в одиночку? Хотелось бы назвать его слабаком, но не выходит. Он не тот человек. Наверняка он просто не посвятил меня в свой грандиозный план. Вот за это я верну ему и удар, и всё, всё. Все дни, проведённые один на один с его музыкой. Я стал путешествовать. Мне всё рано нечем был заняться. Убивать я мог везде. Только я не понимал, убиваю я от того, что мне это нравится, или потому что меня не отпускает его образ? Однажды я решил сыграть в игру и посмотреть, что из этого получится. Получился он. Я и не надеялся такой результат. Но: «Нет костяшек, нет игры», как говорила знаменитая четвёрка Стивена Кинга. И я получил всё, чего хотел. А сейчас мне нужно лишь немного подождать. И однажды я встречу. Под другим именем, возможно, с новым лицом. Но я не ошибусь! Не знаю, сколько прошло времени. Я не вёл отсчёт. Но на глаза мне попался белеющий на стене кусок бумаги. Чувство дежа вю? Ведь оно знакомо не только мне, так? Но как объяснить то, что за углом меня ждёт некто, с саркастичной улыбкой и горящими глазами? - Я уже заждался, когда на моё объявление откликнутся, - смеётся он, а волосы выкрашены в точности, как у меня когда-то. Я узнал. Я ждал тебя, мой убийца. Сладкий мой убийца, где ты сейчас, в какой стране? Я слышу, как падают звёзды, прошу тебя приди ко мне! Иглами проткни, солнцем опали! Розами засыпь, ветром разорви! Ты моя звезда, холод мой и страх Ты - любовь моя, ты мой сладкий яд Сладкий мой убийца, я чувствую тонкий шёлк твоих сетей. Ты, как дикая львица, наслаждаешься плотью моей. Тише, тише, тише, тише, иглами проткни! Тише, тише, тише, тише, солнцем опали! Тише, тише, тише, тише, розами засыпь! Тише, тише, тише, тише, ветром разорви! Иглами проткни, солнцем опали! Ветром разорви, ветром разорви! Ты моя звезда, холод мой и страх. Ты - любовь моя, ты мой сладкий яд. *В тексте использованы песни группы Отто Дикс: "Мужчина, который не пишет прозу", "Маленький принц", и песня "Мой убийца" Исполнителя Roman Rain. Благодарю всех, кто читал этот ориджинал. Хотелось бы сказать: "Счастливого Рождества", но июль меня останавливает. Так что просто спасибо.