За мечтой

Самолёт приземлился в аэропорту Гейдара Алиева. Ты отстегнула ремень и не торопясь направилась к выходу, периодически перекидываясь какими-то шуточками с летевшими с тобой вместе коллегами. Звездный десант прибыл на фестиваль «Жара» в полном составе. Это был твой третий самолёт на сегодня. Киев-Минск, Минск-Москва, Москва-Баку («спасибо» добрым организаторам, которые отказались менять твой билет на Киев-Баку и на которых не смог повлиять даже Эмин). Настроение в связи с этим было просто отвратительным. И не спасало его даже то, что твоё утро началось с завтрака в постель. Он поступил как мужчина — после очередной студийной сессии просто не отпустил тебя домой, забрав к себе и дав возможность прийти в себя и выспаться. Кажется, ваша взаимная симпатия становится заметной для обоих. Ты доверилась, рассказала ему о том, чего не знает даже твой самый лучший и любимый друг, не боясь собственной слабости. Ты сидела на его кухне в его футболке, ела заказанную им пиццу, запивая холодным «Пепси», пузырьки которого щипали кончик языка, и просто была самой собой. Ты запретила ему целовать тебя в губы, но разрешила обнимать в постели. Интересно, а то, что тебе хорошо и спокойно рядом с другим, считается изменой? И телефон разрывается от звонков уже чужого человека, стремящегося узнать, где ты и твои чемоданы, собранные для поездки на фестиваль. Но тебя это мало волнует. Ты скользишь кончиками пальцев по многочисленным татуировкам, интересуясь значением каждой и твёрдо знаешь, что сегодня будешь спать спокойно и не увидишь никаких снов. За репетициями, выступлениями, общением с коллегами и друзьями время в Баку пролетело как-то незаметно. Недавно завершился гала-концерт, посвящённый закрытию фестиваля и весь «звёздный десант» отправился это событие отмечать. Веселишься. Танцуешь. В руке тонкий бокал игристого. Твой мужчина (а ты уже смело его так называешь) пишет тебе, что платье было просто бомба и советует не перебирать с алкоголем, когда ты скидываешь ему видео с танцующими под «О Боже, какой мужчина» Басковым и Реввой. Ты смеёшься, отвечая что-то игривое на очередное сообщение, как вдруг, видя заголовок присланной тебе с неизвестного номера ссылки, резко меняешься в лице. Открываешь, без звука включаешь видео. Кажется, твой сон всё же оказался вещим. Не говоря никому ни слова, покидаешь вечеринку по-английски. Уезжаешь в гостиницу. Ты будешь пить виски на балконе в номере, когда эту же ссылку получат твои близкие друзья, тут же бросившиеся тебя искать. А ты просто захлопнешь крышку собранного чемодана и юркнешь под одеяло. Утром самолёт. А всё тайное становится явным. Рано или поздно. Истерики уже нет. Слёзы текут по щекам, глаза щиплет от соли и попавшей в них не смытой туши. Твоя иллюзия разлетелась на осколки. Ты теперь не Герда, самоотверженно спасающая братика. Ты — тот самый мальчик Кай, которому в глаза и сердце попали осколки дьявольского зеркала, разбитого троллем в начале сказки про Снежную королеву.

***

Он тоже получил эту ссылку той ночью. Не стал ничего писать. Знал, что лишнее. «Во сколько прилетаешь?». Фото посадочного улетает в вотсапп. «Цветов не надо». — Ты опоздала на 3 минуты! Показываешь своему директору средний палец под дружный ржач команды. Устраиваешься у иллюминатора, затыкая уши наушниками. На глаза — маску для сна. Пока получается держаться. Коллеги тактично молчат, хотя ты чувствуешь на себя их липкие взгляды. Хочется встать и громко спросить: «Ну в чём я виновата?!». Только ты знаешь, что вразумительного ответа ты не услышишь. А жалость тебе ни к чему.

***

Перед контролем успеваешь кинуть директору, что на все вопросы ответ «Без комментариев» и что тебя несколько дней ни для кого нет. Теряешься в толпе, зная, что за тобой как тень следует охранник, несущий твой чемодан. Видишь его. Падаешь в объятия, утыкаясь носом в плечо и вдыхая уже такой полюбившийся запах туалетной воды. В ноль. Заходишься в рыданиях, повисая у него на шее. Он лишь крепче прижимает к себе, целуя в макушку, а затем ведёт тебя к машине, устраивая на переднем и закрывая двери. О чём-то говорит с твоим охранником. Забирает у него чемодан, укладывая его в багажник. Садится за руль. Увозит тебя. — Ты с кем её отпустил?! — Да она сама на нём повисла, я даже среагировать не успел! Мне что, паспорт у него надо было спрашивать? Или кем он ей приходится, раз она так на него накинулась? Бородатый такой, в кепке. На Гецати с «Битвы экстрасенсов» похож, но ростом пониже. — Ладно, потом разберёмся. Подожди, ты что, тоже «Битву» смотришь? Но ты ничего не скажешь. Ни директору, который потребует объяснений, ни кому-либо другому, кто стал невольным свидетелем этой сцены. С ногами на переднем (ну и что, что так нельзя?). И слёзы каким-то бесконечным потоком. Ты просто хочешь выплакать это всё. Чтобы не болело. Красный. Он целует тебя в шею, пытаясь вернуть в реальность. Берёт за руку, переплетая пальцы. И ты понимаешь, что всё не так уж и плохо. Наверное.