Дружба

Иногда я начинаю думать о том, что и не было его никогда в моей жизни. Моё больное сознание решило, что мне нужен хотя бы плод воображения. Эта мысль немного глвшила мои воспоминания. Его духи, поворот головы, тонкие запястья. Рорк просит меня перестать уже думать. Я не могу. Убить другого могу. Убить его в своей голове ни за что Он плотно внутри. Он плотно мёртв. И я вместе с ним. Пакет. Машина. Земля. Лопата. Боль. Крик. Ненависть. Удар. И слезы. Которым не может быть конца. Как и мне. Я слишком сильно верю в то, что он со мной. Живой или мертвый. *** Рорк идиот. Таких не забывают. Они остаются голосами и мыслями с теми, кто все ещё жив. Сказано грубо, но зато чётко. Он так и говорил. Теперь я говорю за него. Соер был бы крайне огорчён, что я больше не убиваю. "Излишняя мягкость убивает" - сказал бы он, положив рядом винтовку. Я бы глубоко и холодно смерил его взглядом. Забрал новую игрушку. Она размером с него. Отлично смотрится. Шлюшка и его личный ствол. Способный не только убить, но и заставить кончить. Затвор заботливо спущен. Ждёт? Ему скучно мёртвым? Плевать. Курок опущен. Я уже рядом, милый друг. Выстрел, звонок, снова и снова. Сон. *** Он все ещё мёртв. А я живу. Без него. Без мрази.