Поглощение льдом...

Как там говорят? «Когда лёд растает, весна придёт» - Враньё, всё. Стоило услышать его голос, всё поросло льдом. — Как ты могла? — невнятный вопрос В ответ ему, лишь моя тишина. Подумаете, что он не достоин моего ответа? Нет. Стоит сказать мне хоть слово и мой огонь поглотит его. Знаю, в тайне он мечтает об этом огне. Всегда так было. Постоянная борьба огня и льда. Поэтому и было… Были редкие мгновения, когда огонь не поглощал, а лишь согревал, так и получалось - равновесие. Все знают, силу огня. Но как же все недооценивают силу льда, глупцы! Огонь — сжигает, а лёд — охлаждает, замораживает? Есть, ещё одна интересная особенность, лёд — режет. Режет мои вены и тает от моей теплоты, теплоты моей крови… Тоже своего рода равновесие. Тишина становится невыносимой. Ощущение, что исчезает мой огонь, а вслед за ним и моё дыхание. Знаю, что надо произнести хоть слово, но кажется, смотря на него, сама превращаюсь в ледяную статую. Нет, сейчас скажу, всё скажу… Как ненавижу… Ненавижу и люблю. Но вновь, я чувствую его губы. И кровь на своих… Вновь, чувствую теплоту, окутывающую всё моё нутро. Мой огонь — воспламеняется. Кажется, он не целует — он мстит. За что? Все мы омыты кровью… Нет, не хочу его губы. Не так… Хочу слышать его голос. Хочу знать его мысли. Ведь только так, я смогу по настоящему обладать им, хоть на мгновение. Кажется, теперь и этого мгновения мне будет достаточно. Но он лишает меня его — моего мгновения. Теперь я окружена сплошными блокаторами… Он не хочет мне открыться или боится, что я и правда, буду обладать им? Ну и где, сила моего огня… *** Чего у нас не было, и что у нас было… Долгие, томные поцелуи, которые дарили незабываемую нежность и чувство защищённости. Словно, он — это твоё равномерное, спокойное дыхание. Ты просто живёшь и дышишь им. Нет, это не про нас… Скорее это было... словно ты тонешь, задыхаешься. И вот он единственный спасительный глоток воздуха, который возвращает тебя к жизни, всего за секунду до… До той самой, желанной смерти. Такие, были наши поцелуи. Насквозь пропитаны страхом и отчаянием. Наши поцелуи сквозили болью бытия. Словно, он последний… Поцелуи — перья, разрезающие наше сознание… Перья, касающиеся наших губ, оставляя лишь острые порезы… Лишь изредка, мелькала нежность, как благодарность, за тот самый спасительный глоток. Нежность – наш призрачный гонщик, от которого мы спасались всеми силами… *** Все наши отношения напоминали – встречу на обрыве. И не ясно, для чего мы там находимся, чтобы любоваться закатом или помочь друг другу сорваться с края… Так, мы и жили, дышали с вырванными лёгкими. Словно, бескрылые. Разве люди так живут? Люди так даже не существуют. Птицы тоже. А мы любили, сквозь ненависть… *** Каждый раз — расставание. Каждый раз — последняя мысль. «Ну, может в следующий раз.» И каждый надеется, что его не будет, что каждый переболеет и отпустит. Кто же виноват, что с каждой новой встречей, они начинают — дышать… Без дыхания, ведь не живут…?