#writober2019

      Наконец-то вечер пятницы, наконец-то закончились репетиторы на эту неделю. Минут двадцать, и я буду дома. Как же сложно в выпускных классах, когда на тебя давят переживания со стороны родителей и учителей. Осталось пройти парк, за ним и дом.       Несколько фонарей горит вдоль дорожки. Атмосфера загадочная и приятная. Мне нравилось читать здесь днём и наблюдать за звёздами ночью. Но сейчас не до этого. Хочется просто прийти домой и завалиться спать.       Прохожу мимо старых деревянных скамеек, бросаю на них взгляд. На какой-то из них в классе шестом я выжег сову. В тот период жизни я сильно увлёкся этим. Сначала рисованием, затем выжиганием. Но сейчас как-то изменились интересы, и было уже не до старых хобби.       Половина парка пройдена. Внезапно я слышу приятный мотив за спиной. Кто-то на чём-то играет, но я не могу определить инструмент. Оборачиваюсь — тишина, за спиной лишь скамейки, фонари да деревья.       Наверное, показалось. Продолжаю путь. Тот же мотив. Уже громче. Вновь оборачиваюсь. Снова всё стихает.       — Здесь кто-то есть? — интересуюсь я. Мне очень хочется увидеть источник этой музыки. Она слишком приятная на слух. Хочется слушать ещё и ещё. Может, не надо оборачиваться?       Делаю шаг вперёд. Музыка вернулась. Останавливаюсь. Мелодия медленно начала стихать. До того, как она окончательно смолкает, делаю ещё шаг вперёд. Мелодия продолжает играть.       — Кто ты? — спрашиваю я, медленно идя вперёд. Слышу трепетание крыльев за спиной, перья как будто бы почти касаются затылка. Оборачиваюсь. Ничего нет. Музыка стихла. Начинаю злиться, но вновь продолжаю медленно идти: боюсь, что если уйду из парка слишком рано, то больше не услышу этой мелодии.       Звук возвращается. На душе становится спокойнее. Я уже не чувствую усталости или злости. Музыка расслабляет. Снова слышу звук взмаха крыльев за спиной. Позволяю им коснуться моей шеи. Какой же на них нежный пух.       Понимаю, что подхожу к выходу из парка. Напрягаюсь и резко оборачиваюсь, одновременно делая шаг назад. Я же не остановился. Вижу мою сову. Ту самую, что я выжег на скамье. Только живую. Она издаёт: «Уху» и воспламеняется. Пепел разлетается в стороны и сгорает, не доставая до земли. Умиротворение исчезает. Теперь ощущаю лишь глубокое чувство тоски.