Дверная петля

Джеймсу казалось, что заснул он довольно крепко. По крайней мере, когда он засыпал - всё вокруг стихло. Писатель умел не только запоминать свои сны, но и замечать, когда он засыпает. Это для Андерсона было лечге, чем запомнить то, что идёт после. Но перед тем, как отключится, он заметил книгу. И перо, свисающее над ней. Странно, но такое бывает. Он видел что-то подобное. Может, всё встало на свои места? Наступивший сон уничтожил все мысли писателя. Джеймс действительно заснул крепким сном.

***

-Доброе пожаловать на новое интервью! - Добрый голос Даниила приветствовал всех зрителей. Даже тех, кто находился дома, смотря передачу по телевизору, - Сегодня мы поговорим с человеком. Писателем с большой буквы, чьи романы вдохновляют, и чьи детективы побуждают развивать своё мышление! Джеймс Андерсон! На публику вышел писатель, и тут же разразились аплодисменты. Конечно, это всё нереально. Плод его фантазии. Сон. Но делать нечего. Да и зачем? Всё равно это очень приятно - он давно не видел таких снов. Хороших. Приятных. Люди из его сна, похоже, были очень рады его видеть. Их лица, как и в любом другом сне, менялись, стоило отвернутся или перевести взгляд. Да и нужны ли Андерсону эти лица? Его интересовало другое. Прямо на кофейном, маленьком столике лежала книга. Его книга. Та самая, что пришла к нему в голову. "ДВЕРНАЯ ПЕТЛЯ" И интересовал писателя даже не факт нахождения этой книги тут. Кто-то уже сделал обложку. На ней была изображёна приоткрытая дверь. За ней - боец, одетый в британскую военную форму времён Второй Мировой Войны. Дверь располагалась в тёмной, деревянной стене, а по бокам от прохода были окна. В левом из них виделся город, находившийся в руинах, и несколько истощавших людей. Там ещё шёл дождь. Правое окно же показывало мир в будущем. Высокая башня переливалась разными неоновыми цветами, преимущественно - фиолетовым, хотя было видно ещё и синий, оранжевый и светло-голубой. Или эти цвета были в перемешку, и какие-то из них выделялись, и как эта башня была нарисована, чтобы было видно, что башня переливается - Андерсону оказалось непонятно. Идя к своему месту, он не раз отворачивал взгляд от книги. Её обложка, как и название ДОЛЖНЫ БЫЛИ меняться. Но они этого НЕ ДЕЛАЛИ. В любом другом сне у него бы это изменялось прямо по щелчку. Даже тогда, когда он вроде сосредоточен. Записки ведь изменялись. А книга как была такой, так и оставалась. Интерес сменился на испуг. Лёгкий испуг. Сев на своё место и помахав зрителям, Андерсон принял свою обычную сидячую позу. "Что может означать этот... сон?.." - Задавался вопросом писатель. Он никогда не лез в интернет или к ясновидящим за толкованием многих своих снов. Он предпочитал их просто помнить. Может быть, записывать, если он вышел интересным. Лишь единожды полез за толкованием - когда ему приснилась большая охота на оленя. Да и тогда ему было лишь интересно, что на этот счёт думают люди. Сейчас он поставил себе цель - выяснить, что это за сон. Что он означает? Пускай народ ответит. Всё же они понимают больше, чем он. Народ жил более нескольких тысяч лет, накапливал опыт и передавал его другому поколению. Так что - да. Они-то точно должны знать, что лучше. -И так! - Радостно объявил Даниил, - Вы уже написали книгу? -Она перед вами. - Андерсон кивнул в сторону столика, на котором лежало его произведение ВСЁ ТАК ЖЕ БЕЗ ИЗМЕНЕНИЙ. -Ах, а я и не заметил. - Собеседник писателя рассмеялся, беря книгу в руки. Он продолжал смеяться, пока открывал её. И, когда открыл её, его смех резко сошёл на нет, - Тааак. Писатель вцепился в ручки кресла, на котором он сидел. Резкая перемена в лице... Перевернув страницу, Даниил отбросил книгу. -Тухло... недоделано... - Неожиданно сказал он. Всё затихло. Книга лежала уже перед ногами Андерсона. Она пугала Джеймса, тая в себе что-то страшное. И писатель даже не хотел пытаться поднять её. Всё шло так гладко... -А что там не так? - Сказал он, поднимая голову. Но Андерсон не увидел Даниила спереди, на соседнем кресле. Теперь там были алые пятна. Вся эта студия теперь была заляпана чем-то. Зрителей тоже не осталось, кроме двух. Они сидели вместе. Вернее, один сидел, наблюдая за писателем. Человек в чёрном плаще и чёрной шляпе, мешающей разглядеть лицо. Около него сидел уже давно мёртвый Гарри Уолдмор. Но глаза трупа были открыты. И смотрели прямо в глаза Андерсона, двигаясь, будто это тело ещё живо. Осматриваясь, будто он тоже находился в этом сне, но уже как наблюдатель, а не действующее лицо, уступая Джеймсу право делать всё, что ему вздумается. Так что это? Больная фантазия? Игра разума? Предзнаменование чего-то серьёзного? Андерсон вдруг понял сразу две вещи. ЭТОТ САМЫЙ ЧЕЛОВЕК В ЧЁРНОМ - И ЕСТЬ УБИЙЦА. ТОЛЬКО ВОТ ОН УБИЛ НЕ ХОЛОДНЫМ ИЛИ ОГНЕСТРЕЛЬНЫМ ОРУЖИЕМ. И ещё он понял, что не выйдет отсюда, пока не прочтёт то, что написал. С потолка на правое плечо Андерсона что-то капнуло. Это была та самая алая жидкость, что сейчас была везде. Правда только теперь писатель понял, что это на самом деле КРОВЬ. Андерсона начало трясти. Мысли путались. "Кто-то должен мне помочь! Кто-то! ПРОШУ! ПОЖАЛУЙСТА!" Он резко наклонился, подобрал книгу, и, открыв на первой странице, начал читать её.

ГЛАВА 1 - НАЧАЛО.

Я расскажу вам одну историю о том, что было со мной. О том, что я пережил на самом деле. Моё имя - Джек, а фамилию мою вам знать не обязательно. Вам нужно знать лишь то, что я остался без работы в 20 лет. И начал писать. И стал хорошим писателем. Я ездил много где, и множество вещей я повидал в своей жизни. В 32 меня настигла проблема, и имя ей - ТВОРЧЕСКИЙ КРИЗИС. Всё пошло по наклонной. От меня ушла жена с грудным ребёнком. Я снова стал чувствовать себя ненужным. Мир ожидал от меня чего-то нового, но что нового я могу им дать, если у меня не выходило написать даже первую страницу? Я решился на отчаянный шаг. Я купил себе дом. Далеко от города и жизни в целом. Всё вокруг было красиво. По настоящему красиво. Я чувствовал себя живым. Но после... Я вдруг услышал шум... Книга была маленькой, так что тут страница и заканчивалась. Джеймсу пришлось перелистнуть её. Шум доходил из другой комнаты. Это оказался кот, но я подумал, что всё же лучше будет обойти всё здание. После моего прохода я удостоверился, что всё в порядке, и решил пойти спать. Это было моей роковой ошибкой. Я лёг на кровать, впав в долгий сон. А во сне я увидел, как я пришёл на интервью. Как много людей смотрели на меня. Как я начал рассказывать, о чём моя книга, пока моя собеседница читала её. Иногда она спрашивала меня о чём-то, и я отвечал. Но на одной из страниц из её глаз резко пошла кровь, а сама она, закричав от боли, кинула книгу в меня. Все зашевелились. Создалась паника и давка. А я продолжал сидеть на месте, смотря на то, что мне удалось написать. Я открыл ту страницу, что она читала... И я... Дыхание Андерсона вдруг перехватило.

КНИГА ПИСАЛА САМА СЕБЯ. ПРЯМО СЕЙЧАС ОНА ПИСАЛА:

Я увидел свою историю. Искажённую, извращённую, но СВОЮ ИСТОРИЮ. В конце было написано лишь одно слово. ПРОСНИСЬ!

***

Джеймс очнулся ото сна. Резко встав с кровати, он ещё несколько секунд стоял в недоумении. Похоже, его сон действительно что-то означал. Только что? На улице, похоже, ночь. Андерсон начал дышать глубже, дабы привести себя в порядок. Чёткий сон всё ещё не выходил из головы. Это ведь даже был не сон, а КОШМАР. Самый настоящий кошмар. -Мне нужен... Свежий воздух!.. - Неожиданно тихо сказал себе писатель, направляясь к окну. Его руки потянулись к ручке окна. Но та НЕ ПОДДАВАЛАСЬ. Она заклинила. Но ведь только вчера она спокойно работала. Что сегодня не так? Может, он ещё во сне? "Может, стоит дёрнуть?" Писатель исполнил свою мысль. Тоже молоко. Тоже не то. Главная дверь! Можно выйти и через неё. Джеймс это знал, и потому, повернувшись на 180, решил пойти к главному входу. Но он остановился около своего стола. На нём лежала книга. Развёрнутая книга. Но ведь её не было, когда он засыпал. -Что... БЛЯТЬ ЗА ХУЙНЯ?! - Вырвался уже крик писателя. Книга была открыта на 2-ой и 3-ей страницах, из которых половина 2-ой была написана, а 3-я страница была полностью пустой. Конечно, вверху было название главы...

ГЛАВА 1 - НАЧАЛО

А снизу был номер страницы. Андерсону стало плохо. Закружилась голова. Но, сдержавшись на месте, Джеймс, помотав головой, принялся читать то, что было уже написано: Я проснулся в своей комнате, в холодном поту. Не в силах понять, что было недавно, я постарался сразу выйти в интернет, но сеть не ловила. Я сразу поймал себя на мысли, что думаю, будто я ещё во сне. Пройдя к своему столу, я не увидел ничего, кроме записки: -Привет. Я знаю, что ты точно читаешь это. Я застрял здесь задолго до тебя. Меня прокляли. Меня убили. Меня уничтожили и стёрли, но, если ты это читаешь, то это значит, что ты попал во временную петлю. Отсюда нет выхода, пока моё проклятье не будет снято. Я дарю тебе своё виденье в виде КНИГИ, что поможет тебе. Можешь слепо следовать ей, но будь осторожней. Я ПРИДУМЫВАЛ УЖАСЫ, ЧТО ТЕПЕРЬ ОХОТЯТСЯ ЗА КАЖДЫМ, ПОПАВШИМ СЮДА. ИСПРАВЬ ТО, ЧТО СЛУЧИЛОСЬ, ИЛИ УМРИ И ОСТАНЬСЯ РАЗ И НАВСЕГДА ТУТ, УМЕРЕВ В РЕАЛЬНОСТИ. Тебе придётся сражаться за свою жизнь... Удачи. И, прошу, освободи себя из этого места и меня от этих вечных мук. Страница книги начала светиться. Настолько сильно, что Андерсону пришлось закрыть её. Так будет лучше. Может быть, это всё действительно только его не закончившийся кошмар? Может быть. Всё может быть в этом чёртовом мире. В соседней комнате неожиданно что-то зашевелилось. Что-то, напоминающее по звуку ходьбы огромную многоножку. Множество стуков в одних и тех же местах. Или же это что-то другое? Джеймс закрыл рот рукой, другой постарался дотянуться до своего рюкзака, лежавшего в углу комнаты. Конечно, стоя в середине комнаты, Джеймс не мог сделать это. Даже теоретически. А потому он, всё ещё держа свой рот рукой, медленно, стараясь не шуметь, двинулся к своей цели. И, когда всё же Андерсон взял рюкзак в свою руку и повесил на плечо, только тогда его рука ушла от рта, чтобы повесить рюкзак на спине нормально, а не так, чтобы он держался только на левом плече. Подойдя обратно к столу, писатель обратил внимание на свою печатную машинку. Поломанная, в ней торчал листок, на котором было написано что-то. Любопытство взяло вверх, и Андерсон освободил листок от зажима. У МЕНЯ ВСЁ ПЛОХО. Я ЖИВ И МЁРТВ. У МЕНЯ ВСЁ БОЛИТ. Я УЖЕ ДАВНО НЕ ЖИЛЕЦ, НО Я ХОЧУ СВОБОДЫ. Я НЕ ХОЧУ БОЛЬШЕ ТУТ БЫТЬ! СПАСИТЕ! КТО-НИБУДЬ! Записка была написана от руки, и почерк был явно не Андерсона. У писателя он более разборчивый, нежели этот... Как бы то ни было, нужно было уходить. Взяв со стола закрытую книгу, Джеймс снова открыл её на той же странице. Теперь она была написана полностью: Когда я прочёл эту записку, то меня мгновенно охватил страх. Мне нужно было что-то делать. Мне нужно было выбраться. Найти ДВЕРЬ, что сможет мне помочь, даст мне проход дальше. Я понял, что оказался переполнен решительностью! Что я должен действовать. И всё же вместе с этим отважным чувством я чувствовал страх. Я был уверен, что умру по дороге. Что что-то будет преследовать меня всё мое приключение. Так оно и оказалось - это я скажу наперёд. Но то были даже не те чудовища, что рисовало моё воображение. То были монстры, сделанные кем-то другим, но которые давили на что-то внутри меня. Изуродованные калеки, они одним только своим видом показывают, насколько им больно. Но, как бы жалко мне не было от них, они всё же были моими подсознательными страхами. Я услышал, как в соседней комнате топают тысячи ног. Как эти тысячи хотят увидеть меня, съесть и переварить. Они все идут за лидером одним, дружным строем, но без него они просто будут не способны сделать что-либо. Я не знаю, когда я понял это, но с уверенностью скажу одно - я оказался в ловушке, и это было лишь НАЧАЛОМ.