Мозгоеды на Нереиде

Комм у Полины работал. И заряжен был, что называется, под самую крышечку — индикатор показывал десять рисочек из десяти, девяносто восемь процентов, хоть весь день сериалы из инфранета скачивай или болтай по дальсвязи, была бы только та связь. Связи не было. Полина потрясла рукой, словно надеясь, что дело в самом комме и это поможет его электронной начинке встать на место и перестать глючить. Постучала ногтем по экрану. Индикатор заряда издевательски мигнул своей почти полной соточкой — рядом с по-прежнему нулевой отметкой индикатора глобальной сети. Полина в отчаянии огляделась, но вышки ретранслятора нигде не заметила. Да и глупо было бы, их никогда не ставили напоказ, да и вообще связь сейчас в большинстве миров спутниковая, какие ретрансляторы… Хотя в такой глуши всего можно ожидать, даже уличных телефонных будок. Полина огляделась еще раз, но будок не заметила тоже. Потом вскочила на скамейку и помахала рукой с браслетом над головой: мысль о сериалах и музейных средствах связи зацепила что-то вроде бы когда-то виденное, была какая-то лента о потерпевших крушение в пустыне, там связь зависела от высоты и на высоте ловилась. Они там вроде бы залезли на какой-то холм и даже коммы подбрасывали, чтобы поймать… Наверное, там была какая-то особая пустыня. Или коммы у них были какие-то особые — Полинин так и не пискнул пойманной сеткой, несмотря на все ее им размахивания. Полина опустила руку, раздумывая, не залезть ли ей на забор или дерево. Или, может быть, верхний этаж какого-нибудь ближайшего дома подойдет, будет и быстрее, и выше, и там наверняка есть лифт… — Вам нужна помощь? Что-то случилось? Около скамейки, на которой прыгала и размахивала рукой Полина, остановилась молодая мамаша, выгуливающая очень серьезно настроенного бутуза лет двух. Бутуз сосредоточенно пер вперед, изо всех сил натягивая силовую шлейку. Мамаша улыбалась и смотрела на Полину с явным желанием помочь. Выглядела она приветливо, но не это заставило Полину соскочить со скамейки ей навстречу, а карманный коммуникатор, зажатый в свободной от шлейки руке. Да окажись эта женщина Медузой Горгоной, Полина бы все равно к ней кинулась. — Мне нужно позвонить! У вас работает комм? Извините, но мне очень нужно! — выпалила она, буквально приплясывая на месте от нетерпения. — А? Позвонить? — Молодая женщина растерянно глянула на свой изящный перламутровый аппаратик. — Ох, нет, не получится, здесь часто проблемы со связью. Я бы и рада, но видите, не ловит. Разве что только в полицию… — Мне не нужна полиция! — Полина чуть не плакала. — Мне нужно позвонить на наш корабль! В космопорт! — Тогда придется ждать, — жизнерадостно пожала плечами мамаша, одновременно отслеживая и бдительно пресекая попытки бутуза залезть в колючий куст. — Я не могу ждать! — Тогда звоните в полицию. Бутуз, которому так и не дали добраться до вожделенного куста, опрокинулся на попу и басовито заревел. Мамаша кинулась его поднимать и утешать, мигом позабыв о Полине. Полина села на скамейку. Да что там села — плюхнулась, совсем как тот бутуз. И зареветь ей хотелось точно так же. Связь с полицией осуществлялась по локальной сетке, и она, конечно же, была. Даже сейчас, при нулевом уровне глобальной, огонечек локалки призывно помигивал: нажимай — и тебе ответят. Только вот чем тут поможет полиция? Ситуация была абсолютно бредовой, нереальной, глупой до тошноты. Она ничего не нарушила — и ничего не могла сделать. Словно в страшном сне, когда бежишь, бежишь изо всех сил, — но при этом все равно остаешься на месте, словно влип в тягучий клей, из которого никак не выдраться. Алькуявское гражданство! Самая надежная защита из всех возможных — кто же в здравом уме и твердой памяти захочет связываться с алькуявцами? С настоящими алькуявцами. Даже если им из каких-то непонятных обычным людям соображений и взбрело в голову наградить своим почетным гражданством двух боевых DEX’ов — это их дело. Они в своем праве. И они не из тех, чьи права (и даже причуды) можно не уважать безнаказанно. Крутое прикрытие. Настолько крутое, что этот чертов дексист в него просто не поверил. И никто не поверит в трезвом уме и здравой памяти, ну ясно же, что бред. Дексисту вон ясно. Не поверил. И где гарантия, что поверит полицейский? Простой замотанный дежурный в участке, а не мифический старший констебль Бонд, который, конечно бы, поверил, но на существование которого даже Дэн оставлял всего лишь полпроцента… Семьдесят четыре с половиной процента вероятности, что никакого старшего констебля не существует. Так сказал Дэн, а он редко ошибался. Но все-таки не округлил до сотки, оставляя старшему констеблю полпроцента. Полпроцента — это много или мало? Если больше нет ничего… Полина ткнула в подмигивающий сенсор. Короткий список экстренных номеров. Ну да, связь есть, кто бы сомневался. И полицейский участок первой строкой. Пальцы почти не дрожали. Голос тоже. — Констебля Бонда, пожалуйста. Полпроцента? Плевать. Главное, чтобы поверил. Если поверит — вынужден будет и вмешаться. Никуда не денется. — Старший констебль Джеймс Бонд у аппарата. Чем могу помочь? С отчетливо заметным ударением на первом слове. И, конечно же, Джеймс. Кто бы сомневался. Легенды создаются из таких вот мелочей, они очень важны для любого мифа. Плевать. Кто бы ни исполнял роль этого мифического старшего констебля — она заставит его поверить.