Три гостинца, три осьминога.
8 октября 2019 г., 21:53
День шёл хорошо, но. Если бы не одно но. На первом уроке учительница объявила, что скоро день отца. Это такой день, когда все дети зовут своих пап в школу и устраивают праздник для них. Он проводится ежегодно в начальной школе. Это испортило настроение Белке. Насовсем. Она только перестала думать о смерти дорогого человека. А тут такое. На их прогулке, все только и обсуждали эту новость. Девочка одна сидела под деревом.
— Почему ты одна? — к ней подошёл одноклассник.
— А ты иди, обсуждай со всеми пап! — она огрызнулась.
— У меня тоже нет папы... — мальчик сел рядом.
— Он умер?
— Нет, его просто никогда и не было.
— Как это?
— У меня две мамы... Меня тоже взяли из детдома, когда мне было три годика. Я даже не знал, что приёмный. Мне сказали об этом на мой пятый день рождения.
— А как может быть две мамы? А папа?
— Я не знаю... Если есть, значит может. Ну, они носят обручальные кольца. У них была свадьба. Это нормально, — он стал серьёзнее.
— И на день отца к тебе никто не придёт?
— Нет, придёт мама.
— А мой папа умер... Мне грустно.
— Он был хорошим?
— Он был самым лучшим!!!
— Все так говорят.
— А твои мамы целуются? И обнимаются?
— Да.
— Ты тоже считаешь, что они лучшие?
— Конечно! Как иначе?
— А у тебя есть тайны?
— Да. Они есть у всех.
- Хорошо... Может будем друзьями?
— А я думал, мы уже дружим.
— А теперь мы точно друзья.
— Хорошо.
***
— Помни... когда ты сильно злишься, повторяй заклинание "три гостинца, три осьминога". Поняла? — Д-да мамочка... — Никто не должен знать, что ты другая. — Хорошо, мама. Когда Украина была маленькой, у неё случались приступы гнева. В это время она наполовину превращалась в свою вторую сущность. До сих пор она помнит, "три гостинца, три осьминога"...***
— Слушай, ты что, ломаешься? — Артур звал Россию на их, как он выражался, "тусу-пати на хате", — У меня родители свалили на день. Запивончик, всё по взрослому! — Ага... Познова-то. Америка не отпустит. — Ты его ещё слушаешь? Да он тебя всего ничего старше! Скажешь, что с друзьями пошёл гулять. — Ну... — России не очень нравилась эта идея. Нет, он хотел встряхнуться. Просто, побаивался реакции Штатов, — Хотя, давай. Артур был местным "королём". Ребёнок не самых богатых родителей, но это ему не мешало. С новеньким у него были нормальные отношения. Ромка, был немного зашуганым, но нормальным пацаном. Артуру только не нравилось то, как этот паренёк слушался опекуна. Это было не к месту в их компании. — Америка... — Русский дождался Штаты после работы. — Что? — он поднял на того взгляд, — Я тоже очень рад тебя видеть... — Можно я с друзьями... ну... Можно мне к другу на выходных? — Время? — Где-то в восемь. — Если вернёшься к одинадцати, то можно. — А все будут сидеть до часу! — Славянин немного разочаровался. — Так, все — не ты. Если пойдёшь позднее, с тобой, может что-нибудь случиться. (Я и мама) — Но я же парень! Я умею драться! — почему-то ему очень хотелось оспорить вердикт. (Ну, мам, кому я нужна!? Нафига кому-то стрёмная двенадцатилетка!?) — Ты тощий и очень низкий юноша. И если я смог тебя побороть, то сможет ещё много других, — поймав разочарованный взгляд славянина он добавил, — Если хочешь, то можешь остаться дома. (Так, у меня нет запасных детей) — Ладно... Через два дня Россия пошёл на это торжество. Был запивон. Как и обещали. Россия раньше почти никогда не пил. Нет, отец иногда выпивал стопочку на праздник, но он, Россия не допускался к спиртному. На столе стояла огромная бутыль с коньяком. Это было неожиданно. — Ну что, гости дорогие, прошу к столу! — Артур барским жестом пригласил всех к столу. Когда напиток был разлит по рюмкам славянин задумался. Пахло это конечно, не очень. Но рохлей он быть не хотел. Напиток обжёг язык и горло. Русский кое-как сдержался, чтоб не закашляться. Вторая порция зашла легче. Потом, пошли разговоры. Сначала, они были трезвыми. Говорили о школе, рассказывали истории из жизни. После пятой стопки, разговоры немного повеселели. В голове славянина мысли стали потихоньку оживать. Какой он красавчик, раз столько выпил и ничего. Трезвый. В один момент он глянул на часы. Ровно одинадцать. Россия выбежал на улицу кое-как одевшись. В мыслях был тот факт, что его убьют. Ноги, почему-то заплетались. Картинка расплывалась. В один момент, он понял что у него появились уши. Какой он дебил. Он же пьян в стельку! Решив, что лучше опоздать, но прийти трезвым, он воткнулся головой в сугроб. В октябре, чудесным образом выпал снег, но он уже начал таять. Мысли медленно прояснялись. Почти бегом он добежал до дома. Тихо открыл дверь и бесшумно зашёл. Темно. Слава богу, все уже спят. Никто так и не узнает, где он шлялся. — Простите сударь, но извольте узнать, — зажёгся свет в прихожей. Возле кнопки стоял тот, кого хотелось видеть меньше всего, — Где, чёрт возьми, Вы шлялись!? — Б-был у друга... — Россия знал, что изо рта пахнет и не стоит его широко открывать. — А почему от тебя так пахнет коньяком? — Америка подошёл ближе, — Вы случайно, там не выпивали, банда юных алкашей!? — Нет... Тебе кажется... — парень начал раздеваться. — Дыхни, — США уже стоял вплотную. — Что? — славян не хотел палиться. — Дыхни. Я могу повторить, — Америка произнёс это уже более грозно. — Нет, это лиш... — его заткнули поцелуем. К нему в рот беспардонно вторглись и начали изучать новые территории. Было противно осознавать, что в твоей ротовой полости находится чужой язык. Паралельно с этим его начали бессовестно лапать. Сначала за талию, постепенно спускаясь ниже. Россия пытался сопротивляться, но его крепко держали. Наконец, воздух кончился, и нападавшему пришлось разорвать поцелуй. — Ты соврал, — он с невозмутимым видом начал раздевать подопечного. — Э-это что сейчас было!?
