Часть 1
2 октября 2019 г. в 21:55
Степь встречает его сонной зябкой свежестью. Хрустальный абрис Башни, намертво прикипевший к земле тонкой ножкой, недвижим.
Шесть тридцать утра. Кончилось время тишины.
Солдаты расчехляют орудие. По давней традиции они дают им женские имена. Эту, 42-линейную, с тупым задранным рылом, ласково прозвали Машенькой.
С сочным хрустом расчет отдирает заколоченную крышку, бережно разворачивает обернутые промасленной бумагой снаряды. Тяжелые. Весом с пятилетнего ребенка.
– Эвакуировали всех? – справляется Полководец сухо и безнадежно.
– Кого смогли, господин генерал, – рапортует молодой солдат, смешной и нелепый без громоздкого противогаза.
Он то и дело поглядывает на небо, в по-детски круглых глазах проплывают подсвеченные розовым рассветным заревом облака. Завороженный, выдыхает негромко:
– Как же она держится? Неужели правда волшебная?
– Я не приказывал вам верить в чудеса, – одергивает мальчишку генерал. Голос у него хриплый от команд, голубые арийские глаза глядят безысходно и устало.
– Что будет с теми, кто ушел за Грани?
– Они не повзрослеют никогда.
Из глаз Данковского вытекает жизнь. Он раздавлен. Размозжен тяжелыми копытами степных легенд. Жилка на виске бьется часто, взахлеб, губы сухие и потрескавшиеся, словно чешуя.
Генерал забирает у него револьвер и в приказном порядке отправляет домой.
Данковский подчиняется без обычного своего упрямства и бредет, не разбирая дороги, к Каменному Двору. На тротуаре дети играют в войну, мурлыкают незамысловатую песенку.
Башня падает.
Стеклянная башня падает, падает,
Милая барышня!
Стеклянная башня падает…
– Все по своим местам.
Солдаты суетятся по-пчелиному деловито, черное жерло принимает в себя снаряд, закупоривается словно соты, с приятным глухим звуком.
Хрустальный улей позвякивает на ветру и пускает в желтое хворое небо солнечных зайчиков.
Все взгляды устремляются на Полководца. И он принимает на себя. Ответственность и вину. За этих детей, последовавших за ним на войну и в этот богом забытый Город.
За всех детей.
Генерал глядит на Башню не отрываясь, по въевшейся артиллерийской привычке прикидывая траекторию и расстояние до цели.
Сердце бьется ровно. Шестьдесят три в минуту – хороший, правильный винтовочный ритм.
– «Возвратишься в землю, из которой ты взят, ибо прах ты и в прах возвратишься», – произносит Полководец чуть слышно, без страха глядя в упор на восходящее солнце.
И коротким, рубленым жестом опускает ладонь.
По-над Степью прокатывается рокочущий грохот. Далеко-далеко, словно где-то там, над выглаженным равнинным горизонтом, зарождается гроза.
Башня падает.
Рвутся, взметывая тучи сверкающих брызг, наведенные у Бродов понтонные мосты.
Медленная вода утаскивает на дно Горхона осколки былых чудес.
Горизонт чист.
Грозе не быть. Башни больше нет.
Приказ выполнен, Город спасён, а генералу, конечно, не подобает оспаривать волю свыше.