Неуклюжие стихи

Ничтожно малая надежда — это спасенье или мучительная смерть? Задался как-то в воскресенье, был выходной, а я забрёл в какой-то сквер. Дождь пропитал моё пальто и волосы цвета сажи. Я закурил, оставил новые ожоги, поплёлся к лавочке «Распродажа». Мой взгляд упал, как будто весил тонну, на маленькую лошадку, ей в книге Красной быть, как Махаону, но брюхо украсила заплатка, на ухе оттопыренном и синем (почему? ведь остальное ослепляло белым) проплешина, словно Сахара пустыня, а глаза как та сигара тлели от старости, дряной рутины и бесконечных хмурых и дождливых дней. Вокруг лежали чайники, графины и горсть драгоценных камней, но тремор в пальцах неуверенно сжимал лошадку, боясь испортить или убить — добить — непреднамеренно. Да какого чёрта никто не видит в этом крошечном, совсем ненужном чудище, насколько сильно уже душа изношена? А вы всё не на то любуетесь. Купил надежду на спасенье — своё — и спас её от смерти. Вечером счастливое воскресенье я запечатлел на мольберте. Вдохновение нагрянуло внезапно и почесало мне затылок. Ожог тот из-за аллергии на краску уж расцарапан, в урне куча старых бутылок, хочу рисовать счастливого единорога, так что не будет новых, ведь деньги нужны на рог и на ноги ему куплю самые лучшие подковы. Я окрылённым сделаю его, и полетим когда-нибудь в далёкие страны, он будет кричать волшебное «Иго-го!», и вмиг затянутся (возможно, и душевные) раны.