Анимус 3.0.

      Таверна "Зеленый дракон", по словам Тома, приличная забегаловка, после которой не стремишься удобрять окрестности, но и подраться и отвести в ней душу тоже не дают. Дают другое. Пинка под хвост, и недельное выпроваживание нежелательного посетителя. Бан, короче, перевел про себя Дезмонд. Хотя спокойствие и хорошая еда - было именно той отдушиной, которой бедняге так не хватало в последнее время. Интересно, сколько он уже мечется по временам? И сколько прошло времени с момента его исчезновения из Монтериджони? И что делали его... друзья... после того, как он исчез. Шон, наверное, устроил себе личный праздник, что великому ему не придется лицезреть его, Демонда, морду. Люси, начнет переписываться со своим непосредственным начальством, интересно, кто он? Или они? А вот Ребекка... При воспоминании о механике по загривку прошел холодок. Анимус, что она ласково окрестила "Малышкой", ныне был грязный, просоленный, исцарапанный так, что оригинальной обшивки не видно - его единственный шанс на возращение в родное время. И их встреча неизбежна. Ну, это будет самая счастливая пара минут в его жизни, прежде чем его убьют. С особой изощренностью. Витая в своих думах, Дезмонд вошел в таверну, окинув светлое помещение тяжелым взглядом. Чистое помещение, без мусора, заставленное длинными столами, как в столовой, тоже выглядящие весьма неплохо. Вокруг снуют несколько симпатичных подавальщиц. Да и контингент вроде приличный, с поправкой на время и место, конечно. Дебоширы, способные помешать еде на профессиональный взгляд бармена, пока не отсвечивают, планомерно надираясь пивом на нескольких столах. Второй этаж кстати, тоже был занят столами и там даже кто-то сидел, но американцу было слишком лень тащить куда-то свою голодную тушку, ведь ароматы... А ароматы... запах жаренного мяса Дезмонд ни с чем не спутает. Желудок прошиб болезненный спазм. До еды оставались какие-то чертовы минуты. Подойдя к весьма внушительно барной стойке, мистер Майлз приветливо кивнул трактирщику: - Мне яичницу из пяти яиц и побольше бекона, - все-таки та хрюшка не выходила у него из головы, а мозг деловито прикидывал, сколько это чистого мяса выйдет ее запеченной тушки. Не менее внушительный, чем стойка мужчина смерил посетителя внимательным взглядом, недовольно хмыкнув, глядя на прямые штаны, но спокойно поинтересовался: - Пить что будете? - Без алкоголя есть что? - вырвалось у того. - Чай например... - лицо трактирщика посмурнело, и Дез быстро сориентировался, - или кофе? - А по тебе и не скажешь, что из богатых, - хмыкнул мужчина, когда на стойку выложили несколько серебряных монет. - Могу предложить морс. - Давай, главное, чтоб без алкоголя, а то...- он многозначительно махнул рукой, что могло означать и "падаю от одного запаха", так и "дурею от одного вида". Ни то, ни другое в приличных заведениях не нужно. Трактирщик лишь что-то прогудел, махнув ему садиться, где заблагорассудится, пустые места за столами еще были. Дезмонд выбрал самый темный и незаметный угол, почти под вторым этажом, и начал терпеливо ожидать свой заказ. А мыслями он вернулся в двадцать первый век. Неизвестно в какую ж... точку мира его перенесет "Анимус", не факт, что это будет даже близко к Монтериджони. Что? Он, Дезмонд Майлз, никогда не хотел участвовать в этих разборках. Черт подери, он даже из дома свалил, лишь бы не припрягли к сей великой миссии. И вполне себе неплохо жил один. Без маниакально все контролирующих тамплиеров, без безбашенных ассасинов, которые уважают прыжки по высоткам, без небожителей-Предтеч, которые раскидали по всему миру свои игрушки. Почему за все это должен отдуваться Дезмонд? Он что, жертвенный барашек? Или пони, что пашет за всех пока копыта не отбросит? Ведь, если вдуматься, у него нет никакой мотивации продолжать искать "Яблоко". Можно вполне себе скрыться. Сменить имя, фамилию. Был Дезмонд Майлз станет Дэвидом Майликом. Да кем угодно, главное, чтобы не нашли. Волосы покрасил, бороду отрастил и все. Но продумать план для исчезновения парень не успел - перед ним поставили тарелку со все еще негромко шкворчащей яичницей и кружку с напитком. Перед глазами ненавязчиво замелькало декольте дородной подавальщицы. На мгновение парень даже засмотрелся, а рука потянулась к... вилке. Есть все-таки хотелось гораздо больше. Внезапно со второго этажа раздался громкий свист. - Эй, девка, еще выпивки мне! - сверху на стол упали несколько капель с знакомым сивушным запахом. Вот пьяниц ему еще и не хватало. - Бросай этого говнюка и ко мне иди! Не пожалеешь! Это было почти рефлексом. Вот честное слово. Левая рука сама весьма вдохновленно поднялась демонстрируя оттопыриный средний палец, как символ того, что Дезмонд думает о словах какой-то пьяни. И тому это явно не понравилось. Мужчина разразился грязной бранью, не гнушаясь поминать в каких отношениях он был в родней Деза. Ну, учитывая, что живая часть родни Дезмонда будет жить, когда этот тип пополнит археологический музей, то... Парень лишь невозмутимо ел божественную, жирненькую, пусть даже местами чуть солоноватую яичницу, не опуская впрочем левой руки, как ответ на все вопли сверху. Этот мужик явно не слышал, как Адевале подбадривал пиратскую когорту, даже без всякого желания кого-то оскорбить. А вот если кто-то накосячит... впору было тащить блокнотик. Сверху раздался раздраженный голос. - Хики, довольно! - Да я этого, говнюка... да я его.... и... А Дезмонд меж тем захрустел желанным беконом, жмурясь от удовольствия. И плевать на всякий холестерин. И пофиг что оно когда-то тоже бегало. Невольно вспомнилась Бекка, а тело рефлекторно содрогнулось. На самом деле если вдуматься, то она даже опасней Люси будет. Вторая просто врежет, а первая своим тофу и закормит. До смерти. Сверху раздался топот. - Томас Хики! - все тот же голос, но ближе. - Ну все, гаденыш, я тебя... и еще... Перед ним стоял небритый мужчина в кривой треуголке, в том самом недопальто. Под которым были еще и камзол, и рубашка. Когда-то белые штаны уже чем-то заляпаны, а запах... Запах пота, перегара, разлитого спиртного. Он уперся руками в стол и наклонился почти к самому лицу Дезмонда. Запах перегара уверенно затмил все окружающее пространство. - Ну, что, ублюдок... Вилка, что парень продолжал сжимать в руке, уверенно ткнулась в шею мужчине, прямо туда, где билась артерия. Пока только слегка кольнув. Он же все таки не Валерия, которая по байкам римских птенцов, заколола свою жертву прямо на званном обеде у тамплиеров. -Что... - Довольно, я сказал! - на плечо возмутителя спокойствия опустилась смуглая рука, на пальце которого было весьма занятное колечко. С алыми крестами. Кажется, кому-то пора делать ноги.