Сборник стихотворений

ЧЕРНИЛЬНЫЕ ОЧИ Словами мараю бумагу, До дыр вырезаю все точки, И хочется новую сагу Порвать недописанной в клочья... За что вы такие живые, Герои из букв и фантазий? А строчки выходят кривые В нескладной - безжизненной?..- фразе. Сияют чернильные очи, И смотрят с мольбою с листа... Как с ними расстаться, закончить, Чтоб жизнь обрели навсегда?.. Запомнить бы это мгновенье! Герои ведь станут чужими... Грызи меня, Зверь-Вдохновенье, - Останутся кляксы незримы... ХУДОЖНИК Наотмашь мазки резковаты и грУбы, Иные легки, как касанье пера, Алеют живые чуть влажные губы И дивным огнём полыхают глаза - Казалось, чуть-чуть, и портрет рассмеётся, Сдвинется с места и оживёт, А после лукаво слегка улыбнётся, Проснётся, потянется, что-то шепнёт... На этом холсте сама жизнь замерла, Запутавшись в кудри, улыбку, ресницы... Муза художника - ах, озорна... Сердце художника - вольно, как птица, Жизнь - да, ломала, нещадно и страшно, Но взгляд как и прежде гордо горит И сколько бы он не споткнулся - не важно: То, что не убьёт - то лишь укрепит. И нету покоя душе его страстной, В ней бурю и пламя с надеждою ждёт, Над ним - над художником - время не властно, В картинах своих своих он вечно живёт... ТАНЕЦ Гори, огонь, гори внутри, В глазах сверкай большим пожаром! Гори, огонь, кипи в крови, Тебя всегда мне будет мало... Взлетаю я, живу, танцуя, Живу одной этой минутой, И каждый миг в танце смакую И каждый раз - в последний будто... И вот - свобода забывать: В движеньях танца - жизнь другая, В нём научилась я сгорать И понимать: я не пустая... ИСПОВЕДЬ ИЗ НОТ Как цветок усталую улыбку Срывает ветер с влажных губ моих В такт ему поёт и плачет скрипка, И шумный лес востОрженно затих. Я душу превратила в эти струны, И растворилась в зелени листвы, На миг став этим лесом, светом лунным И частью первозданной красоты. С ядом своей боли веду битву, Скрипки песнь - мой вечный антидот, Ведь музыка похожа на молитву, На сладкозвучну исповедь из нот... РАЗГОВОР ДУШ Музыка скрипки - мелодия ночи, Вечность и миг в ней звезды́ и свечи. О чем же, скрипачка, горят твои очи? - О том в своей музыке ты не молчи. Пусть песнь твоя льется - без слов, но понятна, Мотив - переменчивый, сильный... такой, Что каждый продаст всё земное бесплатно, Чтоб скрипкой душа говорила с душой. СТРАНИЦЫ СТАРЫХ ИСТОРИЙ Томятся на полках, В шкафу старом книжки. Те старые сказки Забыты давно. Но скрипнут вдруг дверцы, И щёлкнет задвижка, И в гости те сказки Придут дивным сном. Их шелест страниц - Как порхание крыльев Раздастся в ночи, Повернув время вспять Тому, кому детство В страницах хранили, Чьи тёплые руки Вновь ждали обнять. В взросленья, отчаянья Чудовищны пасти Упавший, открой же Свой старенький шкаф - И пусть мимолётным Дыханием счастья Повеет оттуда, Тревоги забрав. БАРЫШНЯ С ПРОВИНЦИЙ Я - в книжном мире выросший цветок, Влюблённый в путь бродяга по страницам Историй, что мираж - в руках поток, Но вдосталь им вовеки не напиться. Я пушкинская барышня с провинций, С романами в душе, где рамок нет, Что жаждет полюбить, а не влюбиться... Я книжный червь, безумный буквоед. Глотаю строчки, словно наркоман... Невидимым тату они на теле Все вырезаны, выжжены... Капкан, С которым я бороться не умею... Стираются реальности границы Одним лишь взмахом мысли и пера. Моя душа - полёт и песня птицы, Не в перья облачённой, а в слова. МЕЖДУ СТРОК Коряво исписан листок, Но стройно сложились слова. В них - тайна: поэта душа. Читайте её между строк... А стих - и красив, и жесток: Его само время не тронет, Но может остаться не понят. Читайте стихи между строк... От сердца оторванный клок - Стих. Как огнем им согрета, И вижу в нём спрятанный где-то Чуть больше, чем мир... Между строк...