Записки с подлодки

Слишком тускло, однако, не увидеть, что в конце комнаты. Да и нужно ли это, когда ступни исколоты? Каждый шаг если не убьёт, так калечит, какой дурак заявил, что время излечит? Для людей, говоришь, истинно? Не зная, доверюсь, возражу мысленно - ранее всё было иначе... Тишина. Ни горя, ни плача. Мы с тобой застали рождение. Ни человека, ни мира - озарения, что привело уже и к миру, и человеку... будь он проклят, пусть канет в реку. Более не смеёшься, верно? Слишком медленно людям, быстрее для нас. Скверно. Если бы в самом начале считались, с теми кого уже давно лишись. Мудрость предков, тоже людей основа? Хоть тут преуспели, переиграв, снова. Пробираясь сквозь потёртую мраком вуаль, продолжаю считать, что храню свой Грааль. Святой или нет - судить не сегодня. Во мраке не видно, считай, преисподняя. А чья была работа? Явно не наша. Людская черта, посмертно заваривать кашу. Забавные. Мы значит в конце исчезаем, а они распределяются между адом и раем. Будто для них мы эту проблему решили, а для себя пожалели. Собрались такие люди и душу свою отогрели. Для чего мы их очищали? Дарили жизнь без памяти и печали? Целые миры! Не один, а вечность! Живи, исследуй, а не сетуй на быстротечность. А они засели на месте, укрылись за высокими стенами и сидят. Тихо... почти куры на насесте, когда шастает лис за воротами. А там даже лиса нет! Просторы, чудеса за поворотами. Только поворачивать не забывай, иди по бескрайним мирам, смело ступай. Мне бы так. Переродили и памяти о первородном мире лишили. Но им даже этого не хватило, они за стенами новую истину сочиняют, своё светило. У каждого поколения новые Боги, которые порицают разные пороки. Один, ну ты слышал, убийц ненавидит. Но если это жертва, да во благо народа - сделает вид, что не увидит. Так они ещё на людей все похожи, лишь кто-то крылатый, а у кого-то чешуя на роже. И все бессмертны - мечта идиота. Себя вознесли, а людей? Ха, родительская забота. И главное, не сбежать от бескрайней тьмы. Ранее не получалось и до сих пор в ней погрязли мы. Лишь Грааль, худо-бедно освещает угол комнаты, до которого не дойти, ведь ступни исколоты. А нужно ли? Когда познав вечность и саму суть, мы потеряли возможность с этого пути свернуть. Звон знакомый, до сих пор не могу понять, как он сквозь этот мрак всё ещё может гулять. Так свободно, как это делали мы, до того как были рождены. Или умерли? Не помнишь тоже? Никто уже не помнит. Просто делают, по инерции, не задумываясь живы ли они или из памяти проекции. Звон. Наша очередь очищать людей, вновь. Должны же они куда-то складывать всю ту грязь, что им портит кровь.