Осенний Тедас

      Герион сказал, что сегодня мы умрём. Он не боится, знает, что мы мертвы уже очень давно. За двенадцать попыток обратить время вспять мы подписали себе приговор своими неудачами.       В главном зале чудовищно тихо. На первый взгляд. Когда не можешь пошевелиться, слух становится главным информатором.       Очаг трещит, питая мою жизнь живительным теплом.       Где-то справа невнятно мычит Феликс. Готова поспорить, что он по-прежнему стоит в углу, раскачивается из стороны в сторону, случайно ударяясь головой о стену. Или не случайно.       Раскаты грома, с которым Брешь расползается по небу уже стали привычным фоновым шумом.       Ни единого звука не издаёт Герион. Должно быть снова дремлет на резном троне. Или сидит неподвижно в ожидании смерти. Какой она будет?       Я бы посмотрела. Наверняка, старший захочет вынести приговор сам. Но остальные не нужны, меня можно убить и сразу.       Стоило бы притвориться мёртвой. Закрыть глаза и задержать дыхание, шевелиться я всё равно не могу. Хотелось бы посмотреть на этого старшего хоть одним глазом. Слышала, он чудовищен.       Потом всё равно настанет конец. Что это значит, Герион так и не сказал. Настанет очередной мор? Этот замок и так уже вымер. Вырвутся полчища демонов? Пока моё кресло стояло у окна, я только их и видела. Я наконец умру? Хотелось бы.       Мне было одиннадцать, когда человек толкнул меня на колья. Кто вообще придумал ставить колья вдоль дороги? Я уснула и проснулась целой. Так я открыла в себе магию.       Мне было пятнадцать, когда не осталось иного выбора и разбитая склянка из-под зелья показалась спасением. На утро только кровавая простыня напоминала о произошедшем.       В двадцать один я умирать не хотела, но яд это не останавливало, а против него моя магия бессильна. Темнота застала меня сидящей на ступеньках. Сколько я там просидела? Неделю? Столько я провела без сознания, пищи и воды, дожидаясь пока случится чудо. А сколько смогла бы? Проклятая магия, что унесла мою жизнь по капле, не даёт и умереть.       Может, дело в скорости? Быстрый как молния удар в сердце, по шее или голове и я не успею даже задуматься об исцелении. Не смогу понять, что умираю. Тут как со сном: если подумала, что засыпаешь — уже не уснёшь.       Но едва ли кто-то позаботится о моей скорой кончине. Я опять усну. Я проснусь завтра или лет через двести. Меня придавит обвалившейся крышей или осколком неба. Птицы выклюют мне глаза. Может они и станут моими палачами. Или они меня разбудят.       Фелассан говорил, что моё проклятие было бы даром не будь Завесы. Лет через двести её же уже не станет?       Говорят, что она уже исчезла. Но разрывы продолжают появляться. Разрывы в чём?       В том самом даре Создателя, что рвётся от одного чиха? Не ступай туда, там Завеса тонка. Не колдуй здесь, а то Завеса порвётся. Всё равно ты уснёшь, и душа без труда окажется на той стороне. Создатель задумывал Завесу как аллегорию хрупкости мира?       За спиной щёлкнул лириумный замок. Надеюсь, смерть будет быстрой. Не хочу просыпаться в выжженном мире.