Юный и наивный

      Пятнадцать лет — чудесный возраст!       Я мнил себя тогда поэтом, пророком,       Что призван я глаголом жечь сердца людей!       Хотел я памятник себе воздвигнуть нерукотворный…       Но увы! Я стал простым писакой.       Читал свои литературные потуги товарищам.       Они смеялись за глаза, мне же говорили:       «Отличные стихи! Быть может, ты наш новый Пушкин?»       Но до Пушкина мне было как до Китая… пешком.       Свои творения я посвящал одной чудесной леди.       «Надо мной, кроме твоего взгляда,       Не властно лезвие ни одного ножа!."-       Твердил я ей.       Цитировал ей я Маяковского,       Хотя знал, она любила Достоевского.       Жаль, ты не Соня Мармеладова.       Тогда б я стал твоим Раскольниковым!       Не стал бы. Кишка тонка -       Убить двух старух.       Вот так погиб во мне поэт, невольник чести.       А может, даже не рождался?       Теперь сижу, листаю Мюллеров словарь.       Мне попались мои ранние стихи.       Едва сдерживаю смех, читая их.       В них даже рифмы нет! Ну курам на смех!       Тогда я горел, любил и жил.       Теперь же чахну.       Меня уж клонит в сон…