Огонь надежно хранит тайны.

Ветер, ворвавшийся в окно, был опаляющим, как само солнце. Хотя в пустыне и не может быть по-другому, он знал это. По-своему даже любил. Пепельница была почти заполнена, но он продолжал курить сигару, восьмую, наверное, по счету. Крепкие.После каждой затяжки во рту оставался горький привкус, но ему он нравился. Дым проникал в легкие и словно выжигал их изнутри.Приятная тяжесть в груди до последнего - медленный выдох. Комната наполняется сизыми клубами, словно туманом окутывая его силуэт. Ему уже за сорок, а он все еще мечтает. Где-то в глубинах своей чернеющей души. Берет ручку, листок, записывает. Знает, что после сожжет эту рукопись в камине. Он всегда так делал. Одинокий, но не один. Хитрейший, но глупый. … Я не помню, какое сегодня число, хотя сейчас меня оно мало волнует. Это лишь цифра в календаре, очередная галочка в жизни. Который раз я пишу то, что никто и никогда не увидит, не прочтет. Эти записи останутся только в моей памяти, - аккуратный, ровный почерк, тот единственный отголосок прошлого, аристократического прошлого, но он все равно пишет. … Видимо года меня ничему не учат, я вновь занят своими планами, теперь цель – Арабаста, древнейшее оружие и мой мир, где будет только мой Рай. Хотя нет, опять я не о том, мне нужен, этот чертов мир и не нужен одновременно, прогнивший и цветущий, светлый и залитый кровью. А может это просто моя жадность, которую я уже по привычке величаю – Мечта. Я давно зарекся, ни с кем этим не делится, никому не открывать себя, свою душу. Только расчет, холодный расчет – все, что они должны во мне видеть. Бесполезные, глупые, они как мясо… Пушечное мясо, трупы, из которых будет построена лестница наверх. Глупо. Такое чувство, что моя цель это небо, бесконечное, то серое, то яркое. Небо. Оно как море, такое же переменчивое, несколько игривое, манящее и пугающее, светлое и темное. В итоге просто, недосягаемое. Глаза цвета темного янтаря вновь смотрят в небо. Сигара тлела на краю пепельницы, а он смотрел сначала на руку, частью которой является крюк, потом в окно. Безразличный, даже надменный взгляд сегодня бледнее обычного, он смотрит дальше пустыни, такой родной и опаляющей пустыни, всегда желая быть где-то там, за горизонтом, как в молодости. Крокодайл отвлекается, вновь берет ручку и продолжает писать. Бумага его вечный друг и собеседник. "Как же далека эта синяя гладь…Океан, как же тебя терпит Дьявол? Как? Ты жесток ко многим, и я не был исключением, вот только не знаю, что мне, любить тебя? Ненавидеть ли? До сих пор, не знаю. А ты молчишь, прогнав меня как изгоя, словно я не любим тобою больше. Хотя, что может еще ожидать пират, который оставил тебя? Смешно. Я вновь пишу эти глупости. Стоит закончить на сегодня, хватит заметок." Откладывая ручку в сторону, закуривает зажимая во рту сигару, аккуратно берет листок в руку, сжимает в кулаке. Это единственное, что он не испепелял сам, отдавая эту привилегию огню. Он лучше, чем пустыня, хранит тайны.