Часть 1
Ленты в распущенных волосах. Мелко дрожит рука, слёзы притворные, быстрый шаг — правда его тяжка. Тянутся следом обман и страх, кровь заливает сны и остаётся на лепестках нежных цветов весны: белый — сияние средь снегов, чёрный — душа того, кто уже столько срубил голов. Впрочем, здесь — кто кого... ...Пальцы расслабленно держат кисть. Плавным движеньем их линии лягут на чистый лист, там навсегда застыв. 'Думай, художник, что скажешь ты', — вот что гласит трактат. Он вдруг скривится — опять цветы. Хватит! Не то... не в лад. Кисть выпадает из белых рук. Тушь расползлась пятном; где же гармония? Столько мук, только вот смысл в чём? Больше искусства не видит он, пусто в душе его, выжженной местью и криком. Стон... плач. Всё и ничего. Змеи запутались в волосах. Веер зажат в руке, искры янтарные, пепел, прах — истина вдалеке. Кто-то останется при своём, кто-то — заплатит долг, после напомнив другим о том, кто на века умолк. Пусть же обману придёт конец, — боги, пошлите сил! Знаешь, дагэ, я... дурной боец. Только не я забыл. Яд — терпкой сладостью на губах, лесть — что одежд шелка. Видишь ли, 'брат мой', в моих глазах? Видишь ли — смерть близка?
