Метки

Запах. Пьянящий, жгучий, тонкий. Он тревожит рассудок, пробирается под кожу щемящим ознобом, ранит воспоминаниями. Я закрываю глаза. Вдыхая все телом, всем своим существом .. тебя. Этот аромат, он больше, чем просто парфюм, чем просто вещь, нет. Он.. так похож на тебя. Он невероятно, просто одуряюще создает это. Снова. Иллюзию. Бред. Амок. Ощущение. Тебя рядом. Я вдыхаю еще. Уже зная. Зная, что опять потону. Но морок так хорош, так изысканно ранит, что пустота больше не пугает. И я.. Улетаю. В темной дымке восточного ветра так легко летать. Белый песок моей тайной пустыни заметает следы так, словно их и не было. Стивен. Мне так сложно разобраться в потоке чувств. Но я смогу. И вдыхаю еще... — Тони.. Что ты делаешь.. Ты говоришь это так нежно, что я чувствую, как по мне пробегает дрожь, словно поземка. Стивен, ты такой расслабленный, даже не открывший глаза, лежащий на кровати, закутавшись в одеяло. Такой домашний, такой открытый, такой .. мой. Ты вытягиваешь правую руку из одеяла так небрежно, так знакомо. Я замираю на месте. Миг так чуден, так хорош этой свойской простотой, этой особой правдивостью момента. Ты прекрасен в утренней заспанности, в мягких, нереально цепляющих движениях, в особой грации никуда не спешащего тела. Ты забираешь себе подушку так, словно это враг, и затихаешь на ней победителем. Я любуюсь, Тихо опускаюсь в кресло, и застываю. Можно забыть обо всем. Просто отвязать себя от мира. Отпустить. — Тони, зачем ты это делаешь? — Что именно? — Тони.. Ты знаешь. - мягко, не укоряюще, но со значением. Как же хорошо ты меня знаешь. Как же сильно я тебя люблю. Твои глаза смеются. — Иди сюда. Хватит сидеть в засаде. — Еще пять минут, и я бы забылся. — Еще пять минут, и я пошел бы тебя искать...