Дверная петля

Уже неделю Джеймс проживал в своём новом доме. И, боже, как же тут было красиво! Вид за окном в его спальне был прекрасным. Заросшие деревьями горы, которые покрываются свежей листвой. Весна уже перешла к своим владениям, но холодный трон зимы ещё напоминает о себе. Но в целом, всё не так уж и плохо. Могло быть и хуже. А хуже - это то, что ему пришлось жить два первых дня без отопления. Но этому он был только рад. Хотя бы потому, что пришлось сидеть на улице. У костра. С работниками, которые по просьбе Андерсона не работали ночью. Говорить с обычными людьми для писателя было намного интересней, нежели с богатыми и городскими парнями. И женщинами. Воспоминания о расставании снова всколыхнули писателя. Стоя у окна, улыбка мужчины медленно спала на нет. А ведь казалось, что всё будет так, как было написано в его романе. Всё закрутилось, она стала его. Они вместе. А затем... Затем неожиданное сообщение. Просьба её забыть. Целый день он пытался добиться от неё ответов. И целый день получал разве что отмазки по типу "не получится, мне нужно ехать". "Я не хочу, чтобы ты мучился из-за меня" и так далее. А на следующий день после мучительного расставания- какая встреча! Она идёт вместе со своим новым "парнем на всю жизнь". Он считает, что она - только его. Она считает с его карманов деньги, ожидая, когда он позволит ей всё. В плане заработка Андерсон был лучше этого паренька раз в 10. Но он дал слабину, и она взяла хоть и малую часть его денег, но всё же взяла. В виде подарков. Идеальная стратегия, как и говорил Эккорт. Но Андерсону стало уже всё равно. Жаль, конечно, что он не узнает, сколько денег у того парня эта стерва высосет. И не узнает, по скольким членам ещё успеет попрыгать перед тем, как найти того, кто однажды за такое поведение просто даст ей хорошую затрещину. Писатель потянулся, улыбаясь лучам солнца. Оно уже давно встало, а Андерсон пытался поспеть за ним. Джеймс повернулся спиной к открытому окну, собираясь выходить из своей комнаты, чтобы успеть на завтрак, а затем - на прогулку. Нужно же как-то лечится от этого кризиса? А что может помочь лучше, чем прогулка? Правильно - ничто! Планы писателя, правда, не были согласованны с реальностью. Кто-то окликнул его с улицы. Голос, похоже, принадлежал одному из рабочих. Или кому-то другому - Андерсон точно был не в ладах с памятью на голоса. Да и имена часто забывал. -Джеймс! - Снова повторил голос с улицы. Нет. Голос ТОЧНО не рабочих. Ни один из них не имеет такого. Выглянув в окно, Андерсон вспомнил как и голос, так и человека, имевшего этот голос. Это был Даниил. Его не было со дня включения отопления. То ли, то были его семейные разборки, то ли он заболел, то ли ещё чего случилось - Джеймс не знал. И всё же Даниил был очень даже хорошим парнем. За тот короткий промежуток, что Даниил руководил ремонтом и помогал писателю освоится здесь, он стал для Андерсона другом. А ведь интересно выходит - если бы не та шлюха, то парень никогда бы и не познакомился с русским. Подойдя к окну, Джеймс приложил руку тыльной стороной ладони ко лбу, ярко изобразив тем самым печаль, как актёры в театре. -Нет, Ромео. Нам быть не суждено! Матушка приказала мне не видится с тобой! - Наигранно прокричал из окна писатель. Даниил, явно не ожидавший такого, сначала не понял, что именно случилось, а затем резко засмеялся. Не тот наигранный смех, что был на том интервью с Гарри. Смех Уолдмора даже раздражал. Очень сильно раздражал. Настолько, что, пересматривая это интервью, Джеймс чувствовал лишь отвращение. Этот ведущий вызывал в нём смешанные эмоции. В основном - негативные. -Ах, Джульетта! - Продолжил через смех постановку Даниил, - Как же так возможно? А я не смогу! -Я знаю! - Стараясь всё так же оставаться в роли, продолжил "Джульетта" Андерсон, - Сейчас я, пока никто не видит, спущусь к тебе! Джеймс отошёл от окна, закрыв его. И, закрыв его, он увидел что-то. На мгновение ему показалось, что он услышал шум пропелера. И выстрелы... Через окно он заметил, как в дом летит самолёт. А вся поверхность была изрыта взрывами. Напротив дома были руины. Но это всего лишь миг. Секунда. Порыв воздуха заставил писателя моргнуть. Да и то, что он всё же увидел тоже внесло свою лепту в это бездумное действие. Моргнув, всё это исчезло. Дома напротив снова были хороши, а в них снова виделись люди. Земля снова была гладкой, а звуки те утихли. Руки Андерсона затряслись. Вопрос насчёт того, что он видел пришёл сразу. Ответ, конечно же, был не один. И ни один не был настоящим. Паранойя? Или другое психическое расстройство? Нет. Не оно. Не должно быть. Игра разума? Тоже не вариант. Хотя - кто знает. Может, это его воображение начинает работать, придумывая что-то своё? Может быть и так. Но не в таком же виде! Сглотнув, писатель вдохнул в себя побольше воздуха, и, выдохнув его, вышел из комнаты. Спустившись и выйдя на улицу, Андерсон вдохнул побольше воздуха. Кто-то идёт к нему. И писатель знал, кто это. -Доброе утро, мистер Андерсон. - Сказал Даниил, подойдя. -И тебе того же. - Ответил Джеймс, подавая руку. -Как спалось? - Гость пожал протянутую ему руку. -Великолепно. - Андерсон взглянул на небо. Благо, что пока навес не поставили на главные двери, так что это можно было сделать, скажем так, прямо с порог. - А тебе как? -Очень даже! Правда сын мой... -Твой сын? - Удивился писатель. Он явно не ожидал того, что такой молодой, казалось, парень имеет уже семью. -Да. - Кивнул Даниил, - У меня есть сын. Всего 9 лет. Пропал... -Оу... - Произнёс Джеймс, уже собираясь помочь другу морально. -Но мы его нашли! -О. Спасательно-поисковая операция? -В точку. Милиция была даже подключена. Понимаешь? - Даниил вопросительно взглянул на писателя, и тот кивнул, внимательно слушая рассказ, - Мы там всё перерыли. Искали везде. Весь лес! В итоге нашли его у подножия горы. Живой, хотя немного потрёпанный. Всё время рассказывал о каком-то дяде в чёрном, который помог ему. И ведь действительно - кто-то помог моему сыну. Рука покусана была у моего мальчика - так кто-то ему эту руку забинтовал разорванной рубашкой. -Ого. - Снова удивился Джеймс, - А спасителя нашли? -Нет. - Уже с грустью ответил Даниил, - Андрюша сказал, что мужчина ушёл ночью. Спасибо, что вчера было теплее, чем... ну, ты помнишь историю с отоплением. -Ха! Конечно помню. Ещё бы мне не помнить. -Да... тогда мои работяги облажались, конечно. -Я не в обиде. - Джеймс улыбнулся, положив руку на плечо Даниилу, - Проходи. Я собирался сейчас позавтракать. -Ох. Я бы не отказался. - С улыбкой ответил Даниил. -Кстати, а почему ты решил через окно со мной поговорить? - Открывая дверь, спросил Джеймс. -Я увидел тебя там. Да и было открыто, так что... Ну, я решил привлечь твоё внимание...

***

Прогулка имела свой эффект. Джеймс наконец-то почувствовал то, что так долго не чувствовал. Вдохновение. Удивительно, что ему потребовалась всего неделя для того, чтобы прийти в форму. Джеймс был только раз, но на долго ли это? Да и к тому же - а сможет ли он написать что-то хорошее? Что-то, что сможет уж точно заставить Уолдмора сесть за книжку, и, разочаровав того, снова заставить на публике по-настоящему высоко оценить книгу. Ещё есть шанс, что это вдохновение очень скоро пройдёт. Идя ко входу в дом, Андерсон летал в облаках, придумывая сюжет. По началу были лишь отрывки, которые писатель тут же отметал. Не-то. Этих отрывков было много. Нецельные картины. Одна приходила на смену другой. И всё же ничто не казалось писателю такой, какой должна быть его новая книга. Всё не так, всё не так! И вскоре к нему пришло что-то. Маленькая крупица. И всё же это лучше, чем ничего. Намного лучше, чем ничего. -Не зайдёшь на ужин? - Спросил Джеймс, подходя к двери. -О. Нееет. Я дома целый день не был. Жена меня убьёт. - Вежливо ответил Даниил. -Хех. Дженнифер? -Да. Она самая. Ладно, мне пора. Увидимся, Джеймс. -Конечно, Дань. Конечно. Войдя в дом, Джеймс, на перерез своему недавнему предложению, в столовую не пошёл. Он хотел записать то, что пришло к нему. Пока он не забыл. Уже вечер... Скоро наступит ночь. Уже совсем скоро. Войдя в комнату, Андерсон тут же сел за печатную машинку. И начал вводить. "ДВЕРНАЯ ПЕТЛЯ" Название пришло к нему само. Теперь... персонажи? Следовало бы подумать над местом действия. И персонажами. Но руки писателя, похоже, не хотели ждать. Они начали действовать сами. "КРАТКОЕ ОПИСАНИЕ: НЕКИЙ ПАРЕНЬ ПОПАДАЕТ В ПРОКЛЯТЫЙ ДОМ, ГДЕ ЕГО ПЕРЕМЕЩАЮТ ВО ВРЕМЕНИ. ЕМУ НУЖНО СДЕЛАТЬ ЧТО-ТО, ЧТО ХОТЕЛ СДЕЛАТЬ ПРОШЛЫЙ ВЛАДЕЛЕЦ. ИНАЧЕ ОН НЕ СНИМЕТ ПЕЧАТЬ." -Что?.. - Писатель был шокирован. Тем... что написал дальше... "ЖАНР: ХОРРОР." -Хоррор... - Испустил дух Андерсон, - Я же никогда не писал хорроры. Как мне это в голову пришло? Закрыв глаза, он продолжил думать. А что делать дальше? Задумка есть, но этого недостаточно. Нужно придумать персонажа. Мотивацию. Хотя мотивация ясна - он хочет жить. И что дальше? Нужно ещё много чего. Главный герой же не просто пришёл в дом, где царит хаос. Пусть он его купит. ДА! "ПОПАДАЕТПОКУПАЕТ". В животе заурчало. Голод всё же взял своё. Но уже было неважно - основная информация была уже записана, так что теперь можно было спокойно поесть, не думая над тем, что Андерсон забудет то, что только недавно пришло ему в голову. И хотя идея интересная, писателю казалось, что что-то не так. Будто нужно дописать ещё что-то. Конечно нужно. А как же? Но не сейчас. Встав из-за одного стола, Андерсон спустился на кухню. Стройки сегодня быть не должно. Завтра тоже. Взяв бутерброд и разогрев картошки, Андерсон постарался как можно быстрее поесть. Это у него получилось на удивление быстро. И во время еды ему ничего не шло. Когда он поднялся обратно, когда сел снова за печатную машинку... ничего не приходило в голову. Ничего. "ПЕРВАЯ ГЛАВА:" На этом всё. Больше ничего... Джеймс положил ладони на лицо. Неужели то было недолгим вдохновением? А что, если на самом деле его кризис никуда не делся, а лишь отступил. Ненадолго. За окном уже темнело. Хотелось поспать. И Андерсон, хотя и не хотел, но всё же признал поражение его тела с гравитацией кровати. Встав из-за стола и повалившись на кровать, Андерсон ещё несколько минут лежал. Ждал. Может, он всё же сможет? Но его организм так не думал. Через мин. 15 обычного пребывания в мыслях, Андерсон всё же заснул. И спал он, как ему казалось, довольно крепко. Перед тем, как заснуть, он увидел книгу. И перо...