Вопрос веры
11 ноября 2019 г., 09:12
Мы боль терпели, потому что живы,
На памяти вязали узелки.
Молились за грехи неутомимо,
Но почему-то множились они.
Мы наступали вновь на те же грабли,
Тащили гнев по битому стеклу.
Мы не прощали, ибо были правы,
Распределив на всех одну вину.
Боль кто-то принимал за наказанье,
Другие — проявлением любви.
Так сто оттенков боли в мирозданье
Иль множат их потери и грехи?
Ошибки, равнодушие и жалость,
Что сыпят солью в зев открытых ран?
Предательства, душевная усталость,
Слепая вера, маленький обман?
От боли шрамы не всегда заметны,
Они до дна меняют цвет в глазах.
Плохое, если верить, канет в лету…
Но вырвет что-то важное в сердцах.
Боль неделима, ощутимы стрелы,
Засев под кожей очень глубоко.
А время — лекарь, не всегда умелый,
Оно частенько только множит боль.
Тут всё в вопросе веры и сомнений.
Ты можешь Бога клясть, винить себя.
Боль не всегда имеет объясненье,
Как гвоздь в кресте сознание трезвя.
